Крем

Суббота, город, бурная весна...
В кафе увидел я, за чашкой чая,
Роскошную красотку и она,
Одна сидела, вовсе не скучая.

Украдкой я смотрел как сладко,
Пирожное ела осторожно,
И шоколадку съела без остатка,
Изящно, жаль я не художник.

На алый цвет её помады,
Лёг белый крем и чёрный шоколад.
Разжатых губ её аркады,
Дороже будет всех наград.

По жизни хоть не ловелас я,
Но как юнец проникся к ней
И заболел любовью страстной,
К той, что в два раза тяжелей.

И преисполненный...

Зашла в магазин черепаха Тортилла,
На пляжный сезон себе всё закупила.
- Советуем вам также крем от загара.
И ласты дадим. Разумеется, пару.

Три угла. Три сосны на развилке дороги.
Тортик с розовым кремом и липовый чай...
День воскресный, ты зря обиваешь пороги.
На неделе две пятницы? Милый, прощай.
Легким ветром уносится синяя птица,
над рекою измен убывает Луна.
Время снегом колючим легло на ресницы,
заморозило сказку счастливого сна.
Мне пора на свободу, колечка не жалко,
тортик с розовым кремом ты сам доедай.
Чай из липы заваришь для новой товарки,
что невесел-то? Ключик на полке. Прощай.

Наш кит до крещенья язычником был:
Наотмашь, без крема и с кремом -
Китих до безумья степного любил,
Держал при себе их гаремом.

Но много богов - в государстве аврал,
С одним - было больше бы лада.
И вот по степи он гонцов разослал -
Менять, мол, религию надо.

Прослышав про это, по первой заре
Явились к нему иудеи.
И те, что рассеяли их по земле -
Ему предлагали идеи.

«Да этак и Русь вы рассеете вмиг!» -
Князь-кит аж подпрыгнул со страху.
Хотел привязать им к ногам колосник...

На первые маски одели вторые и третьи, евреи
в обнимку с фашистами, как бы лучисты и чисто-
му потоку подставили лица, монолит, 10 тыс.зел-
ени, если ты будешь убит, (тайны нет, газ иприт),
на первые маски одели вторые и третьи, евреи в
обнимку с фашистами, как бы лучисты и чистому
потоку подставили лица, монолит, 10 тыс.зелени,
если ты будешь убит, (тайны нет, газ иприт?),
кругом одна истина, прозрачен воздух, киев стал
матерью, генетики рвут волосы, из его бороды,
хотят...

Вечерний час, одна в квартире, никто не может помешать,
Я открываю окна шире, чтоб свежим воздухом дышать.
Руки движением свободным с себя все лишнее сниму,
И в предзакатный час воскресный я очищение приму.

Вдохнув, замру я на мгновенье, и будет слышен сердца стук,
Истома растеклась по телу, я вновь во власти своих рук.
Я в теплой ванной с пузырьками могу часами пролежать,
Под музыку и со свечами свои проблемы забывать.

Потом массаж с горячим маслом, нагретым в ласковых руках,
И...

Память нам рисует живые картинки:
желтый одуванчик, на нем стрекоза;
девочка вприпрыжку бежит по тропинке,
заслонив ладошкой от солнца глаза.

Или, скажем, комната, стол, птичья клетка.
Сумерки сгустились в проеме окна.
На столе бутылка с сиреневой веткой.
Песня канарейки тиха и нежна.

Яркое, морозное зимнее утро.
Льдинки на деревьях - совсем, как хрусталь.
Снег летит на землю, как сладкая пудра
на залитый кремом толченый миндаль.

Тихо на ночном остывающем пляже.
Лунная дорожка...

Я пишу про постылый ноябрь,
Про дожди, про холодные лужи.
Как с небес клочковатая хлябь
Влагой серой вливается в души.

Ветер, сука, как сука скулит,
Отгрызает уснувшие ветки,
Лижет гладкие щёки витрин
И лупцует прохожих как плёткой!

Бьёт и бьёт по окну нудный дождь,
Сам себе уж давно надоевший.
Обмочил всех до нитки, небось
И раскис на стекле запотевшем!

Лужи лепятся, нет им числа,
Будто неба промокшего кляксы.
Но в разводах бензина весна
Улыбается радужной краской...

Тушь и тени… Помада…
Пудры тоненький слой…
Хватит. Что ещё надо
Для Богини такой?

С сапфирами надела серьги,
Платью подобранные в тон,
И на часы взглянула мельком:
Уже пора бы… Где же Он?

Квартира чистотой сверкала;
Напитки на столе, еда…
А за окном уже смеркалось
И первая взошла звезда.

...Как Оленька была прекрасна! –
На Ней сапфиры, серебро;
Платье из тонкого атласа
Второю кожей облекло.

Плеч бархатистость, нежность шеи…
И можно с точностью сказать:
В тот вечер...

Хорошо уметь готовить
Суп-харчо и рыбу фиш,
Делать соусы из сои,
Знать, где мышь,
А где кишмиш.

Из баранины биточки –
Класть в них перчик, чесночок,
А в рассольник, только почки!
И зелёненький лучок.

Аппетит – такое чувство, -
Близко телу и душе.
То, что пища не искусство –
Это глупое клише!

Вот рапсодия из крема,
Вот соната – антрекот,
Трюфеля, что ест богема,
Бронза благородных шпрот.

Или ода свежих фруктов
В тонком звоне хрусталя.
Эх, эстетика продуктов,
Ты...