Легче

Забудь. Не думай ни о чем,
Так будет легче для тебя.
Ты позабудешь обо всем,
Лишь дочитав мои слова.

Коварна ночь, и в тишине,
Все мысли словно нападают.
Когда с собой наедине,
И слезы на рисницах тают.

Еще больнее каждый час,
И громче стала тишина.
Спасенья нет нигде сейчас,
И не спасет уже "она".

Ты не найдешь в себе ответ,
Тебя спасает лишь рассвет.

Посылом к миру непрерывным,
Эмоций речевой итог,
Души, тем выплеском посильным
Есть слово - мыслей всех росток.

Оно бывает легче пуха.
С улыбкой искренней уста
Ласкают нежно сущность духа,
Но лишь, когда душа чиста.

Бывает слово злым ударом-
Печальным вестником судьбы,
Яд мысли обращая даром
В печаль и горечи мольбы.

Есть слово без привязки к мысли
И век короток у него,
Нулём, итог той краткой жизни,
С душою крепкое звено.

Любовь тончайшей нитью в ткани
Судьбе вплетаем...

И рвётся душа,
И пусто внутри.
Срывается шаг,
Когда солнце горит.
Пожаром листва
Сквозь туманность в глазах,
Пройти через рвы,
Шаг, бегом, а там взмах!
И мечется сердце,
Вбирая в себя,
Безудержность красок
В свой мир без огня,
Чтоб снова гореть,
Как октябрь золотой,
Чтоб снова лететь
Смелой птицей степной.
Забыть про устои,
Сломав осложненья,
Рассыплется пеплом
Мой миф отчужденья.
Чуть проще, чем прежде,
И легче, чем раньше –
Дать повод надежде
И жить просто дальше.

Я приду к тебе средь ночи,
Когда ты будешь крепко спать.
И разбудить не будет мочи.
Я буду рядом лишь стоять.
И в темноте зажгу я свечи,
Боясь привлечь всех комаров.
Я обниму тебя за плечи,
И запою я про любовь!
Ловить я буду твои вздохи,
Стараясь с сердцем биться в такт.
Неужто мои руки очень плохи,
И ты тревожна,это факт!
Я буду слушать скорость сердца,
Я буду нежно обнимать.
Боясь изобретеньем Герца,
Тебя спросонья напугать.
И в волосах твоих прекрасных
Я буду нежно утопать...

Нам проще было не встречаться,
Не знать друг друга никогда,
Ты смог теперь бы улыбаться,
А не страдать и упрекать меня..
И мне бы было много легче -
Спокойно жить, не причиняя боль,
Без этой тяжести на сердце,
И над собой иметь контроль...
И у меня была б свобода,
Могла бы быть сама собой,
Не слышать горькие те ноты
И обрести, вконец, покой...
Но что поделать... так сложилось,
Что не заставишь разлюбить,
Мое «прости» ты не расслышал...
Меня попробуй позабыть....

О Вы, прекрасная Елена!!!!
В день этот памятный и час,
Прошу, примите поздравление
От друга, помнящего Вас!

Пусть в вашей жизни «полосатой»
Преобладает белый цвет,
И все насущные вопросы
Всегда находят свой ответ…

Поменьше Вам хандры и скуки,
Побольше счастья, теплоты.
Почаще брать гитару в руки,
Ведь с инструментом Вы на «ты»!!!

Пусть в Ваших песнях будет рифма!!!
Скажу поэту, как поэт!!!
Ведь в тех стихах, где рифмы нету,
Стихов по сути просто нет…

А так же крепкого...

Совсем чучуть, и мне уже все как бы равно.
Совсем немного, и я уже как бы в клетке.
Некогда не заставишь стать равнодушным,
Как глоток допил, которого так жажду.
Которого так мало, которого уже нету.
Всегда тянет на воду, которой можно отравится
Допивая до конца, но она так холодна,
Она сладка, Она не та!
Ложка яда, которой ты в меня так страсно кидала!
С такой злостью, что мне легче умереть только от удара.
Я знаю, не последняя сотня капель у меня на губах останится
И не последний...

Для кого- то любовь награда,

Для кого- то любовь игра.

А кому-то она в наказание

За грехи былые дана.

Говорят, что любовь , как вино,

С годами становится крепче.

Только мне от этой любви

Почему то не стало легче.

Болью в сердце засела она,

Разрывая его на части.

Кто мне скажет , кому любовь

Принесла безграничное счастье?

Солнышко сияет. Почему ж так больно мне?
Почему веду себя как лихой смутьян?
На тебя надеялся,
как на «Волгарь» футбольный.
Лопнули надежды. Слив по всем статьям.
Всё, что было лучшего, чистого, хорошего, -
Всё в тебя я вкладывал, как в родной Сбербанк.
Но дефолта обухом меня ты огорошила.
Наползает горюшко, словно тяжкий танк.
Эх, умчусь на Волгу я,
убегу на Ахтубу.
Сом из-под коряги фыркнет: «Не журись!»
Над судьбой несчастною
лягушек хор поахает.
От шопота кувшинок легче...

Трудно малому поэту помирать –
На Руси поэтов средних – цельна рать!
Хорошо, коль был хотя бы добряком,
Это легче – есть не чокаться по ком.
Средний слесарь – тот не бойся – помирай.
Помирать поэту малому – не рай.
Станут речи на могиле городить,
А глаза – по закоулкам разводить.
Правда, есть ещё надежда-уголёк,
Что проклюнется хоть строчка-стебелёк.
Так случилось – ты у знающих спроси –
И у малого поэта на Руси.
…Ты уж стебель, выбирайся из травы –
За тобою две соломенных вдовы...