Кусок

Проходя по седеющим улицам,
Мимо старых и ветхих домов
В свете дня, тенью незримой
Я шагал не роняя следов.
Сердце бьется и тело дышит,
Но насквозь протыкают взгляды.
Я кричу и никто не слышит,
Ни один из числа мириады.

Бессмертная память контуженных строчек
Циничным сиропом с сердцебиения
Сводит мелодии. А склеенный очерк
Меня не отдаст на съедение забвению.
Здесь пахнет золой кроха черствого хлеба,
Так сладок любимый мой ржавый кусок.
Дрожащей рукою стучался я в небо
Как...

Я напрасно думал что больнее,
Уже не может быть душе моей.
Я не знал, что жизнь так бить умеет,
Что отнять, боль может разум в ней.

Я не знал, что хлеба кусок в горле,
Застревая, может нас душить.
Когда мир, лишая силы воли,
Вдруг завяжет, в узел, жизни нить.

Что ж ты сердце, что ж меня подводишь:
Что ж болишь и бьёшься невпопад?!
Я ещё, совсем не старый вроде,
А ты жизнь, мне превращаешь в ад.

Боль тебя когтистой лапой снова,
Сжав, дыханье заберёт совсем.
Ах зачем, ты жизнь...

Судьбы календарь истрепался... и ветер-бродяга
уносит с собой день за днем, как лист за листом
оторванным ярким комком разноцветной бумаги,
кусок моей жизни летит вслед за летним теплом...

Походы за жизнью в мирской суете затерялись
дневник я стихами пишу, как простак Парцифаль
из прошлого мне только шрамы на память остались
и дни, как страницы уносит холодный мистраль...

Зима вступила в свои права...
Накрыла снегом берега...
Лес донской здесь потемнел,
А Дон родимый просветлел.
Вода чистая как слеза...
Как из степного родника !
Мороз её здесь охладил...
Но как видать не остановил.
Бежит красавец Дон родной!
Ключевою здесь водой...
Не хочет он здесь замерзать...
Надо уток ему спасать.
Не изменили Родине они...
Знать Дон родной ты их корми!
Не полетели в тёплые края...
Осталась ни одна семья.
Знать, лучше родного края нет...
Коль выбрали утки...

Свобода!!! Лишь иллюзия?... не боле?...
Веками Мы лелеем это СЛОВО!?
ОНО – Мечта! Её искать готовы!?
Быть может даже?... за Неё сражаться!?
Однако!... от иллюзий надо оторваться!?
Давайте разбираться! Мы не Боги!?
А после… просто подведём Итоги!?

Свобода! – Русская Матрёшка!
К тому ж, у каждого Своя!
Начнём от Первой… понемножку!
Она зовётся просто! – Я!

Коль Я ОДНО на «белом свете»…
Почти... свободно от Всего?
Хоть на «ушах» стой на Планете…
СВОБОДЕН! Рядом… ни-ко-го!
Хотя и...

Не для меня придет весна,
Не для меня Дон разольется.
Там сердце девичье забьется.
С восторгом чувств не для меня.
И сердце девичье забьется.
С восторгом чувств не для меня.

Не для меня цветут сады,
В долине роща расцветает,
Там соловей весну встречает,
Он будет петь не для меня.

Не для меня журчат ручьи,
Текут алмазными струями,
Там дева с черными бровями,
Она растет не для меня.

Не для меня придет Пасха,
За стол родня вся соберется.
«Христос воскрес!» из уст польется –
В...

Поднял камень, (на берегу моря), (кусок, ма-
терии, (времени)) - галька.
- Алька, при броске,- повернулся, показал и
сказал, своей дочери, - параллельно повер-
хности, подскакивает , от (её безупречности),
водной глади, так и мы гладим, против шерс-
ти, судьбы прелесть, поощряем и допускаем
речь, заготовку, тачаем и не чаем, к чему это
всё приведёт и не важно, что скособочились,
повело, покосились, главное, что были, ряд-
ились, так и ладим горбатого, к стенке, а она
его, не...

МЫ. ...умираем.
На Земле безмолвно оставляя:
место,.. воздух, пищу...
И Земля вздыхает: «_______ ...я не безгранична.»
Мы не понимаем:
...что он, Первый Вздох?.. Зачем, когда придет последний.
Есть ответ, ниспослан:
БЫТИЕ,.. — земное множество Живущих...
А в итоге, — ...высшая ЛЮБОВЬ, воистину святая!
С пониманием небесным: ВСЕ уходят...
ЖИЗНЬ покорно оставляя тем,.. кто дышит...

Эгоизм?.. ИНСТИНКТ животный:
МЫ. ...безмолвно или в крике негодуя,
рвем на части ЖИЗНЬ... Кусок...

На опушке лето в сарафане
Одевает на чело венок.
И у лета в боковом кармане
Виден зелени и солнышка кусок.

От него повсюду заалеет
И с рассветом выпадет роса.
Видишь травка быстро зеленеет,
Значит до свидания весна.

В день ты явился...- да не в тот
( Не вышло...- в первое Апреля! ),
а то бы жизнь, чрез анекдот,
сошла судьбой...- а ля Емеля ( ! ),
где ты — не Ангел во плотИ...,
всё, чрез нахальные замашки,
интрижки силишься плести,
средь африканской развлекашки...-
И поделом...- А как прожить ( ? ),
без диалектики моментов...
Ну, не с безмозглостью ль дружить,
в безумной прозе экскрементов ( ?! ),
где слыть, фамилией, не Кант
( Зато...- тебя никто не знает... ),
а Кан ( ! ), и, значимо, талант...