Легкой поступью шурша

И гибнет мир, безумием объятый.
И плачет Ангел в зыбкой тишине.
На пепле алых роз – шипы проклятий.
Шуршит песок испуганной волне,

Строкой веков, о преданности Высших
Любви и Свету. Сколько раз спасал
Огонь их жертвы наше: «Лишь бы, выжить!»
И каждый раз – привычный сериал.

В нём нет Любви. Одни издержки плоти.
А вместо Света – звон и мишура.
Кто будет в этот раз библейским Лотом?!
И будет ли?! В честь выживших парад.

В дыму – обломки кораблей,
шпангоут старого фрегата.
Метут пески, то – суховей,
меньшой брат долгого пассата.

Стучат часы, небес окно.
Скула у солнца брызжет алым.
День вышел в ночь уже давно,
пустыня стала покрывалом.

Змея ползёт, холодный след.
Шуршит тарантул перебежкой.
Фаланга поменяла цвет,
всё – с поразительною спешкой.

Душа, обвалы катакомб,
рыдай о счастии, жди печали,
здесь город был, но танцы кобр
уж гибель людям предвещали…

Пласты песка, за слоем слой,
всё...

Я был давно убит на той войне.
Я воевал на ней четыре года.
Забыл свой дом, когда чернел в огне
подбитый танк мой, и легла пехота.

Но я вернулся, правда, неживой,
вернулся ветром осторожным дымным,
губами тронул крестик за горой,
и к дому проскользнул задами, тыном.

Жену увидел, выросших детей,
расцеловал их, прошуршал листвою
за огородом, вышел за плетень,
и скрылся за полынною травою.

Я видел всё, как кончилась весна,
как урожай собрали, веселились,
и мы...

В ночном лесу таинственно и жутко,
Шуршит в кустах невидимый мне зверь.
К берёзке прислонилась незабудка,
Сверчок скрипит как старенькая дверь.

А в чаще что-то гулким басом ухнет,
Наверно это леший так поёт.
А светлячок то вспыхнет, то потухнет,
Как-будто бедствия сигнал даёт.

В ночном лесу иду опять сквозь сказку,
Чуть жутковатую, но добрую ко мне.
Сквозь крону листьев звёзды строят глазки,
Гнилушки светят призрачно на пне.

Деревья ветки тянут ко мне жадно,
Листвою шепчут...

О, не пишите, юные поэты!
Ведь вам пока что нечего сказать –
из сериала взятые сюжеты
корявенькими рифмами вязать.
Какие ваши годы – не смешите.
И не пишите,
.........................я прошу вас, не пишите…

О, не пишите, зрелые поэты!
Поэтов среди олигархов нет.
Поэты – лохи, всякий знает это.
Поберегите свой авторитет.
Читателю открыться не спешите.
И не пишите,
.........................умоляю, не пишите…

О, не пишите, старые поэты!
И я готов поведать, почему.
Ваш опыт...

Под окнами шуршит весна метлой –
Сон утренний безжалостно поруган,
Сегодня так красиво и светло…
И новый день не потчует недугом.

Как джокер в окружении тузов
Для масти королевской – смерть на плахе,
Так льющийся из форточки озон
Дремоте – гробовщик и парикмахер.

Я каюсь, признаю свои грехи,
Но, знаешь, не по мне – посты и чётки…
Фиаско больше нет, есть только хит,
И ветер нынче ласковый и кроткий.

Так, что же, милая, пускай горит в аду
Холм неприятия...

Они гуляли мило по краю бережка.
Она его любила, а он – не знал пока,
а он любил другую, с соседнего села,
которая под вечер всегда его ждала.

Которая сидела под кованым замком,
за нею мать глядела, суров стерёг закон.
Единственную дочку, как око берегла.
Такая вот причина – из дальнего села.

Шуршит камыш над плесом, блестит огнём звезда.
За дальним чёрным лесом мерцает темнота.
Целует он другую, другой сердечно люб.
А девушка тоскует, а у него - уют.

Живое сердце просит...

Вечер дивной облёк пеленой,
Мягко спутавшей летние краски,
Светотенью очередной
В карнавально-природной маске.

Лист ажурный, шурша, дрожит
В неопознанном ветра вздохе..
Вновь вечерние миражи,
Как застывшие скоморохи!

Блик зари перетёк в камыши,
Где-то крякали хором утки
Диссонансом в лесной тиши,
Приглашением - верить в шутки!

Пряный запах лесной глуши
Я вдохну тихо полной грудью,
Убежденьем коснувшись души,-
Часть природы мы этой, люди!

Ш умят зелёные дубравы;
У трами – росная трава;
М иры в лазоревой оправе.
А нданте. Жизнь всегда права.

Н евинны зори и закаты,
Ф иалки первые в цвету.
А ллегро птичье, аджитатто,
Н аивно славит красоту.

Т ворений Божиих, извечных,
А , может, мыслей чистоту.
З вучит, прозрачным соло, Млечность.
И грает Бог свою мечту.

Я нтарный луч Земли коснулся,
Д виженье соков оживил,
Л истом зелёным обернулся.
Я рило влил живущим сил.

В олна шуршит с песком колючим.
И нтимно ветер...

Я хотел бы ветром быть,
над землёй лететь,
на полуденную сыть
с высоты глядеть,

пробежаться по траве
утренней порой,
поглядеть, как соловей
трелит за горой,

прямо из дворца небес
прилететь, шурша,
в изумрудно-летний лес —
к гнёздышку чижа, —

вместе с облаком вздохнуть
розовым дождём,
на рябине отдохнуть:
что же, подождём!

Что же, не в последний раз
я один в лесу!
Слёзы грустных волчьих глаз
ветром унесу,

серебристого ручья
расскажу печаль,
клешнерукого рачья...