Крутым мастерам

Мы столько глупостей творим,
И этим Души развращаем.
Не тех порой боготворим,
И недостойных возвышаем.

Им позволяя нас вести,
Себя мы в стадо превращаем.
Они ж не ведают пути,
Но мы того не ощущаем.

Идя на поводу страстей
Иль ублажая свои чувства,
Разврат скрывают от людей
Высоким именем Искусства.

Как много глупостей творим,
Порой того не сознавая,
Что тем оковы мастерим,
Свободу душам не давая.

А несвободная душа
Не испытает радость жизни.
И станет жизнь не хороша,
И...

Полощет ветер паруса,
И капитан решает сам:
«Команда! Выбрать якоря!»
Давно зовут его моря.

Замрет душа на краткий миг,
Но рвется в море легкий бриг.
Нельзя обратно повернуть,
Влечет волна в далекий путь.

Он любит бури и шторма,
Его хранит судьба сама.
Не существует, а живет,
Из тех, кто сказки создает.

На все вопросы дать ответ
Ему сулил один лишь свет.
Свет обещанья не сдержал,
Корсар печалиться не стал

В пылу отчаянных затей.
И тысячи других идей
Он озарил своим...

Дворовые повыбились из сил, из города в поместье едет барин,
Заросший луг косильщик докосил, скребут коров, готовят к встрече баню.
Запущен сад, к приезду не поспеть, по счастью хоть деревья уродили
И мужики, закинув в реку сеть, на бережку сидели и рядили.
Про то, что управляющий – прохвост, их обирает и при том хохочет,
Через ручей давно поломан мост, а он и пальцем шевельнуть не хочет.
Опять цифири гладко причесал, всё с рук сойдёт и гнева не разбудит,
Давно Некрасов это описал...

Из кусочков вдохновенья
Жизнь сплетает абрис строгий.
Пахнет день грядущей новью.
По углам затихли тени.

Окрыленности пугаясь,
Точат когти в ожиданье
Чар ночных. На стенах спальни
Луч играет. Зреет завязь

Дел последних. Как тревожно...
Зов Прощенья у Порога...
Перевернут лист. Не трогай,
Мастер мой. Печать из кожи.




17.09.2009

Маковкин "Ожидание"

Поэт идёт к нам!
Он может всё на свете!
Мысли он несёт.

Шагает ровно.
Каждое слово – пуля!
Пронзит сознанье.

А ты с ним знаком?
А в его друзьях весь мир!
Великий поэт!

А здесь – художник,
За столом размышляет.
Поэта он ждёт.

Два солнца во тьме!
За одним столом они,
Мастера дела.

Художник потом
Нарисует поэта.
Отличный портрет!

Поэт опишет
И встречу с художником
В прекрасных стихах!

Люди, кто к жизни
Особо относятся,
Общались вдвоём.

Простая встреча,
Но...

Париж игрою был сражен
Маэстро русского на альте,
И возведя его на трон,
Просил: «Равеля нам сыграйте!»

Как он дерзал, скользил смычок,
Пространству, даруя блаженство,
И, как хрустальный башмачок,
Душа стремилась к совершенству!

Вдруг Мастер слева у плеча
Движенье чувствует иное,
Подумать только, саранча,
Оделась в платье выходное!

И норовит играть с ним в такт
И щекотит его усами,
А пауз нет, прошел антракт,
Его восторг представьте сами!
.Пытался дуть – фальшивил звук...

Мне по счету платить уже поздно,
В канцелярии вновь перерыв.
От судьбы, беспристрастной и грозной,
Ухожу я по новой в отрыв.

Рвется черная липкая лента
Получестных искусственных слов.
Для больницы не стану клиентом.
Извините, я снова здоров.

Суну в пламя замерзшие пальцы,
Отгоняя огнем боль от ран.
Меня примут шуты и скитальцы
В свой закрытый таинственный клан.

Милосердным, уверен, не будет,
Лет ушедших зыбучий песок,
Но за прошлое врядли осудит.
Я с надеждой смотрю на...

Мне как-то друг сказал: "Стихи писать не сложно",
"Ну, что ж, попробуй": Мой ответ был дан,
Идей то куча? Разобраться можно?

Да лан... проехали друзья,
Мы всё не "Мастеры"... как раньше,
Кидаемся словами зря,
И забывая всё, лишь старше,
Становимся всегда...

Ну что ж, давайте, напишите,
Ведь наш "Могучий, ведь язык"
Всё сможет... только не ищете,
Опять рифмованный ярлык.

Да, понимаю, что с глупил,
Ваш мир один, а мой другой,
Кто чашу до конца испил,
Останется самим собой...

Блинди-блинди, балалайки,
под столом сидят джедайки.
Эникен и Беникен
требуют вареникен.

Мастер Йода, сам не русский,
На лугу с с гусиной гузкой...
Чо же делать - Амидала
Высока... да и не дала...

Томные взгляды, сонные глазки,
Громкие стоны, горячие ласки.
Сладкие губы, Расслабленность тела,
Я получила всё, что хотела...
Я получила всё, что хотела,
Ты оказался мастером "дела"
Дела, что мы называем любовью,
Так и ушел с прокушенной бровью...