Книжица

Я сегодня молюсь гитарой…
Так молюсь,
что струны хрустят…

Жизнь свою – как альбом листаю…
В 54-ре листа…


Там: я суд на вершине правил…
Здесь: я тяжко катился вниз…

Столько вычеркнутых заглавий!…
Столько выдранных с корнем страниц!…


Небо в венах моих – не движется…
Исчезают из глаз – моря…

Что-то очень уж тонкая книжица!
Несолидная…
Но моя.


И пылится шпага Атосова,
позволяя Париж оболгать…

Я тоскую по всем — Отозванным
в бесконечность…
за облака…


Я...

Не лежится, не спится, не пишется...
Мысль неспешна, как каракатица.
Под подушкой - стихов моих книжица,
анапестом изваянных, кажется.

А в глазницах пустых мироздания
Плачут звезды протуберанцами,
И безмолвные , как изваяния,
рифмы скалятся токсикоманские...

Пришла Весна волшебница
В её руках палитра,
Зелененькая книжица
С дыханьем свежим мирта.

Весна холсты белёсые
Грунтует теплым взглядом,
Вливая соки в вялые
Поля с потухшим рядом.

Под смелой кистью лучиком
Сверкают краски благом
И раскрывают ключиком
Замки с Любовным стягом.

Прольются краски дождичком,
Взойдёт пушок-голубчик
В проталинках, он утречком
Поймает первый лучик!

И вспенится цвет кружева
В одежде изумрудной
И опьянит прохожего
Волной красы...

Пусть разбавляет мир эфир
Безумной летней теплотой.
И тает как во рту зефир,
Доволен нежностью с тобой.

Ложится на тела загар.
Приятный дует ветерок.
Блаженства истинный нектар
Льёт ароматнейший поток.

Любовь - усилие двоих,
Влечёт бессилие врагов,
Рождая адекватный миг
Потребных искренних шагов.

Благодаренье на листах
Деревьев, кустиков, цветов,
Прикосновений на устах,
Понятным без излишних слов.

За строчкой строчка и абзац
Поступков и толковых фраз.
Заглавье, книжица...

Я посетил одну тусовку, -
Однофамилец мой, - с иголки,
Представил книжицу стихов,
С названием "Беседы с Богом"!
Перед честным Руси народом
Читал Геннадий Русаков.
Поддержанный "Союзом братии",
Под знаменем союзным "Знамени",
Чайный собрал, писак(!), салон...

В Кривоколенном переулке,
Пристанище Котов и Мурок,
Чистых, по прошлому, прудов,
Как бы на мёд слетались Музы,
Отнюдь, не к чаю, - на Содом,
К дурманящей сознанье узе,
В фантасмагории «союза»,
"Мастер", изяществами слов...

Глупец, невежа, тугодум!
(Поэт печален и угрюм.)
На что ты сам себе? - молчишь.
Гуляешь, пьёшь, а после спишь.

В метро садясь, берёшь ты чтиво,
Невечный мягкий переплёт.
Прекрасно - что ж, там жизнь красива.
Бульварным книжицам почёт!

Ох, и бедна твоя дорога,
Души изломленной досуг.
Едва достигнешь ты порога,
Тебя и здесь, пардон, не ждут.

Кому ты нужен, эй, бездельник!?
Растрачен ты по мелочам.
Судьбой измученный отшельник,
Сегодня - здесь, а завтра - там.

Здравствуй друг!
Ты не мог и представить,
Что сегодня, пришедши к тебе
Я готов своё сердце оставить
Говоря о нелёгкой судьбе.

Тяжко, тяжко порою даются
Эти строки, как радости цвет.
Но не будем грустить – остаются
Только думы о памяти лет.

Не боровшись, не стоит сдаваться,
Хоть порой всё не в такт и не в лад –
Мы сквозь слёзы должны улыбаться
Если боль возвратилась назад.

В этой книге моё отраженье
От заглавья к последней главе –
Мы должны проявить уваженье
Ко всему, что...

Не бывает талантов похожих –
Все от Бога и все бесценны,
И людей одинаковых тоже
Ты не сыщешь в целой Вселенной.

Никогда не ищи ответа
На вопрос об отмеренном часе,
Лучше слушай музыку ветра,
Сквозь минуты и мысли скользящую.

Твоя роль – лишь твоя и ничья,
И сценарий тобою пишется,
И тебе потом отвечать
За сюжет и название книжицы.

Хорошо, что мы все не похожи,
Поступаем и мыслим по-разному.
Все так просто и все так сложно,
Это – ребус для нашего разума.

Я Папюса книжку в детстве нашел
И с нею под мышкой в школу пришел,
Рассказывал детям как выглядит мир,
Как призраки ночью свой празднуют пир.

Открылися рты и молчанье настало,
Я водрузился у пьедистала,
Лярвы и прочая нечисть пошла,
Куда-то исчелзла половина крыла.

Другая осталась и слушала дальше,
Я голос понизил - ни слова фальши:
Вам выдержать пост бы необходимо,
Копить к ритуалу огромную силу.

Ловите лягушек, воруйте козлов
Из них попросите у родителей плов.
Отказам не...

И у меня стишки не пишутся,
их бу'хаю весьма не ловко...
Мечтал не давно я о книжице,
но нет пока и заголовка...

Любовь тому виною стала ли
иль недосказанность какая?
Искать мне тайну сей баталии,
чтоб вновь открылась мастерская?

Иль просто подождать мгновения,
когда прорвутся рифмы - в мае
не находил в душе сомнения,
теперь... Пока что я не знаю...