Костра

Масленица – значит, живы,
Раз гуляем - будем жить,
И блинами объедаться,
Веселиться и любить.

С горочки пойдём кататься,
Грусть - тоску прогоним прочь,
Будем с зимушкой прощаться,
Ей уже нельзя помочь!

Пусть горит костром в полнеба
Из соломы голова,
Побросай в огонь скорее
От любви былой дрова.

Удалою пляской русской
Под гармошку закружись...
С Масленицей расстаёмся!
Где ты там весна? Проснись!

Новорожденным закатом в степной колее
свернулась кинопленка магистрали.
Есть старый придорожный номер
на проветренном в пыль пустыре.
Остановимся там на ночлег,
утолим жажду дневного южного солнца.
Ключ в замке.
Сквозняком усталости слетаем
в поэзию ветхих
стен очага-однодневки.
Вода уносит с полуоткрытых век
километры степных погостов,
проводов мельтешащих ржавчину,
волнообразный матрас,
еще помнит
теплоту тысяч рук влюбленных.
Ночь заплывает в расселины глаз.
Видения...

Я холодной лягушкой учтиво
заберусь меж лопаток на спину,
закричу улыбаясь игриво:
"эй внизу, ты зачем топчешь глину!"
______________

Нам с тобой еще рано так думать,
о кострах - людоедах - пожарищах
то не наши горбы от верблюдов!
Не нужны нам такие товарищи!

Снова снится мне веселый сон как в детстве,
Просыпаясь, радостно смотрю на сыновей –
Мир, конечно, полон несуразных бедствий,
Но надеюсь, что их путь окажется не тяжелей.
Что счастливая звезда их выведет из чащи
На дорогу к дому, где без них не спят,
Что грабители на ней им встретятся не чаще,
Чем они как я их мечом разума и воли победят.
Будущее видится во сне и на яву цветком,
Прошлое – корнями, уходящими во глубь веков.
Все лучшее взойдет по стеблю вверх к потомкам,
Соединится с...

О рае говорили на земле,
И ангелы срываются с небес
И падают, а тут костер горел,
И был прекрасен первозданный лес.
И мир людей так странно одинок,
Что больше не нашлось иных созданий.
Но все горит. Как ал уже восток,
И мчатся кони черные с заданьем

Спасти роман и Мастера сберечь,
И бал устроить, чтобы Маргарита
Смогла стать королевой, эту речь
Сам Люцифер твердил во тьме сердито.
Хранитель света, нет, не Сатана,
Он просто уходил куда-то снова.
И там была повержена страна,
И...

В королевство несбыточных снов,
Птица глупой мечты улетела.
И там в пламени жарких костров,
Громких слов и желаний сгорела.

В королевстве обмана и скуки,
В барабан стучит сердце моё.
В узком, тёмном, кривом переулке,
Видел счастье в лохмотьях своё.

В королевстве богатства блестящем,
Живут люди с пустыми глазами.
Деньги там называются счастьем,
Там добром не поделятся с вами.

В королевстве тщеславия ярком,
Зависть, злоба, коварство и лесть,
Служат людям друг другу подарком...

Скоро осень листья отошлёт
Письмами без адреса обратного,
Мимо освещённого парадного
Завершая начатый полёт.

Ветром разнесутся в темноте
Весточки из прошлого "когда-то" и
До-диез минорными сонатами*
Станут биться в окна, но не те.

Дворники на утренней заре
Ворох писем выметут безжалостно.
И ему в прощальной побежалости
Вновь листвою гибнуть на костре.



*Соната до-диез минор - Лунная соната Бетховена

Вот и январь. Говорят, повышают квартплату...
Снова мороз за окном и туманный привет.
Ветер (который – не хочешь, заставит заплакать,
С минусом сорок) не спросит: – А сколько Вам лет?

Был бы моложе – плевать мне на эти морозы!
Нынче же зябко не только снаружи – внутри.
Сердце частенько заходится азбукой Морзе,
И дозвониться опять невозможно в ноль-три.

Метеосводки пророчат на днях потепленье.
Как сквозь туман разглядеть умудрились его?
Или в печи натрещали про это поленья?
Что ж...

Весёлый праздник начала весны.
Прощайте, зима и холодные дни!
Холи приносит краски свои,
Чтоб танцевали красивыми мы.
Он дарит улыбки нам и тепло
В костре сгорают наши невзгоды
Холодное время года прошло
И наполняют собой реки воды
Холи поёт и танцует со всеми
В дом каждого он приводит весну
И быть покрашенными в это время
К миру, веселью, любви и добру!

Убирайся с дороги в никуда, пилигрим,
Ведь сегодня суббота – мы на шабаш летим!
Кровью, смешанной с пеплом, мы покрыли тела,
Воспарим в поднебесье в том, в чем мать родила!

А потом соберемся на Лысой горе,
Будем зелье волшебное искать по земле,
Хороводы водить у кипящих котлов,
Предаваться разгулу и пугать пастухов.

В твоем гнусном смиренье, пилигрим, не понять,
Только эту свободу страшно нам потерять.
Инквизиций костры уж горят, пилигрим,
Но сегодня суббота, мы на шабаш летим!