Клочок бумаги

Слова ложатся на листок бумаги,
Они в душе сначала создаются.
Слова ложатся на листок бумаги,
Они нам с болью иногда даются.

Мы мыслим чувствами всегда,
Что совершенно и понятно.
Мы мыслим чувствами всегда,
Что не всегда другим понятно.

Любовь и счастье оживают,
Когда другому мы поверим.
Любовь и счастье оживают,
Когда себя ему доверим.

Друзья нам в жизни помогают,
И верим мы, что жизнь прекрасна.
Друзья нас в жизни понимают,
И в счастье верим не напрасно.

Я не могу на этот лист бумаги
Спокойно с равнодушием смотреть.
Беру перо и букв бежит ватага
На жизнь иль на стоическую смерть.

В забвении всегда должна быть вольность,
Но лишь себя хочу я оберечь
От этой славы скучной, словно повесть,
А также от сальериных предтеч.

Пускай придут, исследуют, коробят
Лет через сто, когда я буду нем.
Удачи вам, грядущие уроды,
И жду сюда, в мой подземельный плен!

Ах, милые! Не сможете добраться
Вы до глубин писательской души,
Я мысленно пожму...

Белая бумага,
чистый лист.
Что нарисую на нём?

Наболевшее, перегоревшее отдаю бумаге...
Ты кому прислала лешего, да старого мага?
Им бы чаю с мёдом-малиною да кресла к камину,
А они по морозу со стужею к моему овину.
Хорошо, что нашла замёрзших да отогрела,
А то бы ходили в калошах посреди лета.
Кстати шлю тебе с ними короб плюшек, ватрушек.
Не сердись - сама выбирала - какие получше.
Ну а так же большое спасибо тебе за компанию.
И хотя давно уж не в силе, но делятся знанием.
Ну и хватит на этом, а то опять позабуду,
Что я жду...

Чистый лист бумаги
на столе лежит,
Где же вдохновенье,
что же не спешит?

Я раздвину шторы,
Посмотрю на небо,
Мысли как оковы,
Всё сковали тело.

Хватит ли мне силы?
Жаждет сердце воли.
Дам ему раздолья,
Только бы без боли.

Вижу силуэты
На картине слова,
Падают куплеты
На листочек снова.

Буковка за буквой,
как из сердца нитка
мелкими стежками
поперёк утка.

Вот, свершилось чудо,
И дыханье чаще,
заблудилась в чувствах,
будто в темной роще.

Подпись после строчки...

...Я по храню тебя в бумаги...
...И на листке увидишь ты...
...Май исколотые раны...
...От той проигранной войны...

...Признаюсь я ты победила...
...Погас в грозах моих огонь...
...Ну ты ведь тоже не забыла...
...О том как, были мы с тобой...

...Я покалечен но не умер...
...Исчезли крылья за спиной...
...Ну все равно в душе остался...
...Не погасаемый огонь...

...Любить поверь не разучился...
...И хоть душа моя болит...
...Но сердце в бой еще стремится...
...И хочет тоже...

На струйку серебра из горла,
Что на бумагу пролилась,
Вы мне сказали, что бесспорно,
Все это лишь вода и грязь.

На лепестковый лепет сердца
Сказали:"Вроде ничего, -
Но вы стащили это скерцо!"...
И не сказали у кого.

На брызги закипевшей крови
Что превратил я в волшебство -
Смотрели долго исподлобья
И не сказали ничего.

На глаз алмазное сиянье
Что перенес я в бусы слов,
Сказали: " Это Пушкин ранний,
А может поздний Гумилев"...

Вы говорили все без злобы,
Но как я...

Перо, чернила, лист бумаги.
"Сергей Есенин - целый мир,
Душа моя, глоток прохлады,
Сердечный, цельный мастер лир" -
Так мысли бабушки любимой,
Всегда красивой, молодой,
Веселье, радость "с головой"
Кружились в танце надомной.
Глядя в прекрасные глаза
Поэта юного в портрете,
Пленяла разум красота,
В стихе сияя и куплете.
Что значил для неё тогда,
В величьи полном и кудесном,
Создатель чуткого стиха -
Мне остаётся неизвестным.
Но знаю точно, что она
Стихи в душе своей хранила,
И...

Даже среди ассенизаторов
Легче найти вам оратора,
Мастера по декламации,
Гниющую сенсацию в рядах мелиорации.

Я же от роду был застенчивым,
Звать на трибуну меня нечего,
Я сочиняю невечное,
Глупому продольное, шедеврам – поперечное.

Загляните в ум мой тараканистый:
Сколько там гнуси и гадостей,
Больше, чем у иных в анусе;
Даже не в страсти, я полностью в тамасе…

И таким не выйду я на публику,
Фигу вам, дырку от бублика,
Только ведущим могу я быть в рубрике...

А мне захотелось о тебе написать
без ритма, без рифмы, без слов,
А мне захотелось о тебе написать так,
как не писал не один сумасшедший,
А мне захотелось, чтоб кто-то сказал –
не видит краев,
А мне захотелось нервом тянуть
твою скоротечность.
А мне пружину под сердце загнать,
я б выстрелил сладко,
А мне бы еще одно небо на грудь
взвалить твоей далью,
А мне бы…а впрочем…чего говорить,
слова, как заплатки,
Скрывают стыдливо горячую масть
бумажной вуалью.
А мне захотелось в клочья...