Кратко

Вы знаете то состояние,
Когда душа кричит
От ярких чувств и ожидания,
Когда она огнем горит.
Когда минута расставания
Для вас совсем не краткий миг.
Когда твои переживания
Никто и в жизни не постиг.

Все потому, что прячут чувства,
Забыли искренне любить.
Возможно, мрачно там и пусто,
В душе, где больше не горит
То, без чего теперь всем грустно...
То, без чего нам всем не быть.

Я все же буду верить в чудо,
Которое, быть может, не постичь.
Иначе будет словно зудом,
И даже...

Кто там в небе?
Ангел ли со свечкой,
Или просто девочка в овсе.
Всё смешало это слово – Вечность,
Только знаю: все там будем, все.
Сборы недолги, прощанья кратки
Посреди распахнутой зимы.
На углу исписанной тетрадки
Начертаю: - Это были мы…
из черновика 2010г.

Каждая ночь и день-стихотворение,
Каждое мгновение стихотворение-
Невыразимое и подлинное,
Солнечное и затенённое,
Страстное и сдержанное,
До краёв наполненное..
Я не смогу его написать
Оно рядом с моей кожей,
Оно на моих губах,
В моих и твоих глазах,
Оно путается в пальцах,
Оно на белом листе бумаги
Покорное как глина в руках творца
И осмеливающиеся пререкаться с небесами.
Оно в безмолвии.
Всё что рождается - становится временным.
Что же поделать, если всё - ничто.
Ничто...

Я не свечу. За что отныне
Ругать оплывшую свечу?
Стать восковая желтых линий
Уже не прежняя ничуть.

Подсвечник желтеньким окапан,
Изгажен так, что всех сердит,
И краткий век свечи оплакан,
Его ничто не возратит.

Я - как свеча. Уже не плачу,
Но придержу последний свет,
И хоть уже свечей не значусь,
Решимости погаснуть нет.

И я живу, себя жалея,
Тоску большую не тая,
Как огонечек тлею, тлею,
Свечным огарком таю я.

Автор: Ольга Волкова

Давно всё отцвело, и ветки поломало,
мох высох, трещины в земле, как ново
всё или старо, иль много/мало, глубин-
ный смысл, иль на плаву, прелюдия иль
фуга, пастораль, кто автор, (дьявол (чёрт)
иль ангел), враль, и на органе, дудочке,
свирели или на лютне песни пели, о го-
ре и уродстве дней, о краткой жизни,
смерти,......о грубости, болезни, верьте,
что изведут и похоронят, любви не ста-
ло, хороводят и бесы, водят по рукам,
душа пуста, («я вам задам») и раствор-
илась....и...

Когда вливается в жерло города
летний бред,
когда вязкий воздух плавится
тёплым воском,
остаётся, только курить
и писать стихи на обрывках газет,
запивая всё это
терпким вином
июньского солнца;

и сквозь пыль облаков
отыскав фотографию дня,
словно листья листать
закладки кратких фантазий,
говорить ни о чём
и о многом шептать про себя,
сочиняя то боль,
то любовь –
хоть какой ненавязчивый праздник.

Когда вливается в горло олово
вечернего ветра,
а вдали скрывается...

Греховный мир влечёт в свои врата
Мильярды душ на вечное страданье.
Где Ангела рождалась чистота,
Там демон губит Божие созданье.

Поскольку сатане исход один –
Немеркнущий огонь гееннской лавы,
То адских орд проклятый господин
Решил отторгнуть от Небесной славы

Все души мира. Власть его сильна
Над человеком, слабым от соблазна.
И попирает души сатана,
И тяжко мучит в неизбывной казни.

И мы, облекшись ранами Христа,
Как панцирем от вражеских увечий,
Не будем мнить, что наша...

Когда перед прыжком над страшной бездной
Сощуришь очи и заглянешь вниз,
И скажешь: «Вот сегодня я исчезну,
Не получив от мира главный приз,

К которому стремился всей душою
И кровь из сердца яростно излил!» –
Отвечу, что не слишком-то большою
Ты удручён трагедией. Постыл

Сей мир для тех, кто верит несомненно
В благую ИСКЛЮЧИТЕЛЬНОСТЬ свою,
Кто мнит, что он один для всей вселенной
Рождён – и должен обитать в раю,

И все желанья этого героя
Обязаны сбываться в краткий миг.
Прости...

Пожеланья в дни рожденья
Открывают тайную цель –
Все хотят удачи, везенья
И жизнь, как яркую карусель.


Все хотят жить красиво,
Сотворить сказку на земле,
Всегда быть только с милой,
Собой оставаться везде.


Но жизнь не станет красивой,
Если не чувствуешь красоту.
Жизнь не станет счастливой,
Если не имеешь мечту.


Светлая сказка не сбудется,
Если душа не поет.
Человек не пробудится,
Если к высотам дух не зовет.


Нужен прорыв к невозможному...

Разбилась чашка. Острые осколки
в кровь посекли натруженные руки.
Восьмой десяток лет… Представьте: сколько
Ей в жизни привелось изведать муки!

Жизнь у плиты, среди кухонных тряпок.
По выходным – уборка, стирка, глажка…
Быт положил мозолистые лапы
на плечи в девятнадцать Ей, бедняжке!
И всё с тех пор на Ней! Болезни сына:
от детской кори до алкоголизма;
удар ножом, что муж нанёс Ей в спину
исподтишка, с особенным цинизмом,
потом сожительство в постылом браке
с не раз предавшим...