Крики

Зарулила я в бутик -
Чёрт понёс по кой-то фиг,
Там увидела ЕЁ...
Эту блузку... Ё-моё!!!
Фильдиперсу метров семь,
Вырез - титьки видно всем,
А на жопе - бант большой.
Видно - сделано с душой.
Долго думать не могла,
Тыщу баксов отдала
И, напялив прямо там,
Подалась в универсам.
К распродаже подошла...
Бляха-муха, во дела!
Блузка... Тысяча рублей...
Точно копия моей...
Фильдиперсу метров семь,
Вырез - титьки видно всем,
И на жопе - бант большой.
Тоже сделано с...

Ну вот и все, закончилось вино
Бутылки пол-литровые ничтожны
Кому в пустую голову пришло
Изобрести такое не возможно!

Мир изменчив, время многолико,
Каждый миг его неповторим.
Шаг всего, от шёпота до крика,
Иногда ж, без звука мы кричим.

Иногда, нет права молвить что-то,
Когда звук, лавин назначит сход.
Иногда, на звуки сил нет просто,
И беззвучный, крик нам души рвёт.

Белый след оставив в поднебесье,
Быстрей звука, мчится самолёт.
Растворюсь, в эпохе своей весь я,
Её время, жизнь мою возьмёт.

Я не первый, но и не последний,
В окруженье спин, в толпе один.
Я молчу, не из-за злых последствий...

Это просто стихи...
Это в рифму слова.
Это сердце стучит...
Это значит – жива...

Это солнце иль дождь...
Это день или ночь.
Это просто мечты...
Это всё... моя жизнь.

Это крик журавлей...
Улетающих вдаль.
Вновь напомнит он мне...
Что наступит февраль.

Что наступит зима....
Что задуют метели.
И под снегом земля...
Уснёт в белой постели.

Это... крик журавлей..
Это... будет февраль.
Это... просто мечте...
Я сказала... прощай...

Лариса М.

Сердце умирает без любви.
Смысл испарился.
Дождь из глаз полился.
А внутри зима.
Серый цвет теперь всегда.
Улыбаться вопреки.
Боль пронзает, как штыки.
Страх одиночества растет.
Ужас подступает.

Хочу написать крик,
Хочу написать звук.
Выходит один скрип.
И то от своих рук.

Хочу написать боль,
Хочу написать печаль.
Эффекта же круглый ноль,
Поэтому очень жаль.

Хочу написать взрыв,
Хочу написать успех.
Выходит листа разрыв
И чей- то за кадром смех.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2012

Край крика. Тишина безлика.
Страшней нет одиночества.
Нас иногда спасает книга -
Записанное творчество.

Нет интересней пониманья,
Без слова сказанного вслух,
Значков простых чередованья.
Читая ты уже не глух.

Бывает разное, судьба
Как сложится никто не знает,
Но в безнадёге завсегда
Стих сквозь сознанье проступает.
-
Сергей Прилуцкий, 22.02.2013, Алатырь

Посеешь боль — пожнёшь печали,
Посеешь гнев — пожнёшь вражду.
Посеешь крик — разбудишь дали,
Посеешь зло — пожнёшь беду.

Посеешь мысль — пожнёшь заботы,
Посеешь слово — речь пожнёшь.
Посеешь что-то для кого-то,
И не своих дел, плод сорвёшь.

Все, иногда мы пожинаем,
Трудов не наших урожай.
В нём грех не наш, задев нас краем,
В нас Адом делает наш Рай.

Но за своё лишь все в ответе,
Богам — и сеятель и жнец,
Одни из многих на планете,
А не творений их венец.

И что посеем, то...

Как ярки в окнах церкви витражи,
Похожи на химер и миражи,
Кричат в них краски в разноцветье,
Но лишь когда в них солнце светит.

Крики и вопли в доме моём,
Здесь вся семья, мы клёво живём.
То тишина, то страшная глупая буря,
В этой квартире, нет ничего, кроме осознанной дури!

18.02.96.
Б.К.Н.