Костров

От костров осенних потянуло чадом;
Облаку всплакнулось над опавшим садом.

Жаль рябины ветки,
Жалко ветки клёна,
Каплет дождик мелкий
Часто, несолёно.

А костры оранжевы,
Желтый в них, бардовый,
Но листве опавшей
Те цвета не новы.

Только нудный дождь с утра
Пламя не затушит;
Стали пламенем костра
Пёстрых листьев души.

Автор: Ольга Волкова

У костра, на природе, собраться нам вместе не лень,
И сознание не властно, под тягою этой, годами.
Зачарованны светом живым и как кончится день,
Поднимаются искры и звездами шепчутся с нами.

Так в магическом танце искрится пространственный свет,
И причастный к обряду колдун созерцает ответы.
Так смотрели шаманы сквозь время за тысячу лет,
Так друзья собирают умело о жизни куплеты.

Нас окутала, времени вечного, жизни спираль,
Круг за кругом,меняясь ролями, столетия проходим.
Так...

Просто так посиди у костра
И подумай немного о вечном.
Удивительна жизнь и проста:
За разлукою следует встреча,
За низиною будет гора,
За потерею будет удача.
Просто так посиди у костра
И не думай, что будет иначе.

Просто так посиди у ручья.
Он течет никогда не кончаясь,
Он как жизнь – и твоя, и ничья –
Важен тем, что с другими сливаясь
Порождает движение рек
И с него начинается море.
Посиди у ручья, человек,
Помечтай – и все сбудется вскоре.

Просто так у...

Костер сооружен, и роковое
Готово вспыхнуть пламя; все молчит,-
Лишь слышен легкий треск, и в нижнем слое
Костра огонь предательски сквозит.

Дым побежал - народ столпился гуще;
Вот все они - весь этот темный мир:
Тут и гнетомый люд, и люд гнетущий,
Ложь и насилье, рыцарство и клир.

Тут вероломный кесарь, и князей
Имперских и духовных сонм верховный,
И сам он, римский иерарх, в своей
Непогрешимости греховной.

Тут и она - та старица простая,
Не позабытая с тех пор,
Что принесла...

Разожгу в ночи, я костра огонь,
Чтобы он нас грел, чтобы нам светил.
Ты смотри в него, но его не тронь,
Обожгёт тебя, его жаркий пыл.

Летят бабочки, летят глупые,
В пламя яркий свет, чтобы в нём сгорать.
В жизни пламени, так же буду я,
Сам в нём став огнём, свет с теплом искать.

Мы как бабочки, все сгорим в кострах,
Что во времени, жизнь для нас зажгла.
Мы в неё летим, позабыв про страх,
Отгорим своё, нас проглотит мгла.

Пустота ли в ней и забвенья тьма,
Иль жизнь вечная...

Нарядилась рябина
к осенним кострам.
Гроздья, словно рубины,
горят по утрам!
Чуть потронуты солнцем,
жемчужной росой,
Огоньками нас манят
и дивной красой.
Листья,словно зелёное
птичье перо,
Изумрудом играет
резное крыло.
Гроздья чуть приукрыла
от солнца лучей,
И глядится,как в зеркало,
в тихий ручей.
Осень скоро!
Костры запылают окрест!
Много будет на празднике
чудо невест

Завораживающее
Пламя костра.
Может мы спасти еще
Могли бы вчера

Наши песни и стихи,
Ночи и дни,
Но остры наши грехи,
Как западни.

И гордыня велика,
Мало любви.
Значит, к новым берегам
С надеждой плыви.

Новой жизни не знаком
Водоворот.
Что душа откроет в нем,
Ад иль полет?

Кто любим, а кто любить
В новой весне?
Будут пальцы теребить
Штору в окне,

Будет память вновь нести
В это вчера,
Где сам Бог хотел спасти
Пламя костра

Отгорит, отпылает костром,
Чувство жаркое, холодно станет.
И без спросу печаль злая в дом,
Ко мне в гости надолго нагрянет.

Я в неё, оступившись, нырну,
И узнаю до времени старость.
И за жизни никчёмной вину,
Из неё заберёт Небо радость.

А в душе серый круг пепелища,
Станет всем и лишит её сил.
Дарит холод лишь, пепел остывший,
Я озябну, себе став не мил.

Не из всякой искры вспыхнет пламя,
И не быть большинству их огнём.
Жизнь им дав мы, потушим их сами,
Опасаясь, что...

Мне дым костра оближет жаром руки,
Слух усладит дровишек дробный треск,
Готов и в пламень за тебя на муки,
Глазищ твоих за странный блеск.

Их глубина подобна океану –
Волной накатит и отступит вспять.
Иль взгляд твой просто кажется мне странным
Иль у виска волос с рыжИнкой прядь?

Красива! Но не здешнею красою.
Тиха и ласкова, как море в штиль,
То вдруг штормишь тайфуном. Дождь с грозою!
Стенать напрасно, уж таков твой стиль.

Порой случается: когда не в духе,
Твой взгляд суров...

Горят костры на поле, за околицей,
Пекут картофель в розовой золе,
Тот дух из детства всё не успокоится,
Переплетаясь в скошенной ботве.
Мне с детства дорог запах досок струганных,
На тротуарах, вдоль больших дорог,
Мир ощущений тонких, непоруганных,
Как эскимо, на палочке. Кто б смог
Забыть блаженство первой, лучшей сладости,
Всё то, что было после, всё не в счёт,
Как змей воздушный в облаках из радости,
Мечту несущий вверх и вверх, вперёд!
Нам пронести по жизни предназначено...