Кто есть поэт

По Новосибирской вдоль Сенкт-Петербурга...
За узкоколейкой – в рощице просвет...
-- Господа, сходитесь! – И ударил гулко
Выстрел невозвратный – и упал поэт...

Возле тихой рощи катится троллейбус.
Искрами контактов вспыхивает мгла...
Может потому Россия все болеет,
Что она Поэта не уберегла.

Клен осиротелый - поминальной свечкой,
А сентябрьский дождик - по Поэту плач...
В этой тихой роще, здесь, за Черной речкой
Мать-Россию в сердце поразил палач.

В веке-людоеде -- новые...

Здравствуй, собрат мой. Я рад, что ты есть.
Я рад, что ты дышишь со мной одним воздухом поэзии.
Давай сядем у нашего костра и поднесем — пальцы и строки к огню.

Не переживай. НАСТОЯЩЕЕ НЕ ОБОЖЖЕТСЯ. Сгорит лишь штампованная шелуха.
Потерпи, пожалуйста. Я рядом. Я наложу повязки. Если нужно…

Есть! Началось… «заоблачная высь»… Больно? Я знаю. Штампы всегда горят, потрескивая…
Но расставаться с ними нужно. И мучиться. И искаться далее. Другого пути нет.

Есть!.. «сень… тернового венца...

Во все века, во все эпохи,
Рождались те, кто просто не умели жить.
Поэты, фантазёры и пророки,
В Холст Мира яркую, вплетающие нить.

Поэты, фантазёры и пророки,
Во все века, толпе мешали тем что есть.
Во все века, толпы суд был жестокий,
Их распинали, позже воздавая честь.

Спустя века, кого-то из них Божьим,
Убийц потомки, сыном назовут.
Молясь добру, как предки их когда-то тоже,
Поэтов их эпох, к кресту ведут.

А Первый — тот кого распяли первым,
Распятым силу дав, поддержит у...

Их было несколько сот человек.
Каждому ни много ни мало лет.
У каждого был свой резон.
Душою пропитан человеческий стон.
Рукою хватали людскую дрянь.
На лист выплескивали, говорили ей встань.
С бумагой ласкаться им было не лень.
От писанины какой есть понт.


Их было несколько сот человек.
Каждый глазами говорил нет.
Каждый хотел на словах сказать да.
Каждого ночами одолевала мечта.
Им разрешали мало-мальский свет.
От дней тех прожитых незабываемо лет.
Они держали в руках свой...

Когда добро ты делать не способен,
верни хоть то,что сделано тебе!
пусть для кого-то станешь не удобен,
зато не затеряешься в толпе.
суди себя взыскательно и строго,
преподнимись над выгодой своей,
и о себе не думай слишком много,-
надменность не в почете у людей!
своим путем иди к заветной цели,
и верь в себя,пусть недоверчив век,
пусть по началу твои талант оценят,
пятнадцать или двадцать человек.
конечно,так хотелось бы признанья!
иначе трудно двигаться вперед.
но плох поэт,что...

В подъезде полутемном и сыром
Фигура серая уныло-одинока,
И льются строки, опаленные вином,
Скорбит душа поэта иль пророка...

Вот он, поэт XX! века!
Вот он! Глядите, как Цой или Летов!
Вот он! Смотрите! Какое вам дело?!-
Уткнулись в газеты и , вроде, вас нету!
Нету вам дела до душ окаянных,
Что вон вылезают с оков деревянных,
Не поняты, биты, разорваны струны,
Всю жизнь остаются наивны и юны.
Прислушайтесь, люди, и к ним присмотритесь,
Не это ли есть то. к чему вы стремитесь!
Ни...

У каждого поэта, есть читатель,
Окошко света, простой мечтатель,
У каждого стиха, есть созерцатель,
Художник слова, отец создатель.

Пришла ко мне однажды Муза
И притащила два арбуза
И мне ехидно говорит:
"Со мной поешь, как пел Карузо,
И для тебя я не обуза -
Любовь ко мне в тебе горит.

Но я хочу тебя проверить,
Не стану просто так я верить :
Есть опыт -мне немало лет.
Ты видишь эти два арбуза
С наклейками "Подарок Музы"
Их можешь есть - другое нет.

Пока не съел их - я с тобою
И стану греть своей любовью,
И будешь, как Шаляпин, петь,
Но если кончишь два арбуза,
Ты не увидишь больше Музу
И так ужЕ не...

Иглой звенящей, тишина,
Тревожит мозг и жалит нервы.
Испить положено до дна
Немую боль. И снова первым.

Ты царь и бог, скопец и рвань,
Палач и прах безвестной жертвы.
Поэт, вот ночь, очнись и встань
И пробуди слепые ветры.

Тебе предсказано найти звезду
И взять ее в ладони.
Нести доверено мечту
Тому, кто слаб и обездолен.

Проси в мольбах волшебный свет,
Получишь столько, сколько надо.
Есть в космосе на все ответ
И истина – всего лишь правда.

Взаимность счастьем назови
И...

Ночами не спит романтичный поэт:
Скрипит до утра постаревшим пером,
И так продолжается тысячи лет,
И тысячи лет еще будет потом.

Обиду и боль, удивленье и смех -
В тетради излил он всю душу свою -
И личное вдруг стало общим для всех
А мир ему бросит: «Несешь чепуху».

Издатель изрежет роман на куски:
«Глагольные рифмы отжили свой век»,
Редакторы скажут: «Здесь нет новизны»,
И как-то не гордо звучит: человек.

Но только все пишет усердно пером,
Под серым покровом ночной тишины...