Колокола

Мне скучно дни влачить пустые,
Людей я знаю наизусть,
Женатые и холостые —
Всё на меня наводит грусть.
Нет счастья мне за облаками.
Тоскливо даже на луне.
Чего уж там! По-над мирами
Поспорить даже не с кем мне.

Я знаю, что в ближайшем будет,
Что было, есть — мне всё одно.
На что надеются здесь люди?
Они в мечтах, а мне смешно!
Они идут тропой единой,
Все для меня они равны,
Все знают — смерть непобедима,
Дожить надеясь до весны.

Вот некий отрок... Как ничтожен!
В тиши он...

Однажды, на заре угрюмой
В ворота кто-то постучал.
Как помню, я тогда подумал
О тех, кто бродит по ночам.
Открыл. Монах был на пороге,
Крестом приветствовал меня,
Он после длительной дороги,
Без сумки, посоха, коня...
Вздохнул устало, сел у печки,
Затеял длинный разговор:
«Я с детства Господом отмечен,
А враг коварен и хитёр!
Я по пятам его упрямо
Иду и не считаю дни...
Болота, топи, лужи, ямы,
Леса, поля, озёра, пни...»

Мне показалось — старец бредит,
И, с недоверием в...

Закат пламенел в багровых тонах,
А воздух тяжел был и сух,
Как будто природа сама поняла,
Как много страданья вокруг!

В агонии бились умы и тела
От страха, болезней и бед,
Звенели напрасно колокола –
Для исповеди – интернет.

Так грустно вздыхают лики святых –
Свеч много, но вера мертва,
А голос Иоанна в пустыни затих –
Беснуется снова толпа.

Плевелы сожжет, а пшеницу возьмет
В большие амбары свои,
Ребенок святой на Причастье идет
Молиться за наши грехи.

Однажды, теплым, нежным летом
Я отдыхал от всех затей.
Луна висела амулетом,
Оберегая от страстей.
В те дни я видел сон ужасный:
Впотьмах на ощупь шёл вперёд,
Но каланчою Некто властный
Перевернул наоборот
Мою истерзанную душу,
Пульнув её окурком в лужу!
Я стал душой, внутри же — тело...
Пустой, бездушный истукан
Издал истошный вопль смело
И угли сунул мне в карман...
Душа горела! Глянул вверх!
И что увидел: вместо солнца —
Каракуля! И мерзкий смех
Заместо песен раздаётся...

В мерцании огней торжественная месса,
И призраки теней от лиственного леса.
Застывшие пруды. Колокола запели,
Рождение звезды в далёкой колыбели.
В двенадцатой ночи, без боли и без крика,
Рождение свечи, без плоти и без лика.
И странная пора слепых повиновений,
Исчезнет до утра от пыла откровений…

Тихо…
шепчу молитву, но вдруг до крика
Восходит голос, светлеют лики,
Не зная лиха.

Миррой…
Запахло в тесной лачуге клира,
Ему подвластны все тайны мира,
И нет кумира.

Звонко…
Колокола дарят звук свой тонкий,
И мироточит опять иконка
Слезой без хлорки!

Пусто…
Река умчалась в другое русло,
Исток такой же - другое устье,
Немного грустно.

Была ты Пушкина,
Была Есенина-
Зачем ты спишь сейчас,
Бурьяном сеяна?
Когда проснёшься ты-
С косой распущеной,
С разбойным посвистом
И кровью пущенной?

Встряхнёшь колокола,
Из дряни литые,
И в Златокраденой
На плахи битые
Положишь головы,
Сто раз отрублены-
Так хочешь чаю ты-
А это-бублики!

Потом дождями лить,
Крыть снегом-саваном,
Удавку-жизнь пропить-
И лечь раскаянной-
А по весне опять
Тоска озимая...
Ах,ты-нелепая,
Несобразимая!

Я от тебя бежал,
Сидел и...

"Абортам нет!" - мы скажем на проекте,
Здесь инкубатор молодых семей.
Да будет так и вы уж мне поверьте,
Не надо воплощать других идей !

Проблему демографии решаем,
Мы здесь пример России и страны!
Процесс пошёл и мы детей рожаем,
Ведь наши дети , ой стране нужны!

Бородина вот первая родила,
Собчак же не осмелиться ни как,
Не знаю что ей мама говорила-
Стране ведь нужен молодой Собчак !

Ушла любовь...


Ушла любовь , её уж не вернуть ,
Душа горит , одни воспоминанья...

Твой день рожденья в апреле,
В провинциальном уюте
Тихих старинных улочек,
Гостиничных акварелей.

В окне над рекой рассвет,
Завтрак накрыт на двоих,
Смеясь разливаю чай -
От пара тоненький след.

Плещеево. Ботик Петра.
Сороки... Колокола...
Музеи... Монастыри...
И звездные вечера...

Во всём Санкт-Петербурге нету пива,
А все министры ухом не ведут,
Пекутся только о своих активах...
И как везде, где всё несправедливо,
В столице назревал народный бунт.

Для возмущенья основанья были -
Страдал без опохмела гегемон,
В башке колокола к обедне били.
Балтийского взамен матросы пили
Сознание мутивший самогон.

От агитаторов аж нет прохода,
Листовки чуть не силою суют.
А там про землю трёп и про свободу,
Про право у народа пить не воду,
А то, что даже дети нынче пьют...