Клавиш

За окном сегодня идет целый день дождь.
Мочит крыши домов, деревья, зонты прохожих.
Все спешат кто куда, и проблемы у всех свои.
Взглядов много на жизнь и порою таких расхожих

Ко мне в гости опять постучалась подруга грусть.
Я на чай, говорит, ты не против, мне можно войти?
Проходи, говорю, Будь как дома, как впрочем всегда.
Вот и чайник уже закипает на кухне, собрался идти.

Как-то все кувырком, потерял отчего-то свою колею.
Как во тьме затерявшийся путник по жизни бреду...

Приходит ночь из темноты веков,
И, пряча тень за красотой узоров,
Картины достаёт из-под замков.
Они молчат и не выносят споров.

Игра теней не терпит тишины,
Мелодия для чёрно-белых клавиш.
Здесь отзовётся эхом от стены -
И ничего не скажешь, не добавишь.

Быть сумраком не каждому дано,
Как оживлять знакомых лиц портреты;
И свет, играя роль, идёт на дно,
Не оживая до начала лета.

Смотреть из-за незапертых дверей
Удел себя по жизни не нашедших.
Музей из чёрно-белых галерей...

У музыки не может быть врагов,
Не счесть всех тех, кого она пленила.
Как море, выходя из берегов,
Она своей волною мир накрыла...

И зазвучала каплями дождя,
Играя гаммы в трубах водосточных.
Ей вторил гром, но взять его в мужья,
Не торопилась, это так не срочно...

Когда же дождь уходит всё же прочь,
Оставит он мелодию простую.
Сумеет ли её исполнить ночь?
Вот город яркими огнями голосует....

Пока зима, и холодно вокруг,
Знакомых звуков шанса нет услышать.
Коснётся плавно...

Не перестанет дождь стучать,
Когда рука коснётся клавиш.
Минором светлая печаль
Звучит. И звуков не прибавишь.

Огонь в камине не погас,
Вино в бокалах не допито.
Две пары незнакомых глаз,
В которых чувственность убита.

Как долго свечи будут тлеть,
Никто подумать не желает.
Воск тает, капая на медь,
И только музыка живая...

06.05.2013

1. Привет, привет, как много лет
С тобою не встречались мы,
Допишет осень свой сюжет
И грусть смахнёт крыло зимы.

А в парке старом есть кафе,
Мы будем кофе пить с суфле,
Листва летит со всех сторон,
А у кафе аккордеон.

Припев:
Аккордеон, аккордеон,
Играет, играет,
Листва летит со всех сторон,
А день сгорает.

И белых клавиш цвет так чист,
И старый аккордеонист,
Откуда он, аккордеон,
Всё знает?

2. Как много лет, как много бед
В разлуке испытали мы,
И снова этот парк...

Что ушло во вчера, ты уже не исправишь,
Смыты краски дождём, не оставив следа.
Но коснётся рассвет белых утренних клавиш,
Как захочется снова вернуться туда.

В этот жаркий июль, собирая по крохам
Сумасшествия дар, - ночь не спать напролёт.
Что само по себе, может быть, и неплохо,
Если сон загулял и уже не придёт.

Пыль прокуренных дней застилает дороги,
По которым пройдут, кто себя не нашёл.
Ведь себя отыскать удаётся не многим,
У кого на душе каждый день хорошо.

Закрывая глаза...

Тут, и только тут видны имена и буквы...
Тут ты можешь, глядя в глаза свету, молчать...
Обожженный снаружи, весь в царапинах изнутри...
Как непривычен голос без слов...
В бесполезности всего что сказано
Всё удивительное одинаково.
Начертание листа и все его смерти,
Где книга читает книгу, где написан свет или сумрак...
Сейчас бывает всегда и только сейчас.
Времена ясности, где в тишине никогда не звучат ответы, их дают молча.
Потемневшее время присвоено ночью,
Написание ладони горячо...

Поздний Моцарт…
Он знал: чтобы писать музыку,
Нужно выслушать последнее откровение луны.
Закрыв глаза…
Настежь полёт...
Настаивается осень где-то очень высоко.
Достоверное чувство покинутости...
Скользнёт снег по праху шипов шиповника,
Бросив сонную розу на снег...
Вздохи клавиш сквозь всё живущее...
Между ударами сердца
Большая месса Ре минор.
Входит и обрывает все узы
Листопад.
Не посмев выкрикнуть хрупкое сиротство и родство,
Кто-то разорвет это, как бумагу...

"погасший занавес
всплески птичьего щебетания
спящие трубы"
***
Пылает занавес и птицы, притихли
на шкафу, девицы, проснулись трубы
славных стен, покрашен? (образы и зн
аки, здесь символ, день?) и забияки,
и наглых саванов струя и ярких дней
всех кутерьма, (запястья напряглись,
сорвались) без пыли шума издевались,
и чресла кресел, кавардак и ламп потух
ших, слово гак, и кран, и пересохло дей
ство, и цвета яркое злодейство, (прокисло
время испарилось, здоровью вслед и ве-
селилась...

Отзвуки, Отблески, Флейты
И кавалькады свечей...
Твои изысканные пальцы,
Трепет жестов...
И в них апрель...
В блеске бемольном,
В черных розах,
В скольженьи белых клавиш
Шах...
В тех пальцах, что вдоль музыки любили
Искать ветра,
Смотрящие в благоговейность ночи,
В всемирность снов,
В ту милость мимолетных строчек,
Летящих в шелк
При взятии бастилий бренных
И в звон границ...
О, бог мой, я тебя расслышал
В параде лиц.
Где тайна грани удлиняет
Изгиб огней...