Кричать пытаюсь не могу

Не закрой, не закрой звезды ясные,
Туча тёмная в небе ночном.
Чтобы смог отыскать своё счастье я,
И с собой принести его в дом.

Не покинь моё сердце надежда,
Не покинь мою душу мечта.
Ветер, друг подари воздух свежий,
Не даёт мне дышать духота.

Волк не пёс — он хвостом не виляет.
Вольный духом не будет рабом.
Не подачек себе он желает,
Создаёт своё счастье трудом.

Только трудно такому бывает,
Если раб душой выше стоит:
Раб ведь сам, только плеть понимает,
Вверх взобравшись...

Разжимает веки громкий топот мух,
Жизнь включила краски, где то после двух.
Мокнет чья то мелочь в банке из под шпрот.
Что за день, в котором все наоборот.

Вроде не ложился, но пора вставать,
Снова обманула смятая кровать.
Хрипло надрываясь, спорят как всегда,
Кто из них сильнее, водка и беда.

Ровно и бесстрастно врущие часы
Режет на закуску палка колбасы.
И играя в скуке коробком пустым
Курит сигарета, втягивая дым.

Брызгая рассолом, как заправский спец,
Лезет на тарелку...

Мои глаза они сейчас почти утонут,
Они пытались плыть еще немного,
Но плыть и чувствовать все эти стоны,
Совсем нелегкая была дорога.
И в ритме нашего пустого города,
Что нас там встретил и принял,
Где есть мгновение мороза, холода
И где он нас с тобою повстречал….
Где нас с тобой на поезд он посадит,
Тебя в одну, меня в другую сторону,
Где нас по-разному с тобой рассудит.
И все оставить на сужденье «скорому».
Как отдалить все эти наши слезы,
Как их совсем мне, нам не ощущать,
Как...

Теплый сентябрьский день,
Легкий балтийский ветер,
И солнечный полдень,
Были рядом с ним.

Он ждал, а время,
пыталось вскружить ожидание,
мечта, далекая и близкая,
Не зная, включая своё воображение.

Рельсы, шпалы, миллионы,
Не виртуальной сети,
Замыкались на вокзале,
«Московским», называли его они.

Вдали показался поезд,
Секунды сближали их.
Сгущался народ, он лишь слышал её голос,
Но видеть в реале не мог.

Перрон переполнен народом,
В страхе её потерять,
Он пошёл...

Для меня ты лишь одна,
Я в других, прости, не верю.
Ты как звонкая струна,
Колокольчик, мир, идеи!

Для тебя одной живу
Я неделю за неделей.
Без тебя я не могу…
Ты пойми, прими, поверь мне!

Если даже иногда
Буря между нами встанет,
Всё равно люблю тебя,
Всё прощу прекрасной даме!

Выразить любовь хочу,
Но язык уж мой немеет…
Не иду с тобой – лечу!
Без тебя – ползти не смею…

Я страдаю, так и знай,
В час, когда ты уходила.
Если вымолвлю «Прощай»,
То меня покинут силы...

Как змея мужчин кусает,
Может ли в штаны залезть,
От чего те умирают -
С "Пёстрой лентой" отдыхает
Конан Дойль известный здесь.

В фешенебельной квартире
Мужику пришёл каюк,
Умер в собственном сортире..
Где угодно в этом мире
Предостаточно гадюк.

Из бочка вдруг появилась
Где-то в области колен,
И со всей гадючей силой
Вдруг мужчину укусила
Точно в детородный член.

Тот в истерике... (Я тоже
От укусов не торчу).
На жену кричит истошно,
Чтоб супруга неотложно
Позвонила бы...

Путь всегда, путь всегда возвращение,
Даже если от дома увёл в край чужой.
Мы идём, а Земля продолжает вращение,
Мы не чувствуем это, ступая ногой.

Не всегда, не всегда Путь в пространстве движение,
Иногда в нём бежим, а в себе застываем столбом.
Жизнь сомнёт, незаметно пройдёт превращение,
Не заметив, не будем мы ведать о том.

Направления в мире условны — к чему то привязаны,
А жизнь может менять иногда полюса.
И идём, и идём мы по жизни дорогами разными,
Но иной раз, в чужую...

1
В блаженстве юности, когда-то,
с раскрытой книгой, пред собой,
внимал я Лирике собрата,
и стих, в ней, нравился любой...,
а, в чтении, время пролетало,
но жизнь, свой опыт ( в дар ) вручала
и поэтический балласт,
во мне копился, словно пласт...,
и до поры, всё зрело семя,
незрим всегда, в нём, был Поэт,
но, по прошествии многих лет,
Романом разрешилось бремя,
сюжет и форма где, А.С.,
но стиль где, мой, верша Прогресс!
2
Вкушай Роман...- О, Мой Читатель!
Для Творчества...

Что случилось? Почему?
Всё понять я не могу...
Может, дашь ты мне ответ?
Жду давно. Ответа нет.

"Что же будет? Знаешь ты?"
"Уж сгорели все мосты..."
"В сердце пусто? Не молчи!"
"Хватит, хватит! Не кричи!"

Что случилось? Почему?
Всё понять я не могу...
Я надеюсь, будем мы
Строить заново мосты...

Куда ведете, вы, дороги?
В какой неведомой дали
Вы стали так гладки и строги,
Что вас метели замели?
О гололед скользит резина,
И не спасают и шипы,
Так на холсте плывет картина,
Когда художники слепы.
Над вами дым костров клубится,
То дальнобойщиков шашлык,
Их разговору длиться-виться,
Как будто вялится балык.
Застряла фура, хода нету,
Одна белесая пурга.
Вот кто-то отстрелил ракету,
Словно каблук от сапога.
Где Вы кончаетесь, дороги?
На вас луны спадает свет.
И цепенеют...