Кому же в голову придет

Жил-был бездарный живописец.
Что бы продав – иметь вдвойне,
Едва картину он напишет,
Переписать давал жене…

Раз, посетил он мастерскую,
Где кистью трудится жена,
Увидев живопись плохую,
Сказал, что ленится она…

-- «…Тебе за всё я благодарна
И потому – сказать боюсь…
Нет, далеко я не ленюсь,
Но живопись твоя – бездарна!»
………………………………………….
Бранятся те, кто видно впрямь,
Заслуживают сами брань!

Кто у трубы и у кормушке…
У них ушки на макушке!
А кто от них там в далеке
Им место уготовлено в земле.

Ты как ворчащая старушка
пропащей юности своей,
тебе по духу Пушкин, кружка,
Сплин, Вагнер, Бродский и Орфей...

Наркота из Афгана
Свалит нафик и слона!

Про ослов не говорю.
Это ясно и "царю"...

Два дерева, (запаха и спасения), алоэ и гофер,
трещащие мозга (по всем швам, (сфер), сверх
всех мер, границ (и твоих и моих возможност-
ей) и не надо прошу тебя, отбрось все осторо-
жности, не бойся, падать ниц при встрече, ко-
лумба голубь, не изувечит, спасёт или избавит,
скачка вам, вас, позабавит, счастья размноже-
ние, розмарина срам, участье памяти, воспом-
инаний, нам, разлапушника магия, мания, сон-
травы, нашей эры, полёт, а как думали вы, на
свет? на тьму? чёрной материи...

В голове сумятица,
Мыслей болтовня.
И от них не спрятаться,
Они часть меня.

Глупость с мудрым рядом,
Сложное в простом.
И рай может адом,
Стать чужому в нём.

Не понять умишком,
Маленьким, людским.
Цели Силы Высшей,
Не объять всей им.

Мир — плод представлений,
В нас умов о нём.
Мы сквозь призму мнений,
Видим всё во всём.

В голове сумятица,
Мысли в ней толпой.
В слов убранство рядятся,
Став стихов строкой....
Марковцев Ю.

Нужны ль кому теперь поэты?
Я часто думаю про это
И понимаю, что нужны,
Ведь в этом царстве сатаны
Они – источники живые
И излучают дивный Свет.
В груди их звёзды золотые
Дают надежду на рассвет
Во мгле кромешной и ночи;
Их не пугают палачи,
Ни суд толпы, ни крик глупцов.
Поэт свободен, без оков
Летит, как птица, высоко.
Вот новые грядут рассветы,
И время то недалеко.
Не забывай, мой друг, поэтов.

Тарас Тимошенко
02.12.2016

А в моих зеркалах — чужой,
И болит голова — очень.
А из зеркала взгляд — не мой,
Мраком полон чужой — ночи.

Под глазами мешки — почки,
Волос ломкий, седой — старость.
Зрачков чёрные две — точки,
От всего на их дне — усталость.

А во мне стучит боль — пульсом,
На виске в синеве — жилки.
Жизни путь ложным был — курсом,
И душа в теле как — в ссылке.

Не ищу больше новых — знаний,
Не всегда от них людям — радость.
Мёрзну в мире бетонных — зданий,
В сердце грусть, на душе...

Белые царапины восторга...
Обжигая губы и горло...
Камерная музыка...и руки парят плавно...
Сквозь кому мира, где цветы между страницами книг мертвы аортами.
Когда ты повернешься к ветру,
Прядь волос уберу с твоего лба и поцелую строкой.


© Copyright: Эдуард Дэлюж, 2018
Свидетельство о публикации №118081604554

Никто не знает где, когда, кому,
С небес на плечи лягут испытания.
Мы стали черствыми, и может потому
Такое оно ─ Божье ВОСПИТАНИЕ.
Не подаешь другим ─ сам будешь голодать,
За все нам воздается по заслугам,
Принес страдания ─ заставит Бог страдать,
Больному не помог ─ жди встреч с недугом.

Олег Гаврилюк