Куст шиповника

Маленькая птичка щебетала
С веточки на веточку скакала.
Муху на лету она поймала.
Радостно опять защебетала.

Как хочу я жить такою пташкой.
Весело гоняться за букашкой.
Просто посылать всем песнь привета.
Жить чтоб без вопросов и ответов.

Маленькая пчёлка прожужжала,
Мимо на цветочек пролетала.
Мёду набрала, вновь зажужжала.
С ношею тяжёлой улетала.

Как хочу я жить такой пчелою,
В улье жить, не думать головою.
Просто мёд носить, с цветком целуясь.
Быть в трудах, ни с кем не...

Жара
Жара, Жара в 12 дня,
Расплавленным поток в город заползла,
От стен и каменных дорог идет тепло,
Живому выйти за порог, не просто, тяжело,

Я взор направил в небо,
Там, солнце огненным дозором, проходит путь свой строго,
Сейчас бы свежести глоток,
Сейчас бы ливень и грозу, воды ручей или поток.

А солнце, как вчера или как сотню лет назад,
Выходит каждый день к зениту, чтобы свое тепло земле отдать,
Как душно телу от жары,
Прохлады бы немного, готов я спрятаться в кусты...

Гробик с сосновых досок. Тряпичное тело.
Два метра, окончена канитель.
Душа, словно птица, глядит на постель несмело,
её голосок – переливчатая капель.

Противны ей похороны, панихиды,
скачет по веткам красных рябинных кустов,
лишь в изумлении, не скрывая обиды,
смотрит на землю среди остальных крестов.

Так птичка на птичку смотрит, когда подруга трепещет,
сломанной лапкой, в бессилии взлететь.
Так собирают покойника старые вещи,
стараясь на фото покойного не смотреть...

Писать своё — ужель то трудно?
Суть подражаний, мне ль, стезёй?
Оригинал, коль так занудно -
от Автора — сквозит строфой...
Мне Пушкин послужил здесь вволю -
рабом Поэзии, как долю
подкинувши своим пером -
роман известный — ни о чём...-
«... Онегин». Уж без сожалений
я приложил немного сил...-
и стиль мой — Истину свершил
и планку задал — без сомнений,
чрез подражание, увы...,
что так несчастно у молвы!

Пусть дерзок слог — порой нахален...-
Иначе — в Творчестве — никак!
Едва ль...

Не надо громких слов и дел,
Простое кроется в великом.
Я знаю тех кто тихо пел,
А песня стала души криком.

Где есть расчёт, нет места чувствам.
Обрезан ровно куст пилой.
Пленял он раньше формы буйством,
Теперь безликой стал стеной.

Художник в камень вдохнёт душу,
Нет громких слов в больших делах.
Не громкость, а мотив был нужен,
Тем кто велик не на словах.

Не всё великое огромно,
А звонкий может быть пустым.
Не всё красиво, то что ровно.
Сгорев, мы оставляем дым.

Не надо...

Пейзаж в окне.
Кусочек неба в раме.
Часть улицы.
Неспешного трамвая
По кругу непрерывное движенье.
Садящееся солнце за домами
И в небе потерявшиеся птицы.
В открывшейся для взора панораме
Нет ничего достойного вниманья
Художника.
И день, что длится
Почти прочитан и
тоска такая,
Что можно б было умереть,
но знанье
Того, чему, пока что, нет названья,
Приковывает к окнам взгляд, где тени,
Темнеющих домов и сок растений,
И стаи птиц исполненных отваги,
Стремящиеся в высь...

Из каменных сот,
где душно и жарко
как в пекле,
двигаясь в мыле, в пене,
дойти до ворот городского парка,
чтобы часами бродить без цели
среди,
давно не дающих тени,
деревьев
стоящих на карауле,
что ветви расправить едва успели,
чьи листья опали еще в июле.

И дальше,
в бреду, в забытьи, в запале,
идти,
задыхаясь от гари и пыли,
где небо, как лист раскаленной стали,
висит над домами.
Дома оплыли
как свечи из воска,
из стеарина,
пожухли
почти неприметно для глаза.
Идти по...

Над водою – куст ракиты.
А в подвале – бомж убитый.
Русь – разбитое корыто.
Олигархи и бандиты,
Взрывы, слёзы, кровь рекой.
То берёзка, то рябина,
То ментовская дубина.
Край родной, навек любимый!
Где найдёшь ещё такой?!

Залюбуюсь ли природой –
Лезут мне на ум уроды.
Те, что русскому народу
Сыплют в пряди седину.
То рассветы, то откаты…
Тьфу! – хотел сказать: закаты.
До чего же эти каты
Довели мою страну!

Малина чуть ли не сгорела!
Нет ягодки здесь ни одной!
Жара как будто ошалела.
Стоял невыносимый зной.

Мы, люди, в этом неповинны.
И всё ж в душе моей печаль.
И мне невыразимо жаль
Кустов безжизненных малины!
13 августа 2010 г.

Снова мучает распря души,
Закрываю глаза в тишине,
И под вечер в холодной тиши
Что-то дальнее видится мне.

Промелькнет и сокроется лось,
Потревожив кустарник в лесу.
Где-то волк кровью глаз мечет злость,
Рык жестокий роняя в росу.

Шустрый заяц в зеленой глуши
Проскользнет серым комом в кусты,
И по-быстрому мышь пробежит,
Оставляя на почве следы.

Мальчуганы приходят на мель,
Ловят рыбу они налегке —
Семгу, щуку, сига и форель,
В нескончаемой Коле-реке.

А подальше, в...