Кубки

Богородице.

Божья матерь, пресвятая Дева! Что же ты две тысячи лет делала,
С неба, взирая на скорби людские, нас утешала и с нами скорбела?
Или внимала, как души мирские тянут занудливо: – Ave Maria?
Каются в смертных грехах, чуть дыша, зная, что вскоре опять согрешат.
Было ли время, когда ты смеялась, сыну тепло и светло улыбалась?
Вечный твой образ печалью прекрасен не потому ли, что подвиг напрасен?
Не потому ли, что с Роком не споря, матери сохнут и чахнут от горя,
На крест, ссылая...

Искорени в себе опасность человек,
Освободи от жажды мщенья свою душу!
В святой молитве обратись к Христу,
Забыв, что ангел может не услышать.

Испей добра из золотого кубка боли,
Который неожиданно протянет враг.
И преврати всю злость и пустословье
В ненужный и забытый тьмой пустяк.

Прости всех тех, кто в яростном порыве
Обиду вдруг нанес своим копьем.
И не забудь, что в дом, где ненавидят,
Идти ты должен с миром, не с мечом.

Закрой глаза на лживые поступки,
И речь льстецов до...

Мы, люди, свободны с рожденья, и думаем: нам все
подвластно,
Но жизнь не сродни безрассудству, а нам не всегда это ясно.
Незнание этого свойства не ставит людей в центр Вселенной,
Хоть гордость предательски шепчет: ты выше законов бренных.

Мы все в океане бескрайнем, но в сети из действий и следствий,
И часто не можем увидеть предписанных свыше последствий.
Расплата всегда неизбежна за мысли, слова и поступки,
Никто, кроме нас, не напьется из нашего жизни кубка !

Мы можем не...

Разливалась раньше соловьихою –
Каркает вороною теперь.
С возрастом душа хлебнула лиха ли,
Очерствело ль сердце от потерь?
А была она шампанским в кубке! -
Стройный стан, а не осевший куль.
Ну, а ныне тело прёт из юбок,
Словно в праздник тесто из кастрюль.
Отбривала всяческих нахалов.
Пела, танцевала – высший класс!
Бабочкой красивою порхала.
Гусеницею ползает сейчас.
Время, Время, что с людьми ты делаешь?
Красота - совсем не маскарад.
Ты не маску – ты лицо и тело ешь,
Изъедаешь...

Ей тридцать шесть, она еще цветет,
Как солнце осени, млажавой позолотой,
Она все так же в рвеньях и заботах
Из кубка жизни щедро негу пьёт,
И даже время не перечит ей,
Не смеет оборвать в ней стройность лада.
Случайной встречей утренней прохлады
Я снова полон бархата очей,
И легкости души, что память греют.
Ей тридцать шесть, мы сном давно знакомы,
Хрусталь дождя сокроет ее тенью
И заберет с собой осенней комой.
Прощай, прощай, мне хватит и того,
Чтобы елеем умостить порезы...

Я в рабстве. Господа – слова,
Суждения и силлогизмы.
И жизни новая глава
Чревата старым афоризмом.

Житейской глупости печаль
Мне позволяет в кубке каждом
Узреть ненайденный Грааль,
Но мудрость, проглотив однажды –
Нетрезв, болею, пью рассол,
Скучаю по простому чувству,
И за столом, рассыпав соль,
Щепотку, из любви к искусству,
Бросаю за спину… Зачем?
- Слегка подкармливаю бездну!
В саду несобранных дилемм –
Повеселюсь, затем, исчезну…

Ночь без сна –
Петлей на шее,
Я не верю,
Что весна
Обратится в жизнь-голубку,
И из кубка
До красна
Раскаленной выпью неги.
Здесь, лишь плачь
Да горы снега
И душа ревет с креста.

Есть в краткости чужих рецензий
Панегирический закат,
Пойду, взберусь на Арарат,
Запечатлею гордый вензель
В местах, где плот оставил Ной,
Черкну: «О'кей, старик, нормально!»
Добавлю: «Было экстремально.
Тряхнул, бродяга, стариной».

С утра подъеду к пирамидам,
Воздам с лихвой: «Достойно! Смело!»
Крошащимся о камень мелом,
Не понимая жестов гида.

Поставлю Моцарту пять баллов,
Шекспиру – безусловно: «Класс!»,
Дюма – «Старик, не в бровь, а в глаз!»,
Расшаркаюсь пред пьедесталом...

Как есть Бог, так есть и правда
Вы судите сами, я не лгу
Повстречались снова Ленинградцы
С Немцами на Питерском лугу

Немцы встали в боевой порядок
Желая превосходство показать
Монета в воздухе, а значит, жребий брошен
Свисток раздался, значит, время начинать

Четвёртая минута представленья
Улыбчивый, и крепкий паренёк
Нанёс удар, по фирменной защите
Та врассыпную, и тому итог

Арена увеличилась в объёме
От нашего могучего Ура
Поверьте, подобрать тому сравненье
Не просто, даже...

Как мало в людях остаётся доброты,
всё больше тяги укусить острей, больнее,
в порыве суетном лишь о себе радея,
на мир взирая с персональной высоты.

Как мало чуткости, а ведь она в душе,
дарована любому изначально,
но жизнь кроя себе в угоду по клише,
рука иных немного подкачала.

А как порою торжествует лесть!
Через её завалы не пролезть.
Она рядится в яркие одежды,
обманом манит, породив надежды.

Но наступает день, когда она
становится как чёрное на белом...