Куры

Прости меня, я был не прав,
Вернись ко мне — я буду рад!
Любовь не сука, сука разум наш,
Сегодня смех, а завтра боль и плачь!(4 раза)

1-куплет:

Я жил не видя смысла в жизни,
Старался быть как старшие друзья,
Я подражал и был доволен,
Но глубоко в душе я был не рад!
Стремился связь с тобой наладить,
Но из-за фальшивости моей,
Ведром лилась сплошная грязь,
А я тонул в грязи своей!
Бездарно тратил время я,
Скорбя по нашим чувствам старым,
Я в голове все ставил по местам,
Пытаясь...

Я припомню все свои грехи.
Мелкие, серьёзные, крутые...
Напишу их, ставя запятые
И начну о них ваять стихи.

Грешен, блин. А кто есть без греха?
Кто поднимет преславутый камень?
Не погаснет под котлами пламень!
Покаянье - бред и чепуха!

Их, грехов - по пальцам перечесть,
А прочёл - конкретно удивился!
Всё нарушил! Впрочем, это есть:
"Не убий!" Хоть здесь не отличился...

Остальное - полный апперкот!
Отмолить? Не хватит сотни жизней!
Это, как дожить...

Дайте мне хорошего критика, и я переверну Пушкина –
говаривал внутренний голос;
но хоть бы один волос
упал с головы Пушкина.
Дайте мне трубку мира, и я зарою топор войны –
говаривал старый курильщик;
но дети играли в войну, как обычно,
а он курил на завалинке Kent.
Дайте мне шанс, тысячу шансов,
знаки, приметы, реванши,
миллиардный карт-бланш –
возьми – отвечала смерть –
но с возвратом.


набросок #2

Промышленный дизайн,
шелушащийся кожей лесных пожаров,
нефтяное пятно...

1
Проходит время...- Нет, здоровья!
Хотя припадков, вроде, нет...,
но признаки, все, белокровия,
чрез анемию, как в ответ...
Ну, а за ним, следит старуха,
Егоровна, и, вновь, проруха
пред нею, ведь она, опять,
должна ходить, кормить, стирать,
смотря за старшим, как за Вовой
( бишь, сыном ), кто младенцем был,
и здесь, по факту, мир не мил,
для нянек, всех, судьбой суровой,
а сам Дубровский, лишь её,
воспринимает, чтя житьё...
2
До дум ли, здесь? Да и хозяйство
заброшено... А...

Смерть не диктует, чистый бред, от грязного не
отличишь, а сердце (форма) о любви не знает,
качает кровь, и ушки наострив, прислушивается,
к тем состояньям, как сосуды, почки, мозг, носи-
тели энергий, этих дум и лёгкие, бывают тяжелы,
расправь, разрежь тяжи, ремнями, что скрепили и
не кури и смысла не ищи, он сам прейдет, а нет
знать не судьба, не выросла ещё рука, для знаний,
чтоб черпать, из котелка, похлебку, а шкура, це-
лостна, реальна, не порть её, стреляя ей в глаз...

Хочу прожить жизнь на Земле!
А знаешь, сколько это стоит?
Хочу всю душу даровать стране!
Не нужно душу, деньги упокоят.

Хочу помочь бомжу, кусочек хлеба.
Лучше деньги.
Старушке дряхленькой в тоннеле.
Снова дай копейки.

Любить хочу, убить хочу.
Расценки дорогие.
Любимым киллером я стать хочу.
Приемники, родные?

Хочу лечиться, не болеть хочу.
А знаешь цену?
Врачам не платят разве? Заплачу.
Глюкоза в вену.

Хочу по венам лезвием пройтись.
Полтинничек положишь.
Хочу под...

Возвращенья не будет, и дня, только ночь,
близка, как близка, эта точка возврата, но не
хватит не сил, не разбега, не взлётной полосы,
и ни угла атаки, и топлива заправить позабыли,
а как любили, ах как ждали, и месяца и года не
спугнули, всё вовремя, и всё как надо, лето, доро-
ги и тропинки целы, и телеграммы все дошли,
Неву не заковали и Питер не исчез, Дворцовая
на месте, курить я бросил, и весна не скоро, а
дома нет, и сына, и звать то некуда, хотели, но
не звали, куда не...

Он мерил комнату шагами
Ругая векторы часов.
Следил за тем, как силу набирала
Ночь с каждым вспыхнувшим окном.
Молчал, курил и ждал как чуда
Знакомых медленных шагов.
Впивался взглядом в дверь, оттуда
Тянуло осень сквозняком.
Обняв заветный волосок надежды
Сидел и ждал назло всему.
Зевая, утро распыляло свежесть,
А он всё ждал её одну.

Ну, что, "немытая" Россия,
Всё, как и прежде, – вкривь и вкось?
В года лихие и косые
Скрипишь, как погнутая ось,
Заладив: "И Москва не сразу...".

Где ж, чёрт возьми, твои врачи,
Пока сосут кой-что Кавказу
Твои полпреды-стукачи,
Пока, от русской грязи тыном
Отгородив родную грязь,
Татарин шепчется с мордвином,
На кой Россия им сдалась,
Пока, свои ограбив роты,
Комдив толкает – весь в соку! –
Взрывчатку и гранатомёты
Чеченскому боевику,
Пока крышуют прокуроры...

Плече до плеча, юнкери і студенти,
І ти, гімназисте, ставай,
Прийшла наша черга примкнути багнети
І йти боронить рідний край.

Студентський наш курінь крокує на Бахмач,
Та там вже червоні полки.
Напевно, нам, мила, не доля вже бачитись
І ждуть мене кращі світи.

На станції Крути співають гармати,
Розмову веде кулемет.
Потрібна підмога, та годі чекати –
Не той політичний момент:

В столиці Петлюра пакує валізи
І топить в крові «Арсенал»,
Старенький Грушевський захоплено пише...