Книга жизни на полке

Мише Я-ну, соседу из моего далёкого детства

Есть в рыжих особая стать и повадка,
Застенчивый взгляд из под красных ресниц
И белое тело в веснушках… Загадка -
В чём магия этих загадочных птиц?

Они, видно, к нам прилетают оттуда,
Где сплошь золотыми рождаются все.
Мой рыжий сосед - что-то вроде сосуда
С прозрачною аурой (в полной красе!)

А солнце горячее жжёт их нещадно
Как-будто ревнует за рыжую масть -
Кефиром обмажут... но красные пятна
Неделями будут под майкой сверкать...

Я люблю свою жизнь, потому что она меня любит,
И, когда я сдаюсь, она духом упасть не дает,
Потому что на тех, кто меня непременно осудит,
Есть такой же процент, кто меня непременно поймет.

Я люблю свою жизнь, потому что всегда ждут родные,
И в холодной ночи для меня их окна горят,
Потому что друзья мне простят неудачи любые,
Сквозь пространство и время безмолвно со мной говорят.

Я люблю свою жизнь, потому что живу я в Одессе,
Гордой, вздорной, свободной и до боли сердечной родной...

Дни сочтены, конец творенья и гибель ждёт народ людской,
Забыв закон мирозданья, давно пора нам на покой.
Но не хотим мы поддаваться и держим ровные строи,
Устали жизни мы бояться, живём мы, сбросив чешуи.
А бал лишь зло одно ведь правит, его засилье ведь везде,
Не бойтесь люди, Вы же Боги, Вы расскажите на суде,
О том, как стали жить мы скупо, о том, забыли мы где суть,
О том, как жизнь мы превратили лишь в мир, где можно обмануть.
Где Вы живёте для богатства, и где война идёт не год...

Мелькают жизни в ритме вечных плясок
Открыты темы фетиши раздольной
Согнулась мудрость головой покорной
Признавшая порочность блеклых красок

Не понята, оплёвана словами
Но в сущносте своей безмерно выше
И в проявлениях своих всё тише, тише
Глаголит истину, мудрейшими устами

Снимает пыль из книги вечной жизни
Возводит храм души на поле брани
Отдавший сердце родине-отчизне
Оставшись духом из брони и стали

Находит путь в людских хитросплетеньях
Вгоняет в краску мелочных профанов...

Истина это жить, а не существовать,
Костёр в душе не должен угасать,
Лучше стать пеплом, чем прахом,
И развеет его - милосердия мать.


… А. С. Макаренко (русский писатель, педагог)

Книги это переплетенные люди,
Источник знаний и простой науки,
Педагоги, родители и ваши дети -
Для благолепия приложите руки.


… О. Э. Мандельштам (русский поэт)

Какая кровь лилась в пустынном поле
И боль кипит в не прозвучавшем слове,
Где он - высший разум и оплот добра?
Убит злодеем…, погиб в...

Человек в политике не свободен
И не компромиссен…,
Меж добром и злом правит Словом,
И этим интересен…

… М. Е. Салтыков-Щедрин (русский писатель-сатирик)

У нас нет золотой середины,
Либо в рыло, либо фуршет-именины,
Есть культ и самосохранение,
И дума о судьбе - животины.


… Генрих Сенкевич (польский писатель)

Ложь вершит тот, кто боится,
Под маслом над хлебом таится,
Под ножом правды хочет крутиться,
Да не знает, на что положиться…


… Антуан де СЕНТ-ЭКЗЮПЕРИ...

В чем смысл жизни? Говорят,
Что в книгах он, меж строк и мыслей,
Что в небе он, как томный яд…
А он в тебе – мой смысл жизни.

В твоих глазах – души покой,
Страданья сердца, слезы неба,
Любви ключи и пульс с тобой…
Мечта, где был, и там, где не был.

В капели звонкой, в солнце, снах,
В реке, дожде и снеге талом,
Во мне… в движениях, словах,
В ресницах тонких, в самом малом…

В росе под утренним туманом
Нам дарит целый мир любовь,
Я понимаю, милый,- самый…
Такой как есть...

Начать всё с чистого листа. Рискнуть.
Каллиграфически прекрасно, без помарок
Вписать события, но сносками ремарок
Всё пояснить – и замысел и суть…

Пометить зоны риска, а конфликт
Убить в зародыше – без жалости, без страсти…
Альтернативу , в коей разные напасти,
Спихнуть в неизданное, как реликт.

Ну а затем – конечно новый лист!
И вектор совести – путь всем укажет в небо.
Возможно, в целых пять буханок хлеба
Оценит книгу Главный Букинист.

Обращался я к богу с молитвой
И с утра и в поздней ночи
Дай мне капельку счастья отче
Или путь к нему укажи
Мне ведь надо совсем немного
Для чего на земле я и всё…
Подскажи, не безмолствуй, ответствуй
В чём оно, назначенье моё?

---------------------------------------

Вспоминаю тебя отчаянно
Позабытую в вихре лет,
У меня нет тоски отчаянней
Чем тоска без тебя по тебе
Не вернуть мне любви твоей радость
Прошлых дней не вернуть колдовство,
Мне осталось встречать свою старость
В...

Моя жизнь из старенькой, общей тетради.
Ей не место средь глянцевых книг.
Мал и место моё в строю сзади,
Невоспитан я, вспыльчив и дик.

В разговоре я прост, примитивно обычен,
Сложных слов не вставляю в стих мой.
И к стихам моим мир безразличен,
И им место в тетради простой.

Но не это мне грусть и тоску доставляет,
Потерялся в тумане ошибок своих.
Мне туман этот видеть мешает,
И тоской наполняет мой стих.

Как змея вьётся в жизни моей путь-дорога,
То наверх, то стремительно...