Критики

Ох, не бывает просто стих,
И не бывает просто «слово»:
Его роль, смысл и мотив
Со всех сторон мне так знакомы.
То выражение себя,
И проявленье каждой мысли,
В нем сущность вся твоя видна, -
Вот в этом «слова» главный смысл.
Мы Им показываем всё:
Кто мы, и что нас беспокоит,
Что плохо в нас, что хорошо,
И кто чего реально стоит.
Оно расскажет о тебе:
Что на душе несешь ты бренно,
Что радует, а что гнетет,
Ведь слово очень откровенно.
В каком бы виде не сказал -
В речах, во...

Однажды как-то ехали в купе,
Нас было четверо, мы громко песни пели.
Про зону, мусоров и про лавэ,
По чесноку, немного охамели.

Шутили о политике, как истинные критики,
Смеялись в полный голос вчетвером.
И шутки, анекдоты мы сопровождали тостами,
Хорошим дагестанским коньяком.

С попутчиками были мы на ты,
Мы здесь же познакомились все вскоре.
Легли мы с наступлением темноты.
Проснулись, глядь, а нас осталось трое.

И больше не шумели мы, есть уши даже у стены,
Мы поняли, что...

Касты возле кассы
Кассы в стенах классов
Классы делят массы
Клин для папуасов
Асы биомассы
Анти выкрутасы
Аксельбанты в рясе
А нули на трассе
Страны и дороги
Степи и народы
Сажа и заводы
Сук и голый лес
Тут полнейший стресс
Там тупой регресс
Тот кто протестует
Тащится в процесс
Алгебра и физика
Алгоритмы критики
Ах зачем навеки
Аз есмь в Человеке?!

30. 03. 17

Живет народ… на Руси не «тужит»!
Наш правитель, его сильно любит…
Вот на днях за рабочих заступился,
Видать перед этим в храме молился.
А сверху голос, - вдруг снизошел…
До Путина в храме там он дошел:
- Народ Владимир! Для тебя старался!
Чтоб на очередной срок у руля остался…
Для наведения порядка на Руси!
Хотя Владимир, ты меня Господа! Прости.
Посмотри, что сейчас на Руси творится…
Трудовому народу от беспредела,
Чиновничьего коррупционного удела…
Некуда на Родине сейчас...

Увидят часто в возражении,
К себе враждебности посыл.
И разногласия во мнении,
Пустых ссор разжигают пыл.

Ведь в адрес свой и тени критики,
Тот, кто судил сам, не поймёт.
Он, разобрав всех сам на винтики,
С собой так делать не даёт.

И редко, споры родят истину,
А чаще — ссоры и скандал.
Из списка близких своих выкинут,
Тех, кто им в чём-то возражал.

Но кротких будут гнуть всё ниже,
И кротость — мира не гарант.
Пёс на цепи, хозяев руки лижет,
Но он, бессрочный арестант.

И...

Хорошо быть, наверное, маленьким,
И мечтать о красивом и сказочном.
Раз зима - ты с лопаткой и в валенках,
Всё катаешься с горки на саночках.

И бежит время дальше неистово,
Дни меняют друг друга стремительно.
Возраст твой измерятся числами,
А вокруг тебя всё удивительно.

Снег не выпал и даже не думает,
Что ему так по штату положено.
Очень зиму люблю, на беду мою,
Что навряд ли разделят прохожие.

Но, бесснежный январь, - аномалия,
Согласятся со мной, всё же, многие.
Рассуждать...

Стих сочиню...- Была бы тема!
А рифма, словно в масло, нож,
войдёт ( Короче, не проблема! )...-
Для ублажения смрадных рож,
ну, типа Твикса... или Буша
( Последний, ясно, что не тот! )...,
из «авторов» ( Хотя, он - хрюша! ).
а первый - вовсе идиот ( ! ),
кто силятся, в удел, на шару,
мне, отсебятину внушить,
под их сумбурный бред, на пару,
видать, чтоб славу заслужить...-
И не иначе!..- Что ж тут, к теме,
им посоветовать ( С душой! ),
чтоб не цвели, в своём Эдеме,
уроды эти...

Бог помнит свои заслуги.
Он выше людских похвал.
Сильны золотые руки.
Трудов ежедневный вал

Приносит Творцу лишь радость.
Работать Господь привык.
Всех гимнов священных сладость…
И критики визг и крик

Владыке никак не могут
В работе его помочь.
Запомни! Известны Богу
Его мастерство и мощь.

Всевышний не жаждет лести.
Ведь он изначально крут.
Не свечи, мольбу и крестик,
Он ценит любовь… и труд.

Драматизировать – дело обычное,
Если ты девочка лет десяти.
Поводы есть. Все такие лиричные.
Много встречается их на пути.

Строгость родителей, дырочка в платьице,
Школьные дрязги, на туфельках грязь,
Мальчик не любит, который так нравится…
Жизнь пролетела и не удалась.

Взрослым на это ни сил нет, ни времени.
Если проблема, то нужно решить.
Если сложна, то справляемся «племенем»
И продолжаем работать и жить.

Но и такое на свете встречается –
Дядечка взрослый немалых годов...

Я стихами порежу вены,
Посмотрю - какая кровь?
У поэтов, должна быть верно,
Голубая в сосудах кровь.

Но ошибся, горячая жидкость,
Цвета красного муть -
А на вкус, как соленое море,
Вот бы в море утонуть…

Но увы, я тону в этих рифмах,
И никто мне не может помочь…
Я бы к берегу, к берегу быстро,
Но уносит течение прочь…

Я боролся, боролся с теченьем,
И все понял - конец, конец…
В океане идей и знамений
Мой усталый разум исчез.

Впрочем, утопленника не жалко...