Конечности тела

В день февральский,
ставший красным, а не серым,
В день, который мужикам всего милей,
Пью за армию, за русских офицеров.
Это значит – и за старших сыновей.
Лейтенанты, капитаны и майоры,
Вы – опора,
вы – надежда и уверенность страны.
Будут песни, будет хлеб,
не остановятся моторы,
Потому что у России есть достойные сыны.
Вам, конечно же, служить сейчас труднее,
Чем служилось мне, ушедшему в запас.
Власть который год никак не поумнеет.
Держит в пасынках и в чёрном теле вас...

Милая, я по тебе скучаю,
Каждый день жду твоего звонка.
Ну, скажи мне то, о чем не знаю,
Отчего ты не со мной, - одна!

Сердцем все, конечно, понимаю,
Но душа страдает и болит.
Милая, я по тебе скучаю,
Где ты счастье, но оно молчит.

Знай, что лишь одну тебя желаю,
Нежный взгляд твой душу теребит.
Милая, я по тебе скучаю,
Твой душой и телом, твой пиит.

- Послушай, послушай: пора нам малину сажать!
- Какая малина, куда б от тоски убежать!
Какая малина!! Дождаться бы ночи -
Уснуть и забыться... А впрочем, а впрочем...
Ведь может случиться - пройдёт она мимо,
И скажет: «О, боже, какая малина!..»
И будет с атласа горстями рубины срывать,
И вдруг улыбнётся - о чём мне тогда горевать!
Испачкает губы в малиновом соке...
Чего ж ты молчал - не упущены ль сроки?
Конечно, конечно
пора нам малину сажать!

- Вставай лежебока - пора...

- Войны и грязь, и естество,
Как лучше выразить бумажно?
Как ты, Ильич: мол, "ничего” -
Иль нагнетающе-отважно,
Чтоб дрожью било самого?..
... Толстой сказал про одного:
"Пугает он, а мне не страшно".
- Артиллериста напугать
Не всем дано, едрёна стать!
Разрыв снаряда не награда:
Ему строкою помогать
Витиеватой - баловать...
Хотя... стращать, конечно, надо,
Чтобы душа войне не рада
Была - не тщилась привыкать.
... Однажды неудачный бой
Случился, но из-под обстрела...

В солнечный день провожал Её тень неизменный аккомпанимент
Слитых в ликующий фон беззаботных рапсодий.
За виртуозность внимать чудесам, был наградой сквозь радости лет
Бархатный утренний сон в звуке птичьих мелодий

В пасмурных сумерках раннего утра, однажды, Её разбудил
Громкий пронзительный крик умирающей птицы;
Болью пронзая и холодом тело окутав, он вмиг очернил
Всех серенад несравненных былые страницы

Можно ли вновь наслаждаться вибраций полётом, что дух возвышал,
Если внезапно...

Говорят, что скромность украшает,
Да, конечно, правда, не всегда.
Ну, скажите, как страна узнает,
Наши очень скромные дела!

Кто-то на виду и он в почете,
А кому-то слава не нужна.
Кто-то отдает себя работе,
Вся эта шумиха - ерунда!

Главное, что душу греет дело,
То, что выбрал каждый по себе.
Но порою славы хочет тело,
Скромности вновь не хватает мне!

И медленно солнце вплывало в пространство иллюзий,
Реальность погасла, как томная в небе луна.
И там, на земле, просыпались и звери и люди,
А здесь, в небесах, я осталась вольна и одна.

Пусть тело мое где-то в комнате светлой в покое,
Но надо же мне о свободе узнать в высоте.
Погасшие звезды роптали еще беспокойно,
И тени иллюзий витали на белом холсте.

Проснулся художник, и долго смотрел на полотна,
Все силился вспомнить тот отблеск забытого сна,
И медленно солнце вплывало в дела...

Я рисую любовь акварелью души,
И нежнейшие краски с палитры, в узор,
Превращают слова в волшебства витражи,
Но печален и грустен любви моей взор.
Кто любил, кто страдал в этой жизни, хоть раз,
Тот поймёт, память часто хранит и печаль.
Но, особенно больно, обидно за нас,
Не успевших сорвать страсти нежной вуаль,
Не сумевших решиться нырнуть с головой,
В тихий омут слияния ласковых тел,
Не смогли преступить грех невинный с тобой,
Ты хотела, конечно! Как жаль, я не смел...

Рисовать...

ДЕЙСТВИЕ V

ЯВЛЕНИЕ I
Рогнеда
(одна)
Где я? куда иду?.. отчаянна, смятенна,
Судьбиною на край стремнины приведенна,
Я чувствую, паду в глубоку бездну бед!
Я слышу, мне любовь, мне жалость вопиет:
Постой, свирепая! к чему ты приступаешь,
И радостей каких от мщения ты чаешь?
Свирепою рукой чью кровь теперь лиешь?
Какие ты плоды со злобы соберешь?
Увидь того, кто был тебе всего милее,
Попранна!.. что сего возможет быта злее?
Я зрю трепещуща его в ручьях крови,
О, вид, ужасный...

О том, что выбираем мы,
В душе любой, конечно, знает,
Но осознать своей вины
За выбор, право, не мешает.

И происходит выбор наш
Не в тот момент, когда случилось,
А много раньше иногда,
Да так порой, что и не снилось.

Мы выбираем путь себе,
Считая, вот оно – распутье.
Да то, лишь узелок в судьбе,
Хоть в нём сошлось немало нитей.

А выбор сделан уж давно,
Чего ж об этом сокрушаться,
И крутим мы своё кино,
И всё не можем оторваться.

И роли распределены,
И всяк на что-нибудь...