Кто я стих 2

Стихотворенья это наши мысли,
Застывшие ваянием пера...
Мы видим то, что так достойно кисти
И на бумагу строчка вдруг легла.
Стихи это не только рифмы-птицы,
Рифмы-огонь и рифмы-кружева
Стихи это когда в них вихрь кружится,
Тогда в них сила вечная жива.

Не могу придумать, больше не стиха,
Вместо строчек ясных, сыпется труха.

Всё, что смог придумать, схоже так на пыль,
Кажется бумаге - чувствами остыл,

Жалко, глупо видеть - этой жизни край,
Но я помню ярко, ярко помню май.

Лето просто кончится, новый будет круг,
Но с тобою вместе, в осень старый друг.

Пусть бумага тихо отдохнёт в углу,
Я же в голос с ветром
"Лишь тебя люблю"

Есть музыка стиха: она неповторима...
По голосу я Анну узнаю,
А как трагически гласит Марина,
Себе готовя смертную петлю.

Вот Тютчев рассуждает философски
И гасит страсть волной своих стихов.
А Пушкин учит сказкой, по-отцовски,
И брошен в море невод рыбаков...

Прядет старуха пряжу неустанно,
Нашел Есенин в Питере Босфор...
А громогласный Маяковский тайно
Уже рукой ощупывал затвор...

Та музыка стиха неповторима,
Поэтов мне не спутать голоса,
Они, Творца послание для мира...

Я построил замок бумажный,
Его ветер разрушил однажды.
Я построил замок воздушный,
Его ветер тоже разрушил.

Я построил замок песчанный,
Был разрушен он ураганом.
Я построил замок из мысли,
Но забыт был мною он быстро.

Я из времени замок строил,
Но оно нас старит собою.
Жизнь мою в себя оно взяло,
И её мне осталось мало.

Из стихов я замок построю,
Поделюсь в них с миром собою.
Этот замок ветрам неподвластен,
Стены в нём из боли и счастья.

Они каменных стен прочнее,
Не...

Мои стихи не я вынашивал,
Бывало всякое, не скрою:
Порою трус пером их сглаживал,
Герой чеканил их порою.

Влюбленный их писал возвышенно,
И лжец кропал, наполнив ложью,
А я мечтал о строках, писанных,
Как говорят, рукою божьей.

Я окружён всегда стихами,
Они вокруг меня во всём.
В листве шуршаньи под ногами,
В бездонном небе голубом.

В закате грустно-алом, чистом,
В холодной, ключевой воде,
В рассветном солнышке, лучистом,
Мои стихи, со мной везде.

В них осени покой и зрелость,
Наивность лет моих младых.
В них юнности задор и смелость,
Печаль, лет старости седых.

Я миру душу в них оставил,
Не гений, а чуть-чуть поэт.
Они — не путь мой, к вечной славе,
Они — души мятежной свет.

И если ты их мой...

Звучат стихи как мантра: «АУМ….приди…АУ !»
Сценарий дня на завтра сегодня напишу….

Вновь утром солнце всходит, а с ним и мне вставать
Осеннюю погоду своей душой вбирать…..

Бродя в лесу осеннем, где желтые листы,
Я помню, что в весеннем всегда был рядом ты…

И надо мне в гербарий собрать пожар листвы,
Но в сердце не убавить огонь былой весны…

И я в лесу затихшем, пугая тишину,
Зову: Ты здесь не лишний, приди: «..Ау … Ау….»

Я знаю, что под кленом ты ждешь меня давно,
Теперь он...

Я откуплюсь от бессониц стихами,
Что мне поделать, не скажет луна…
Вензили снов я ложу на бумагу -
Это, наверно, такая судьба.

Я перед ней преклоняюсь немного,
Раньше считал - это вздор, всё пройдёт!
Удаль кипела во мне не напрасно -
Страстно боролся и шёл напролом.

Многие годы истрачены в битвах,
Сердце хлестали врагов бичаги,
Радуюсь я, что когда-то сражался,
Раны не прячу - в них кровь от тоски.

Эти слова, что написаны кровью,
Выстрадал я в той неравной борьбе...

Я больше не могу писать стихи,
Они, как нож, пронзающие сердце,
Они - палач отравленной души,
Лишивший веры и надежд на счастье.

Нет, не могу в руках держать перо,
Строка одна уходит за другую,
Мне тяжело, и только летний дождь
Мешает впасть в депрессию глухую.

Сейчас б тепла и ласковых минут,
Объятий музы в нежном поцелуе,
Послушать, как хариты пропоют
На берегу ласкающего моря...

Я обнажен, стихи меня раздели,
Как на ладони, вся моя душа,
Теперь увидят все на самом деле,
Что я живу так, как и все- греша.
Что для меня нет никаких запретов,
Что мне плевать на мнение царя,
Что я придворных не люблю поэтов
И потому, открыто говоря,
Пишу о том, что ранит мою душу,
О нищете моей больной страны,
Как хочется мне все это разрушить,
Но без войны, но только без войны.
Я обнажен, последние одежды
Открыто рвут «бесстыжие стихи»,
Не скрыться мне, нет никакой надежды,
Не...