Книг

Я твоим звонким смехом согреюсь
В час, когда на земле холода.
Ты меня поразила, не целясь,
Хоть стреляла совсем не туда.

Но теперь и не важно как было,
Не существенно, что же потом.
А сейчас всё прелестно и мило,
Да ещё интересно при том.

Ты моими словами напьёшься
Из прочитанных ранее книг.
И губами ко мне прикоснёшься,
Задержав моё сердце на миг.

Поцелуем обжечься приятно,
Ток желанием тело пронзил.
А глаза отвечают понятно,
Что ты думаешь в этой связи.

15.03.2015

Допустим, я был не знаком
С твоей наивностью, так что же?
В твой мир пробраться сквозняком,
Моя уловка не поможет.

Ну, скажем, в чём-то я был прав,
Когда лишил тебя покоя.
К душе ключи не подобрав,
Ты не позволишь быть с тобою.

А если мы найдём язык,
Другой, понятный нам обоим.
То время для любимых книг
Теперь заменится любовью...

10.04.2015

В глухой огромности, что беспрестанно зряча,
Мгновением, отлитом в горле, где излишен звук...
На сме'рть и на'смерть за бесправье права
Напиться обнаженного, из губ Левиафана,
Здесь, в оркестровой яме жизни,
Где мироточат вслух.
Где в переплете книг, тисненных серебром,
Кожа граната соком изойдёт, цветеньем
У трепета нагих и ловчих рук
В тех первых буквах нежных откровений.
Афористичность фраз у амфоры души,
Возьми меня с собой в седую зиму
Как талисман всех выживших в годинах,
Как...

На Древе Знаний
Мудрый ворон
Глядит на мир
Из под крыла
Какую тайну
Старый воин
Откроет нам
Уйдя от сна?

Быть может
Скрытые богатства
Расскажет нам,
Где он хранит
Иль где и как
В каком пространстве
Мы станем вдруг
Умнее книг

Или когда
Раскинет крылья,
А там под перьями
Блестит
Тот ключ,
Что нам откроет двери,
Где птица счастья
Прилетит

Но нет,сидит
И молча смотрит
Как мы идём
В лучах зари
Ты попроси
И он исполнит
Твои заветные мечты...

вольный перевод Pochill - Porque

Горит ночник. Стопка книг
И фотографий.
Да, было все, как вчера -
Память не врёт.
- Что, Одиночество, Вам
Стоит потрафить? -
А вдруг однажды оно тоже уйдёт.

Тетрадь, не раз ты слезой горькой омыта.
Но отчего-то сейчас хочется вслух.
Не телефонный звонок — это молитва
Несёт на крыльях ночных слабый мой дух.

Зачем? Стоит ли мне писать?
Душа облака стала легче.
Пою старые адреса.
Не там наша случится встреча.

Да разве что-то вернёт прежние...

когда ты уже, конечно, спишь
я устало поглощаю шум
разрываясь между "закурить"
и "не нужно. ничего. терпи"

но того, что понимает лишь
слишком долго слишко трезвый ум
не уместишь ни в глаголе "жить"
ни, тем более, у нас внутри.

ночь сгущается. и кроток слог
верен памяти больной набат
сколько засветло ни уходи,
каждый вечер всё опять с нуля

даже если бы я что-то мог
изменить или вернуть назад
мы остались бы на полпути
между нашими чужими "я"

да, я, кстати, сделал вид, что...

Как поздно ветер, как рано...
Если блаженны кроткие,
то я хочу знать блаженство любви...

Я чувствую себя твоим многоточием, Любовь...
У моего стихотворения нет имени, нет автора,
Я нашел его, споткнувшись и упав...
Я поднял каждую букву, каждую паузу,
Чтобы слова не рассыпались.
Я не написал ни единого стихотворения...
Все мои слова - оригами на шёлке касаний,
Тонкая красота между рассветом и закатом всех жизней.
Я не знаю, написана ли жизнь,
Я знаю, что однажды каждому из нас...

Обычно январь преподносит нам стужу,
Зачем же дожди топят город в тоске?
Растаявший снег превращается в лужи,
Ломается лёд, затвердеть не успев.

В такую погоду нет радостных мыслей,
И греться под водку желания нет.
А та, что люблю, не подпустит на выстрел,
Тогда как другие ждут звона монет.

В такой скучный день философия ближе,
И чтение книг, подойдёт, как нельзя.
Я грустен, и даже немного обижен,
За то, что ботинки теперь не скользят.

28.01.2016

Благоговейно открываю

Шкатулку памяти своей,

С любовью, нежно вспоминаю,

Как мы гулять ходили с ней.

Как ты вела меня за руку,

Оберегая от всего.

Ты для меня была всем светом,

Твоё любимое лицо

Я помню через все десятки тех лет, что ты уже ушла.

А помнишь, с ней играли в прятки? И сколько книг тебе прочла? ………

© Copyright: Надежда Мунцева, 2019
Свидетельство о публикации №119111501739

Следим за делами по следам наследников,
Трактователей письма и проповедников,
В пучине книг, статей, рисунков, публикаций,
Историй многословия, инсинуаций.

Порой мы ищем смысл в бессмыслице рассказов,
Реализуя мысли вслух и их показов,
На них мы, натыкаясь методами тыка,
Накушаемся вволю и не вяжем лыка.