Костюмчик в клеточку

Я мыслю- значит я существую!
Но мысль витиевата, как сталька.
Запутана в бороду воспоминаний.
Ее рассекаю, как Александр Гордеев узел,
Рублю на куски, как солдаты Писарро
Рубили джунгли, чтобы пройти в Куско.
Всем смертям вопреки, наперекор тамагавкам
И отравленным стрелам с кураре.
Бросаю в бой свой последний резерв:
Гвардию, как Наполеон под Ватерлоо!
Терплю поражение за поражением,
Как англичане во Второй Мировой,
НО ВЫИГРЫВАЮ РЕШАЮЩЕЕ
Сражение под Эль- Аламейном
И ВЫХОЖУ...

Не жди его - себе твержу я,-
Но "прикипело и срослось",
Где каждой клеточкою чую,
Что "необычное" стряслось!
В моей натуре происходит
Священной Тайны разворот,
И не сама иду я , вроде,
Чтобы "столкнуться" у ворот
И сделать вид, что то - случайность,
Хотя она в который раз
Похожа более на крайность
В свой роковой год, день и час!

Больничным халатом березовой рощи и кровью черешни,
чахоточной молью души тополиной и пламенем яблонь
свой взгляд напою, оберну, перекрашу по образу и подобию,
пусть станет рассветом жемчужной сакуры, черемухи нежным
дымком, пусть змеится плющом и купается садом
сапфиров небесной породы.
Творец – это то, что прописано в каждой
ожившей клеточке плача младенца –
дань абсолютной природе
сквозь матовый кварц человеческих граней.
Кто не забыл до конца, тот однажды
возьмет каплю хвойной...

Я отпустила, Прошлое,тебя,
С поклоном низким, с лёгкою душою
И с благодарностью за разные уроки,
Что помогли сегодняшнею стать!
Спасибо, Прошлое: и обстоятельства, и люди,
И время, и события мирские,
Хорошее и сложное, что в прошлом,
Я безвозвратно провожаю, безмятежно!..
И извини меня, где было что не так,
Иль где переусердствовала слишком,
Переступив мудрейший твой Закон!
Прости и отпусти меня учиться
В других кругах, с иными уж людьми
И в обстоятельствах, которых я...

На бульварах весна, на бульварах галдеж,
Возвратились пернатые с юга.
Что же ты не спешишь, что же ты не идешь
На свиданье с любимым , подруга.

На бульварах веселье и пиво рекой,
На бульварах смеются студенты.
Толька я жду тебя, только я сам не свой
И цветы аж вздыхают в букете.

Улыбается луч в талой вешней воде,
Манекен подмигнул из витрины.
Дорогая ты где? Заблудилась в весне?
Сердце скачет в груди у мужчины.

На бульварах весна, на бульварах галдеж,
Дети прыгают в...

Когда говорить ни о чём надоест,
И не о чем будет за кружкой судачить –
В квадратную клеточку впишется крест,
И барин черкнёт. Ну, а как же иначе?..

Никак. Рассыпаются пеплом нули –
Мишень по-восточному щурит глазища,
Но будь даже трижды премудрым – Улисс,
Отбегавшись, сам приползёт на кладбище.

Позорно – дрожать, торопиться – смешно, –
Себе рыть могилу – не царское дело,
Настанет черёд, бросят в яму, на дно,
А в память запишут пушистым и белым.

Любовь не для склепа и...

Если б любовь могла говорить (со знанием дела,
с упорством ржавых гвоздей последних инстанций),
объясняя саму себя,
выдавая все карты и масти –
я предпочел бы остаться глухим,
я предпочел бы быть верным себе –
мешая золу и серебро,
играя осенний джаз в проулках темного сердца,
импровизируя в нервных апрельских темах,
нелепо, неровно, неверно, не к месту,
с искренним чувством морской волны,
багряной вечерним гранатом,
с трепетом влажной ладони утреннего тумана
в пластике воздуха...

Я люблю, я люблю, я любима!
Наполняюсь любовью я вновь...
Каждой клеточкой Жизнь ощутима...
Я цвету и цвету вновь и вновь...

Сколько Радости, Нежности, Силы...
Вдохновения и Красоты...
От того что себя полюбила,
Знаю, любишь всем сердцем и ты...

Я не лучше, не краше любого...
Я такая как все, посмотри!
Лишь бесстрашие в сердце и снова
Я купаюсь беспечно в любви...

Нет ни страхов во мне... ни сомнений
Боль и раны...давно позади...
После взлетов, внезапных падений,
Сердце...

- Я не ходил, ты слышишь, Миха,
На эти ранее дела/
А нынче - вона как! Шумиха.
Она меня и привела.

Куды-то, кто-то фронтом двинул.
Опять гражданская война?
И с батькой вновь схлестнуться сыну?
Кому вся эта хрень нужна?

Ну, вот! Вручили бюлютеню.
Четыре клеточки всего.
По их должон я цусмотренью
Пометить птичкой одного.

А за кого черкнуть мне ручкой,
Коль ни один не по душе?
А, не поставлю закорючку?
Не избиратель я уже?

А где графа, что всем супротив?
Уж намозолили глаза...

Ай, как мило!
Пролетают огни друзей…
Не сбили бы их!..

И плакать ай, как хочется…
Далеко, очень далеко, за всеми лесами,
Сейчас Осознание
Того, что действительно происходит…
Не в сейфах
Железной стали,
Не в полях,
Где мы все бывали…
А здесь, здесь, в Душе!
Банально звучит, вязко для рационалистического разума…
Запад, черт подери, что ты делаешь?
Соришь, а после тибетским монахам всё разгребать…

Да тыкните вы уже, люди спящие,
Себе в третий глаз давите!
Схватите Бога...