Красивые стихи

Бывают стихи, как надменные тучи.
Как ветры бывают, что тучи гоняют,
Футболя по небу, как кожаный мячик,
Бывают, как светлый, приветливый лучик,
Рассветного солнца, что по небу скачет
Большим апельсином, безмерно красивым.

У всяких стихов - свой, особенный запах,
Одни пахнут хвоей на ёлочных лапах,
Иные имеют амбре первоклассных
Духов от Шанели, А третьи, опасны,
Как запах миндальный смертельной отравы.
Как летние травы, стихи о природе благоухают.
Сонеты бывают...

Что можно написать в стихах,
Что можно описать стихами,
Багряный солнечный закат
И звёздный свод над головами?

А можно описать мечту,любовь
И прошлые свидания.
Или тоску,печаль и боль,
А так же вечные страдания.

Грустить,смеяться и дарить
Себя другим,открыв всю душу.
О счастье можно говорить,
А можно просто ждать и слушать.

Что можно описать в стихах?
Природы чудные мгновения,
Порыв души и мысли бред,
Очередные приключения...

Как волны носит океан,
А ветер гонит их на...

Ты знаешь, что ты не излечим
Так же, как и эта, наша мертвая планета
И все же по ряду причин
Тебе так хочется дожить, хотя бы до рассвета

*Причину первую скрывает собой мрак
А свет второй нас ослепляет дальним светом
Причина третья ушла травой в косяк
А из четвертой смотрит дуло пистолета*

Ты знаешь, что ты уже мертвец
Ты столько знаешь, что тебе уже не страшно
Ты видишь сны, но в них всегда один конец
На что решишься ты, уже совсем не важно

*Решенье первое, скрывает собой мрак...

Возможно, это и стихи,
Но не поэзия, конечно,
Пишу, спасаясь от тоски,Чтобы излить поток сердечный,

Чтоб сохранить себя такой,
Какая есть средь мира правил;
Не Бог водил моей рукой,
Не Он живые строки правил.

Великой образности дар,
К несчастью, не дан мне с рожденья:
Не жар души, а только пар
В любом моём стихотворенье.

1979

На известность или славу,
Я не трачу сил своих.
Заживут стихи по праву,
Мыслью вложенною в них.

Если я своим твореньем
Разбужу в душе весну,
Или слабого сомненьем
Подниму на высоту.

Если слог мой призывает
Не терять свою мечту,
Если рифмой продуждает
Чувст возникших красоту.

Если мысль моя поймется,
Станет памятью других,
Значит в слове сердце бьется
Ритмом нужным для живых!


М.ВАСИЛЕНКО

Осень кружит, с листьями вальсуя,
Ей так симпатичен их румянец.
Скромно и галантно приглашу я
Золотую на последний белый танец.

Мы станцуем, чуть земли касаясь,
Вальс обворожительный и грустный.
В танце я открою, не стесняясь,
Осени желания и чувства.

Музыка затихнет и багрянец
Разожжет вечернюю зарю.
За чудесный вальс, за белый танец,
Осени стихи я подарю.

Кровавый рисунок....

Старинная книга в золотом переплёте,
Опракинулась со скрипучей полки,
Её пыль мол салютом кружила вокруг,
Словно в сказке раздался таинственный звук,
Книга раскрылась упавши на пол,
Неизвестные буквы и дивный декор,
Предавали письму безумие смысла,
На другой странице находилась картина,
При свете луны она будто живая,
В крови та страница откуда не зная,
Возможно из глаз того , кто ту книгу читает


Почему меня обходит луч света?
Может мне выхода...

Мир слов стихов и проз
как он релан, прост
но вн ем нет места для стыда
он так коварен жжет любя
а ты как честный дурачек
пытаешся найти скачек
скачек во мглу
скачек во сне
да, ты привидился лишь мне
и так нелепо жить и быть
но все прошло......
лишь сон тот не забыть

Буква, слово, цифра...

В каждой строчке рифма.

В русле вдохновенья,

вязь плетет , Творенье.

Вверх, взлетает птицей,

ручейком струится,

то слезою стонет,

и с любовью, тонет.

Все оно отметит,

красками расцветит,

и замрет мгновенье

в честь стихотворенья.

И согреет радость,

и наполнит сладость.

О, чудесный миг!

Вновь, родился стих!

Зачем я стих пишу, столь грустный?
И для чего люблю писать?
В моей душе не так уж пусто,
О многом я могу сказать.

Зачем пишу о чувствах нежных?
И про счастливые часы.
О вечерах, как пепел снежных,
Когда влюблен в кого-то ты.

Когда в душе твоей, столь юнной,
Играют краски день за днем.
А ты идешь опять угрюмый,
Пытаясь не играть с огнем.