Костре

Ногтём по стеклу — неприятно,
И кончики мёрзнут зубов.
Назад не вернуть нам обратно,
Во времени наших шагов.

Застывшей слюдой смола стала,
Навеки увяз в ней жучок.
Судьба гнула нас и ломала,
Отмерив всем свой жизни срок.

Летит мотылёк в свет, сгорая,
В костре, что пылает в ночи.
И свет иногда злым бывает,
Когда он из адской печи.

Судьба юнным — красная дева,
А в старости — злая Яга.
Листок упадёт с жизни Древа,
Съедят о нас память века.

Ногтём по стеклу — неприятно,
И...

Осенний день промозглый, воскресение,
Обычный для простых самоубийц,
Уж скольких служба помощи, спасения
Спасла от смерти в день такой девиц.

А тут мужчина вызывает скорую..
Приехали, не могут дверь открыть,
Лишь слышат крики, словно из уборной тот
Не может выйти, чтобы их впустить.

Спасатели вошли, как им положено,
С болгаркой, с ломом... видят - белым днём
Лежит мужчина, книгами обложенный,
А к полу его член прибит гвоздём.

Весь голый и вопит, дрожит от холода.
Ему вопрос...

Я вижу струи Твоего Огня,
Цветок Вселенной,
как пурпурное Сердце нарастает,
пульсирует и экстатические волны собирает.
О сладостно-златые струи, рубиновые искры Рассвета,
в Тебя несутся Всадники со всех концов Вселенной.
И как в святилище Души, в пещеру Духа
исчезают они в Тебя.
И кольцами вокруг Тебя кружит рождение
Другой Вселенной – Третьей.
Сгорают догмы на костре ее,
иллюзии земных реалий стёрты,
новые смыслы лишь тверды,
кристалла чётче, звука тоньше, звонче.
Неописуема Душа...

Сначала опечалься искренне,
Что друг твой рыбу наловил,
И устранись, когда неистово
В восторге об ухе твердил.
Пусть говорит: «Ну, что с ней станется?
На то она нам и дана…»,-
И в том, наверно, не обманется,
И будет крепкая уха.
Их много, в общем непонятливых,
И наслаждающих себя,
Чей разум дремлет, чувства спрятаны
От высшей Цели Бытия.
Почти животные ступени…,
Совокупленье и еда,
Немилосердие средь лени,
Вкруг наслаждений Суета…
Но опечалься, посочувсвтвуй,
От тех деяний...

Я приеду к тебе, если ты позовёшь.
Я пешком дошагаю до Киева,
Если буду уверен, что ты меня ждешь,
Если любишь и ждешь. Позови меня!

Я приду по воде, как Апостол ходил.
Я пройду по углям и по лезвиям.
Я с тобою на век свою жизнь разделил,
Разделил все удачи и бедствия…

Я приду, как приходит рассвет, на заре,
Несмотря на любые затмения.
Даже, если придется сгореть на костре,
Я пройду сквозь огонь, без сомнения.

Я приеду к тебе, если ты позовёшь...

Затюкан мегаполисами – досыти,
я приходил к Поэзии
не раз…
К караковой девятилетней лошади
с подпалинами рыжими у глаз.


И фыркая, меня на круп звал бережно
мой вороной и солнечный пегас…
И жизнь в два темпа –
иноходью бегала!
Двумя сердцами – радовалась в нас!


И в бок нам речка отливала сажею…
И ветер гривы нам трепал слепой…
И в мыслях, и в делах:
всё было слаженно.
И в рифмах слаженно. Само собой.


Но век теперь другой. Мы все – без лошади.

А у поэзии...

Мы - неправильные герои...
Отчего? Оттого что больны!
Мы играем чужие роли,
Мы искусственны, как миражи.

Каждый день носим разные маски,
Каждый раз мы чего-то творим -
То рассказываем злые сказки,
То мы врем, то кому-то польстим.

То герои, а то мы злодеи,
То мы нищие, то мы цари,
То кого-то спасем и согреем,
Или вовсе сожжем на костре.

Мы такие! Разные очень...
Только что же под маской, в душе?
Может льем мы горячие слезы,
Иль смеемся, а может...

Зачатый в утробе неведения, выношенный на руках самообмана,
в заблуждении, черпающий оправдание собственной жизни,
и согревающий эфемерную мысль мнимого превосходства,
лилия грудничковой мудрости, уже полная самолюбования,
стыдливо пробивающаяся сквозь мутную воду царственной лжи,
твоя истина, хранящая девственность от посторонних глаз это –

философ, боготворящий стены родного храма,
поэт, снимающий шляпу перед выпивкой, женщинами,
втягивающий в прокуренные лёгкие
бездомный...

Букет из листьев желтых соберу-
Как - будто непрочитанные письма,
Моей любви невысказанной - мысли
И с трепетом к груди своей прижму.

Я чувствую от них ещё тепло,
Ушедшей юности и солнечного лета,
А ветер повторяет - все прошло,
И я не знаю - что с тобой и где ты?!

Но мне уже не жалко ничего-
Свои мечты в костре с листвой сжигаю.
И ни о чем теперь не вспоминаю,
Мне не дано прожить судьбы другой!

Пусть горький дым развеется по свету.
Забыть бы все - но знаю что нельзя!
И с...

Арфы нет, разбили арфу
Купидоны, улетя;
Я любуюсь длинным шарфом,
В нем танцуя и шутя.

Что там струны - нити ярки,
И рисунок - боже мой!
Как листва в осеннем парке,
Как о лете сон зимой.

Мне такого не дарили
И теплее, и пестрей,
Чтобы грели и бодрилиъ
Краски ярче чем в костре.

Знаю - будет другом верным,
И согреет в холода,
И утешит в грусти первым,
Талисман мой навсегда!

Автор: Ольга Волкова