Концерт в записи

Ближе к вечеру Петрович выпил рюмку или две,
Закусил он огурцами что валялись на столе.
Все так резко изменилось, стала ясной голова,
Но язык вдруг отказался мысль перевести в слова.

Время шло, а наш Петрович уж бутылку допивал,
И над этою загадкой он с прискорбьем размышлял.
Хоть и трудно это делать постараюсь я друзья,
Мысли странные все эти записать скорей в слова.
Должен все же я сознаться, прежде чем закончить текст
Что совсем мне непонятен нижеследующий контекст

«Что может...

Месяцы сдвинулись, в отвратительном беспорядке.
В декабре, - собираем грибы.
В марте, - биатлонисты стреляют в десятку.
Горяч лишь градусник, на солнце нагретый,
Но и его тошнит от вида грача
Нагло расхаживающего по снегу.
Модельеры ломают головы над изобретением
Нового, дрянно-сезонного одеяния,
А мы застыли перед творением Пикассо,
Немногословными изваяниями.
Попытка сказать, что чувствовал автор,
Создавая своё произведение.
Подобна попытке восстановления,
Отходов нашего...

Коммерческое искусство
Переваривается легко,
Ведь его содержание пусто,
А форма его далеко

Не пуста. Она утончённа,
Рафинированна, так сказать,
И нравится определённо
Тем, что нельзя указать

На пустоту содержания,
Не потребляя "эх, мать..."
Я извиняюсь заранее,
Я не это хотел сказать,

Сформировав сознание
Того, кто будет читать
Коммерческое заклинание,
А потом, заикаясь, срать...

Я извинился заранее,
Мне, так сказать, всё равно,
Что у вас там, в сознании
Происходит...

Жизнь пишется построчно на листочки…
Закладки, вкладыши… заветная тетрадь,
И в каждой записи вопросы, многоточья
О том, неведомом, что предстоит узнать…

Диктует Жизнь и правит все ошибки,
В план сочинений вкладывает смысл…
По залу мира двигается гибко
С листами чистыми в руках седой Артист...

Наполнит кто-то содержанием, удачно
Придаст им форму, обрамляя, верен стиль,
А где-то строчки согрешат, ошибки спрячут,
Но суд времён сотрёт испорченное в пыль…

Владей ты нашим грешным миром.
Будь бизнесменом и банкиром.
Без счета деньги раздавай.
Но можешь не попасть ты в Рай.

Пусть кается злодей прилюдно,
Не будет милости в День Судный.
И, как сказал Омар Хайям -
Бог не простит зла подлецам.

Не пропускают в Рай по блату.
И не берут, при входе, плату.
И, хоть весь век с надеждой ждем,
Не записаться на прием.

Рабыня будто бы избита тема
моя, и я запру её в тетрадь.
Вот словно слой с магнитной плёнки «Свема»
Осыпались мечты и тянет спать.

О чём писать, когда такое в Мире
творится, что не знаешь, как в нём жить.
Закрыться на засов в своей квартире,
Как прежде верить в ложь и миражи?

А, может, записаться добровольцем,
С противником сойтись к лицу лицом.
Но хочется любви, тепла под солнцем,
И стать не патриотом, а творцом.

Жизнь до краёв наполнена безумьем.
Погладить птицу счастья не...

Я.
Ты.
Ночник.
Кроватка.
Мы семья. Мы - тетрадка.
Напишем страницы. Заполним Любовью.
Нежностью сЕрдца сердцА наполним.
Будем стараться.
Писать без помарок.
Без исправлений, клякс и поправок.
Почерк ребенка сделаем лучше
Каллиграфичней, красивей... научим...
Научим как надо... не зная и сами.
В поиске вечном той истины самой...
Суметь б навсегда зачеркнуть то, что лживо
Не дать б записать почерками чужими...
Листы здесь не вырвать, что было - незримой
Рукой прошнуровано,
"Начат...

Дома мы, вдвоем, с сестрой.
Телевизор смотрим с ней.
В дверь звонок, один, второй.
Открывать бегу скорей.

На пороге - Дед Мороз.
Он родительский заказ
К нам домой в мешке принес.
Да обманешь, разве, нас?

- Что? Мужик, устал? - Смеюсь.
Проходи, не стой столбом.
И, давай, поставь свой груз.
Мы тебе сейчас нальем.

Водку приношу, стакан.
Руки дедовы дрожат.
Он, пока еще, не пьян.
Но, конечно, выпить рад.

- Ну, зови сестру! - кричит.
- Приглашай меня за стол!
Добрый доктор...

Сколько записей в дневнике,
А дневник все равно не закончился!
В этом сказочном тайнике
Я хранила свое одиночество.

В нем я жизнь делила на части,
На куплеты, на главы, на циклы,
Монологи писала о счастье,
Ощущать его в жизни отвыкнув.

В нем я складывала советы
Для души, для сердца, для мыслей,
Ведь когда даже сны одноцветны,
Ищешь путь в разноцветные выси.

А потом мой дневник заскучал,
Постарел, не успев закончиться,
В тот момент наступило начало
Моей жизни без одиночества.

Когда-то знал молитвы наизусть,
Читал их редко, или наспех, скоро.
Теперь – не помню слов, но помню грусть
И помню совести колючие укоры.

О чём просил? О том же, что и все:
О жизни длинной, о любви ответной,
О том, чтобы на встречной полосе
Не повстречать автобус неприметный…

Потом, обиделся. Прошу, но не даёт…
Я систематик: списки да таблицы,
И если записал в прошенье – плот,
Тот должен быть реальным, а не сниться…

Поэтому я плюнул, взял топор…
Пошел на верфи скромным...