Кукла тома

томится утро
в оконном переплёте
следы мороза

согрей ладонью
с зимой прощальной встречи
изящный росчерк

оставим в прошлом радость
забав холодных
дыханье жизни новой
в сердец биеньи

Томит и греет ожидание,
В нём вера в счастье впереди.
В нём зорьки нежное молчание,
Чудес предчувствие в груди.

Остановить хочу мгновение,
И в зорьке душу растворить.
Забыть тяжёлых дней смятение,
Весной и счастьем снова жить.

Ах как прелестен лес весной!
Когда ещё он не проснулся.
Но алой, нежною зарёй,
К нему луч солнца прикоснулся!

Росинки-капли как алмазы,
Блестят под солнечным лучом.
И ветер друг мой и проказник,
Поёт мне песню ни о чём.

Остановись весны мгновение...

томит тоской предощущенье
не высказать, не проявить
каково твое предназначенье
как по сердцу на свете жить?

а где-то в глубине ума
пульсирует Искра
я рядом, я жива
взывает к нам Душа

но снова тьма Невежества
все извратит, задернет полог
и равнодушие иль бешенство
выдаст довод:
путь к Богу долог
очень долог…
лучше отдохни

но где-то, в глубине груди
пульсирует Искра
смелей иди
на мыслей серость не смотри
я радом, я жива
и светится Душа
Любовью вся дыша
ты видишь...

Тому, кто пишет, то не будет новью:
Жизнь без стихов уныла и пуста.
И начинаешь с чистого листа,
Чтоб освятить его горячей кровью.

И вдохновенья сладостный прилив
Все силы духа удесятеряет.
Тот даром время на земле теряет,
Кто отвергает творческий порыв.

Я отвечать порывам этим рад,
И счастлив, что избрал сию дорогу.
Поэзия нас приближает к Богу,
А проза жизни тянет душу в ад.

И в древней схватке ада и Небес
Душа поэта – козырная карта.
Нелёгок путь писателя и барда,
Но...

Тому, кто её любил, оскорблял, называл б....,
марал, (пачкал), выводил свою мораль, как
марал (олень), бил копытом, бум-бум-бум..
лень пошевелить пальцем, упивался.
- Чем?
- Своим смальцем.
Жировоска лоскут
Всё кричал во сне:
- Где я?.........................Я тут?

Тому, кто с сексом не знаком,
Спою частушку с матерком,
Кто с опытом богатым –
Спою частушку с матом.

томятся до весны
в морозном кружеве зимы
сосновые иголки

Томилось тело в духоте,
Предметы в спектре инфракрасном.
Предрасположен к темноте,
Пеняют ночь, увы, напрасно.

Вернулся пульс к закату дня,
Гроза -коза, не разродилась.
Нас освещает лик огня.
К нам вдохновение явилось.

Мангал с наживкою крутой,
В шашлычном духе,-это что-то.
Сверчок стрекочет заводной,
Привет Луна, привет свобода!

Читаем руны ярких звезд,
И темы стали человечнее.
Ласкали бархат летних грез...
И скажем после все всерьез;
Спасибо что пришли,-До встречи!!!

Что такое любовь, я хочу Вас спросить,
Только лишь непонятное чувство.
Нет, я готова Вам возразить,
Что любовь это большое искусство.
Суть его заключается в том,
Что оно, конечно же, чувство.
Чувство радости, счастья, но и потом,
Может быть и страданье, но чувство.
Ощущаем любовь, как бы моря прилив,
Как волна накатила на берег.
Берег тихий, заброшенный гриф,
Вдруг очнулся тот раненный берег.
Как ручей, попадая в бескрайнее море,
Он бросается в омут, не зная, что ждет.
Так и...

Домовой сидел у печки, и тихонечко вздыхал,
ведь хозяйка умирала, Бог ей свечку заказал...
Ведь старушке девяносто, без десятка будет век,
раньше шустрая старушка, вдруг слегла, как лунный свет...
Не вставала, не ходила, утонув в пуховой тьме,
годы тяжестью пригнули старое тело на одре...
Домовой сидел у печки, вспоминая жизнь ее,
как молодкой и женою на руках внесли ее,
а вот детишки звонко скачут по полам и на дворе,
а теперь уже старушка, но любит свет и чистоту,
так-же поддерживает...