Кого-нибудь

На разломе дней
Паутинкой на зеркале
Трещинками на посудеМерным стуком часов
Глазами старых друзей
Словами тех кого раньше любил
Громким смехом детей во дворе
Гуденьем и рёвом машин
Запахом города Шумом природы
Буквами пожелтевших книг

Оживает скрытая связь времён
Чувство живущее где-то в глубине
Чувство стремящееся вырваться наружу
Щемящее чувство тоски и печали
О том что уходит и что не вернуть

Жизнь как роскошный сияющий праздник
С блеском огней и весельем людей
И звоном...

Нам с теми хорошо,
Кто мир наш понимает,
Кто с нами боль и грустьРазделит пополам,
Кто верит в Нас всерьёз,
Кто с нами не играет,
И у кого в Душе
Не бесполезный хлам.

Пусть запоют сердца
И засмеются громко,
Пусть станет им светло
Как в утреннем лесу.
Мы строим храм в сердцах
На выжженных обломках.
Не бойся, что Свой Мир
Тебе я принесу.



август 1997 г.

А вдруг одиночество неизлечимо?..
...Имбирная стружка на ягодах сладких.
Плюс два... Минус пять... Овощные палаткибананами дерзко желтеют всю зиму.
И кажется, всё по сто раз побывало:
до нас, и вокруг, и, конечно же, с нами,
мы, может быть, просто об этом не знаем.
И гроздь винограда на блюдечке алом,
и чай недопитый в дурмане ванили,
пол-ложки салата, на мойке пиала...
Мне так неприлично тебя не хватало,
пока мы кого-то другого любили.
Всё буднично верно. Зима – не причина...

Ну что же – давай сыграем.
Белые? Тогда твой ход.
Всегда начало такое:
Пешки идут вперед.

Знакомства, слова и встречи…
Вот и мои пошли.
Черные ход за вечер,
Белые – за целые дни.

Ну а потом уже в разность –
Кто ферзем, кто ладьей… И вот
Пешки встали за поле.
Кстати, чей сейчас ход?

Мой? Тогда рокировка…
Вот и тот страшный миг –
На поле вышла красотка,
Королева клеточных битв.

Она наступает на пятки,
Она бьет всех и всегда.
Ну что же, сыграем в прядки –
Кто первый...

Понимаешь…я влюбилась…
Я серьезно заболела….
Началось все как обычно…Ну кому какое дело?
Ты не веришь, что возможно,
Полюбить таких как ты,
Ну а я с душой ребенка
Разбиваюсь о шипы…
…Я прийти готова к бездне…
Умолять кого угодно,
Чтобы рядом ты со мною
Очутился на момент…
…я не знаю…я болею…
…я люблю тебя… а пульса больше нет…

Прекрасен свет, что видит,
Насквозь, чрез каждого из нас.
Неслышна поступь его силы,Способной дать и покарать,
Всех Вас.

Прекрасен вод поток,
Воистину чудесен.
Являясь музой сотен строк,
И тысяч бравых песен,
Он есть ужасен и жесток.


Небесный свод, столь древний,
Столь невинный.
Есть предвкушение грядущей вскорь
картины.
Хорошей иль плохой, решим навряд-ли это.
В её тонах пребудет ровно столько, сколько надо,
Света.

Возрадуйтесь, прекрасное грядет!
Оно убьет или...

И приближались гулкие шаги,
Душа отрывалась от тела.
Но тот, кто любил, лежит в грязиБыть может, любовь осмелела?

И улиц темнота поедала рассудок
Я прятался, было, в домах и дворах.
Там демонов стаи кичились разгулом,
Оружие плавилось в слабых руках…

Вдруг стали поток раскалённый,
Сорвал плоть, отринул раздумье,
Бежал, убегал, разрывал, обезумел.
Я так не хотел представать усмиренным.

Но почему я бежал?
От кого?
В луже крови я плескаюсь.
Кровь себя самого

Мне было...

Раздавлен, унижен,
На части разбит.
Осколки проникнут глубоко в тело.Надеждой, верой,
Любовью убит.
Портрет того, кого ты видеть хотела.

В чёрных красках,
В тёмных тонах,
Невидимой кистью на полотне.
В разные стороны,
Всё от меня
Уходит и исчезает во тьме.

Вернуться к истокам
И снова в конец.
Понять где же ты берёшь начало.
Сколько тобою
Разбито сердец?
Что от меня ещё ты скрывала?

Короткий день эпохи листопада
Торопит быстротечностью минут,
Но если ты себе самой не рада,То скучен даже слаженный уют.

И не уйти от мысли, что напрасно
Был прожит год и ожиданье – зря..
А календарь подчёркивает красным
Вторую половину января.
*
Ходить по дому, нервно стиснув пальцы,
И, как вживую, долго говорить,
Порой задорно-весело смеяться,
Порой за неуместности корить

И знать – когда январь наступит снежный,
В один из дней – хоть золотом рисуй,
Проснёшься, ощутив на...

Телефон звонит обычно.
Радостно ли. Так чуть-чуть.
Те, кого бы я хотела,Уже давно не мной живут.

А другим: Ну, да, наверно.
На недельке как-нибудь .
Я иду домой. Мне скверно.
Вдыхаю воздух, будто ртуть.

Помажу губы сладкой помадой.
Чтоб не чувствовать горечь утрат.
Поверить в чудо снова. Надо.
Прекратить смотреть назад.

Яд внутри. Такой вот вечер.
Я одна. Быть может тоже
Тот, кто мной еще не встречен,
Меня ищет средь прохожих.