Книг

Мне хочется тебя переписать,
От первой строчки до рожденья утра
И шелковой закладкой в книге стать
Судьбы твоей, а, может, Камасутры...

И мысли запоздалые стереть
Одним штрихом, а вместе с ними шрамы
На нежном сердце, чтоб с тобой гореть
На языке безвкусной эпиграммы,

Дуэльную перчатку разделить,
Венок лавровый, славу, час расплаты,
Прощаться, преклоняться и любить,
Встречать вдвоем рассветы и закаты,

Я не наполню жизнь, опустошу,
Останется мой запах, где бы не был,
И только...

Все. Себя в руки,-
Поздно сдаваться,
Сам же хотел
Я издаваться.

В книгу мою
Плюнуть вы вправе,
А ты не оценишь,-
Да и не надо.

Пусть хоть друзья
Полюбят мой чтиво,
В это верю я,
Хоть писал некрасиво.

Я писал некрасиво?
Бред. Но есть части:
Сядешь читать,-
Сердце на части.

В общем хочу
Издаваться и буду,-
Негатив запишу,
Позитив не забуду.

Пути Господни Не Исповедимы!
Гласит так книга Жизни - "Библия"
Что все ровны что все едины .
Нет-не верю в это Я !

Я верю в душу человека
И верю в то что наша плоть
Хранит то чувство что на веки
Именнуюется -"ЛЮБОВЬ"

Я летаю как пчелка — по книгам,
Знаний в них пыльцу собираю.
В чем есть смысл, интерес и интрига
Любознательный ум к себе манит.

Поле символов, знаков, картинок,
Как цветки — притягательно пахнут.
Их творцы взяли мир в поединок,
Чтоб читатель пронзительно ахнул.

Мы как пчелки — на крыльях уносим
Тот нектар, где бывали когда-то;
И в ум-улей медовый забросим,
То, что нас привлекло чудовато.

Нерастраченная нежность,
Как мечта что не сбылась.
Ключевой воды в ней свежесть,
И несказанных слов страсть.

Непрочитаною книгой,
В переплёте скромном жизнь.
Об огромном и великом,
Ты открой и удивись.

За обложкою неяркой,
Нежных строчек красота.
Любви трепетной и жаркой,
В них полёт и красота.

Сердца в них живёт надежда,
Вера в счастье и в людей.
Боль души, святой и грешной,
Солнца свет и тьма ночей.

Нерастраченная нежность,
Как трава под снегом ты:
В ней осталась лету...

Осколки памяти любви –
мои книги – моё отчаянье.
Обезболивание сновидчеством –
поэзия не пишущих, но видящих, видящих иначе
медные колокольчики слов,
узоры междустрочий.
Я, словно песок на раскалённых дюнах пустыни,
о, душа – миф на мифе, жертвенный алтарь слов,
прекрасные раны восхода солнца на теле строки;
о, сердце, отдающее, не требующее ничего взамен,
и имеющее, поэтому, всё,
давай сделаем это красиво –
посадим цветы, рассыпав жемчуг в саду,
как когда-то бог-созерцатель...

«Уж скоро, скоро… выйдет моя книга!» --
Писатель, от одной лишь мысли, млел.
И вдруг… сомнение подкралось мигом,
(Толь пожалел, толи забыл) --

«Быть может, и не прав я был,
Что рукописи, без остатка…. съел?!»

С чистого листа, жизни не начнёшь,
Прошлое упрямо, будет хранит память.
В Книге Судеб в строчках, слов не зачеркнёшь,
Запятые людям, не дано в них ставить.

Сказанного слова, нам не воротить,
Всё что говорили, после нас отыщет.
За дурное слово, могут нас побить,
И лишить здоровья или даже жизни.

Скрыта в словах сила, силушка немалая,
Ими можно вылечить, можно и убить.
Может погубить собой, слово нас лукавое,
Ну а слово доброе, к жизни возвратить.

Можем не увидеть, то что на...

Внимая тишину, мы слушаем мгновенье,
Остановив сознанье, видим свою суть,
Припорошив момент, желаем утешенья,
Забыв о прошлом, видим самый лучший путь.

Читая книги, помним о столетье,
Приподнимая занавес оков- свободу познаем.
Прислушиваясь к звукам, чтим незримость действий,
Услышав Сердце- мир Свой создаем!

Живу, не зная для чего,
Листая книгу жизни.
Что получу взамен всему,
Что от неё мне ждать... не знаю...
Но точно знаю об одном
Что я люблю и я любима,
И без любви к тебе, мой друг,
Прожить я не сумею...
Ты стал мне небом и землей,
Ты — воздух, я тебя вдыхаю...
И если ты покинешь вдруг,
Я пропаду, уйду, растаю...