Княжеский удел

Я пил настой шиповника
Под аромат жасмина,
Джаз лился из приёмника,
Всё телу было мило.

На блюде бледно-розовом
Зефир пленял уста,
И рядом белых клавиш
Дразнила пастила.

И занавес оконный,
Похожий на вуаль,
Хранил мир полусонный,
Где изгнана печаль.

Она влетела в комнату,
Нарушив грёз покой,
Окраскою тигровой,
Недоброю молвой.

Зигзагами полёта,
Мой взгляд свела с ума,
На яства не садилась -
Ни ела, ни пила.

Лишь только исполняла
Безумный танец свой,
Труба...

Умом Россию не понять, аршином общим не измерить,
В России можно выживать, устал в Россию, братцы, верить.
Устал бороться за добро, оно есть в каждом человеке,
Но воевать мне здесь смешно, один я в поле, в картотеке.
Не победить то, что в мозгах засело, выросло ведь семя,
Устал людей я убеждать, ослабло нынешнее племя.
Ведь на словах здесь каждый рад, и каждый воин и за правду,
Но на делах совсем не так, мы говорим одну неправду.
И губят каждый день и час народ российский те вельможи...

"Мой падший ангел, подними глаза
Ты права не имеешь уставать!!!
Но на глазах твоих блестит слеза?
Твои мне слабости печально признавать"

"Жестоки люди , ветрены слова
От злости обезумел этот мир
Святыня-жадность, деньги - их глава
Кто много их имеет, тот кумир
Я нес добро и свет, как ты велел,
Но людям ни к чему твои дары
Гордыня,лесть и зависть их удел
Разврата жажда, пьяные пиры"

"Мой ангел, неужели не нашел
На всей земле невинной ты души?
Ты всю планету ангел обошел...

Поеденные молью облака,
Отныне навсегда моя перина.
Оборвана молчанием строка,
И тишина ножом пронзает спину.

Я в пустоте. Вокруг немые стены,
А шепот разума сквозит мой потолок,
Измученное гильотиной тело
Боится сделать в бездну кувырок.

Не подкупаясь на судьбы задумки,
Берешь от старой жизни перерыв,
И, вкалывая ампулу бездумья,
Ты прерываешь ярости наплыв.

В кромешной тьме ища хоть каплю света,
Ты мечешься, как загнанный щенок
И не найдя искомого ответа,
Хватаешь лезвия...

Когда вдруг боль становится невыносима...
И сердце так сжимается необъяснимо...
Так тщетно изъясняться!
Другим пытаться объясняться!

Создай свой мир, и мир тот сотворённый,
В твои лишь мысли облачённый,
Он будет той реальностью прекрасной,
Где, словно ты художник краской,

Творишь искусство, непонятное другим.
Ты станешь мысли мастером таким,
Что выведешь теории, идеи, мысли, теоремы,
Которые коснутся страшные безумно темы...

Но это только твой мир, твоя реальность, твой удел...

И не дразните, нет, не надо, хи-
бара выгорела, мрак, бровей из
гиб, да будет так, бродяги и бо-
мжи и цели достигнуты, вы зде
сь? успели? везувий визы все р
аздал, безумий малахольных в
ал и лава, пепел, погребут, бла-
женны все? вы здесь? вы тут?
помпеи жители, страны, пожар
или затишье ада,…
- А вам куда?
- Туда не надо.
И крик последний и впервой н
ам не закончить этот вой? сти-
хами, прорезями глаз, души,
столетия здесь лаз или отвер-
стия свободы, мы славим всех...

В этом году… на Дону прогресс!
Много на Верхнем Дону чудес…
Коль по мелководью баржи проходят,
Ценный груз, до Воронежа довозят.
Дон батюшка сильно здесь обмелел…
Водный транспорт оказался не удел,
А видно Русь! Без него не обходится…
Груз важный и тяжелый находится.
Неначем такой груз без баржи довести…
На водном транспорте приходится везти!
Жаль, что Дон почистить не собираются…
Всё больше вооружением занимаются.
«Больших» успехов в жизни добиваются…
Хотя реки на Руси все зараз...

На жизни обочине,
В дней серых бурьяне.
Живу в чужой вотчине,
На времени грани.

На жизни обочине,
Великих нет дел.
Там люди рабочие,
И труд — их удел.

Там малые скорости,
Там стынет душа.
На времени плоскости,
Живут не спеша.

На жизни обочине,
Не мят и не клят.
Не свят, не порочен я,
Не нищ, не богат.

На жизни обочине,
Хотел отдохнуть.
Не смог — не закончил я,
Назначенный путь....
Марковцев Ю.

По Брайану Ньюэллу

Нарушила встреча с самим сатаной,
Нежданно, друзей закадычных, покой.

И так же внезапно следы сатаны
Исчезли. Друзья впечатлений полны…

-- Я, как ни старался, но так не сумел,
Подслушать загадочный ваш диалог.
Скажи, а, чего от тебя он хотел?

-- Чтоб душу свою я отдать ему смог!
Но времени мало тебе уделил,
Ответь, а чего у тебя он просил?

-- Ему надо было кому-то звонить,
А рядом стоял телефон-аппарат.
Недолго пришлось и монетку просить.
Ну, дал я...

Не уходят так просто поэты,
У них свой особый удел,
И обитель в краю, где рассветы,
И там тленному миру предел.

Исчезает всё в мире с веками,
Но мысли и строки живут,
И поэт всегда будет с вами.
Стихи, как душа, не умрут.

Тарас Тимошенко
16.08. 2016