Куртка

Не пойманный - не вор, а лишь воришка, ты помолчи,
не будет лишку, залатан, истончился мозг, идей и
тех на медный грош,……………………..
друзьям спасибо, украду,…………………….
идейку, что стоит в углу, а воздухом подышишь, тот,
что в банке, и ничего и затянулись ранки, для язв мы
спирта разведём, от кашля мукалтин, запьём, аорты
шум, тем, не исправишь, (склероз аорты не поправишь),
уйти труднее по-английски, и чтоб проснуться, отдохнув,
ты не читай и интернет на свалку, а впрочем, ерунда...

В тумане Сан Франциском
Мостов не различить.
Не надо быть туристом
Что б чудо оценить.

Наведенная резкость,
Направлен объектив:
Невиданная редкость —
Выставка картин.

Наброшенная куртка
И карту не забыть,
Пейзажи на открытках
С жизнью не сравнить.

Наверно слишком близко —
Не трогает пока.
Чудесней Сан Франциско
Всегда издалека.

Соборов обелиски.
Набережных ленты…
Город Сан Франциско —
Легенда из легенд.

San Francisco

Небо, порванное на тряпки,
падающее в ливневый ворс пшеницы,
где крик жаворонка
раздирает
грудную клетку холста –
этот кусок земли, это всё, что есть у меня,
и ещё, пожалуй,
ветка цветущего миндаля
на горчичном, от солнца, столе.
Но мне видятся,
в тумане пустых полустанков –
рубиновые виноградники,
я чувствую
запах оливковых рощ после дождя,
и террасы ночных кафе
под левиафаном полночной звёзды.
Где моя поношенная голубая куртка
с серой фетровой шляпой,
где это кресло...

Я по городу, как по деревне
В старых тряпочных сапогах,
В юбке длинной и шапке серой,
А в кармане – один пятак…
В куртке ношенной переношенной,
С сумкой тряпочной, да в руке…
Эта тропка вся перехожена
И обычно все налегке…
Мерю, шаркаю ту дороженьку,
Что до детушек, до родных,
Ах, Ростов мой, ты весь исхоженный,
И к страданьям моим привык…
Тянет ноженьку, больно рученьке
И кружится да голова…
И в одеждах я старых скрючена,
Наслажденье… Лишь мысль одна…
В куртке ношеной и потертой...

Утро. Эта дура встала,
Волосенки почесала,
Сонно в ванную ползет –
Там ее подарок ждет.
Не в горшке, а как обычно
На пол я наделал лично.
Пусть позлится, убирая –
С добрым утром, дорогая!
Подождал, покуда Эта
Поползет из туалета.
Я – под ноги. Оп, споткнулась!
Получилось! Навернулась!
Вышла завтракать старушка,
Наливает кофе в кружку,
Дикий мяв – и все дела –
Получилось! Разлила!
Ладно, можно отдохнуть,
Пару строк в дневник черкнуть,
Запишу, себе не льстя...

Ну, как не пойти?
Хэллоуин-пати!
Не Рио, но, кстати,
Почти!

Отделен, нелюдим, как башня,
Дом посреди пятиэтажек.
Сперва НИИ, потом архив,
Затем пошло - ни мёртв, ни жив:
Аренды - там бордель, тут офис,
И слухи каждый год о сносе.
Был за копейки снят этаж,
Чтоб на ночь замутить шабаш,
Не обесточенный, но верхний,
Народ халяве свято верен.
Гоняли клининг в хвост и в гриву.
Жми кнопку "сделать нам красиво"!

Из курток и пуховиков,
За исключеньем мужиков,
Повылезла
Бразилия...

Знаю одну лишь похожую Осень
В куртке пожухлой, рябиновой краски гуляет
Ветром пивного дыханья пройдется очень
Ревниво в игры свои вечерами играет
Молнии мечет когда ненароком разбудят
Листья бумаги бросает когда не годятся стихи
Догмами сыпать из прошлого любит
Криком зайдется легких свои расправляя мехи:
После когда надоест напускает тумана
Дерзко морозом по сердцу пройдет
Жалко вот только когда слишком пьяна,
Может до истины жизни и не дойдет:
Хочется в стог мне укладывать листья...

Ты заходишь в пустую квартиру
Бросаешь куртку на стол
Ты распахиваешь настежь все окна
Луна смотрит в упор
Еще вчера вы здесь были вдвоем,
А сейчас с тобою лишь ночь
Еще вчера это был ваш дом,
Но ворон черный унес прочь
Ее слабость, мечты, ну и пусть
Теперь она ближе к звездам
На дне рюмки нежится грусть
О чем-то жалеть слишком поздно…
Ты берешь гитару, что так
Грела тебя вечерами
Ты сжимаешь руку в кулак –
Тебе не дают петь раны…

Где-то здесь живет память о ней
У твоих ног...

Вроде все, как всегда,
я живу,
я сказать не могу,
не в бреду, не в дыму,не в огне...
Строю планы,
улыбаюсь,
бегу...
только есть тишина, что живет и со мной, и во мне.
Я не знаю за что, нас Судьба не свела....
в прошлой жизни...
а может все кажется мне?
И стоят предо мной неотступные, карие, словно вишня,глаза...
и не сплю по ночам,
развожу я рукою круги по воде.
Я живу,
я сама не своя,
детям куртки купить,
маму выслушать,
встречи,планы,бокалы,дорогие слова.....
А ответа с...

НОЧЬ.
Машин сейчас не меньше,
Чем утром в воскресенье, почему-то.
И почему-то мне не спиться боле,
Сижу на подоконнике, смотрю.
И почему-то, свесив ноги.

УЛИЦА.
Больница - она же церковь почему-то
Кресты - и почему-то с месяцами,
Табличка с названием проспекта
И почему-то синяя, как Velleroy & Bosh
(в оригинальном прочтении "Босх")
ФОНАРЬ.
Мой вечный реквием, не по моей мечте!
Луну теперь не видно, почему-то
И почему-то ты когда умрешь,
Начнешь опять сначала!
И почему-то...