Крутым мастерам

Был небосвод сегодня тёмен ,
Сверкали звёзды еле еле ,
И день какой-то словно сонен ,
И ты, не вставшая с постели …

Сады цвели на нашей даче ,
Кругом весь яблонь белый цвет ,
С любовью поступлю иначе -
Весна нам шлёт такой привет …

Кругом природа оживает ,
А мы как будто бы во сне ,
С утра нас солнышко ласкает ,
Ну, хватит жить нам в полусне…




Родина …

Моей реки , Вишурки берега,
Я помню, так - как будто бы ладонь,
Ещё стоят на берегу стога,
Что я косил, и память ту...

Небеса зарницами умыты,
Лес румяный полон тишиной.
Облаков торжественная свита
Украшает купол расписной.

Неделимы яркие фрагменты
В золотом орнаменте ковров…
Заслужила ахи-комплименты
Чудо-осень – Мастер Мастеров.

7 ноября 2010 г.

Дорогие господа изМыслители,
БакенБарды и сцен оПисатели,
И все прочие музоДоители,
Вдохновенные их поЧитатели,
Вас приветствую я, гордый нищий!

Это вы дали вечность героям!
Это вами прославленны битвы!
Чьей писались дрожащей рукою
В откровенья слезах все молитвы?!
Вам хвалу возношу, и поклоны…

***

Но поклоны мои не смиренны;
Впрочем, ваши ведь вашим кумирам
Были так же скупы и надменны,
С хитрым прищурным взглядом сатира.
И виной тому – зависти лира,
Что без умолку в...

Сегодня гуляем по лесу ,
Вот дождик пошёл и роса,
Ах как я люблю невесту ,
Ты счастье в моих глазах …

Как больно любовь остывает…

Как больно любовь остывает,
Как тяжко на сердце потом ,
Всерьёз кто любил - тот знает ,
Сурово по жизни идём …



Русь моя…

Русь моя , ты придумана что ли,
Где же твой поэтический дар ,
Где же песни свободы и воли,
Где же вольный задор твой и жар ?



Ты моя такая нежная…

Ты моя такая нежная ,
Не придуманная что ли,
А любовь твоя...

Шел снег, незримый, как мечта, летящая за облаками,
И эта даль и высота была заполнена стихами.
Я знаю, Мастер не любил стихов, но их являя миру,
Сам Воланд над Москвой парил и улыбался даже мирно.

Роман о Дьяволе писать рука бессильная устала,
Когда она могла б понять как иллюзорна эта слава,
И как забытые стихи средь звезд погашенных томятся.
И разглядев ты их впусти в свой мир, пускай они резвятся.

И нам являя суть стихий, от чаянья земли и неба,
Ты их в свой тихий дом впусти,там...

Что же, друг мой, вздумал ты болеть?
Уж в уме ли ты, как прежде, здравом?
Ты имеешь право умереть,
Но болеть ты не имеешь права!

Словно людям нет других забот,
Как, сойдясь, внимать твоей печали…
Ведь и без тебя своих хлопот
Каждый обирается едва ли!

А умрёшь – так на тебя суда
Не найти… Искать никто не станет!
Только с неба скатится звезда,
Только имя в Лету тихо канет…

Что же, друг мой, вздумал ты болеть?
Уж в уме ли ты, как прежде, здравом?
Ты имеешь право...

Есть планета, где классно живут дураки.
Есть другая: там толпы серьезных.

Я живу на планете,
где пишут стихи.
И планета моя – посередке.


На планете моей: помолившись –
грешат.
Серенаду спев – падают в клумбу…

И детей ведут в мудрый ближайший детсад.
И спешат – на дурацкую службу.


На планете моей: дни в умат нелегки!
Но за то на ней дивные ночи…

Так что – всё умещается в эти стихи.
Правда, больше всего
между строчек…


То ликует душа. То предельно болит.
То на...

Он был жалок, убог, печален.

Часто кашлял и шмыгал носом.

"Дурачок" — ему вслед шептали

Все подряд, и глядели косо.

Делал вид, что не обижался,

Был приветлив, учтив, радушен.

Притворялся, и улыбался,

Пропуская смешки сквозь уши.

"Смейтесь! — мыслил. — Смотрите сверху!

Я вас выше! Уж я-то знаю!

Ваш удел — мерить вашей меркой!

И за это я вас прощаю!"

Он бродил, незаметной мышкой,

В переулках, где меньше шума,

Спрятан в серенькое пальтишко,

Весь утоплен...

В мастерской
Запах красок и глины,
И разбросаны по полу кисти,
И разбитых скульптур руины,
И в открытые окна листья
Залетают с опавшего сада,
Растворяясь в полотнах пейзажей,
И сухая лоза винограда
Тлеет в печке,
Измазанной сажей.

В грязной робе,
Смертельно уставший,
Старый мастер лежит на кушетке.
Глухо треснул
Стакан упавший,
Две синицы щебечут в клетке.
Где-то
Музыка тихо играет,
А в избушке
Среди паутины
Старый мастер глаза закрывает,
И вокруг
Оживают картины...

Время легенд и героев,
Мифов, сказаний, былин,
Став нам седой стариною,
Смотрит с полотен картин.

Воображения сила,
Взгляду придав остроту,
Мастера кистью водила,
Сказки даря красоту.

Сделал былины напевы,
Мастер картиной живой.
Смотрит в мир наш с неё смело,
Храбрый, былинный герой.

Время то давнее было,
Полным волшебных чудес.
Нечисть в болотах бродила,
И сторожил леший лес.

Мир перестал в чудо верить,
Сказки красу позабыв.
В нём лишь художники двери,
Могут теперь...