Классико

Классика для нас бесценна.
Ждёт своя "немая сцена",
Если на уроке дети,
Казус выдадут в ответе.

По домашнему заданью --
В Арктике животных знать.
Вот учитель вызвал Таню,
На оценку отвечать.

Был вопрос не из дотошных,
В классе все его поймут.
Нужно шесть назвать животных,
Что лишь в Арктике живут.

Вот и сцена для детей.
Таня назвала всего,
Пять полярных медведей
И тюленя одного.

Итого?

Не спится в час полночный мне.
Я погружаюсь в бездну страсти.
Есть лишь она. Вселенной нет.
Я становлюсь всего лишь частью

Её фантазии больной,
Её желаний и порывов.
Безумной, яркой, неземной
Душой холодной, но красивой

Связав мой разум, в плен взяла.
Живу в тюрьме её сюжета.
Любовь сегодняшняя зла –
Творенье мёртвого поэта.

За жизнью следуй, за моею!
Я поведу тебя в мир дальний,
Я обниму тебя за шею
Своей рукою обручальной.
И высыпая пыль из чисел,
Поспешно прожитых впустую,
Я проведу тебя по листьям
И в их горенье зарифмую
Твои сомненья. Я истрачу
Твою последнюю неволю,
И всю тебя переиначив
Предназначеньем – вдаль по полю! –
За мной иди, рукою крепкой
Сжимая память о грядущем.
А в час, когда крыла окрепнут –
Наш Зов на Небо будет пущен.
2004



Правит ночной колесницей...

Ты, может быть, веришь в магию
И, может быть, знаешь кого-то
Под знаменем адельфофагии
Эпохи постбегемота.

Но та или эта прокляты
Чужими злыми богами.
Смотри на меня сквозь очередь
К пергаменту моногамии,

Не пробуй моих наркотиков,
Не требуй запретной классики
Эпохи постбегемотика
Под поверхностью свастики.

Ты можешь быть на бумаге
И можешь быть трансцендентальной,
Но я не адельфофагий.
Ты можешь верить в случайное,

Но поздно... Необходимость...

Вечером, ночью, днем и с утра
благодарю, что не умер вчера.

Пулей противника сбита свеча.
Благодарю за священность обряда.
Враг по плечу - долгожданнее брата,
благодарю, что не умер вчера.

Благодарю, что не умер вчера
сад мой и домик со старой терраской,
был бы вчерашний, позавчерашний,
а поутру зацвела мушмула!

И никогда б в мою жизнь не вошла
ты, что зовешься греховною силой -
чисто, как будто грехи отпустила,
дом застелила - да это ж волжба!

Я б не узнал, как ты утром...

Мы играли в асики,
А девчонки в классики.
Нам они мешали,
Мы их обижали.

Прогоняли и бранили,
А они нас скакалкой били.
Были даже синяки,
Мы ж терпели — мужики!

Мы ж мужчины и девчат,
Никогда не бьёт солдат!
Мы к тому ж втайне желали,
С нами что б они играли.

Но признаться в том боялись,
Ведь мы этого стеснялись.
Они плаксы, рёвы — но,
К ним нас тянет всё-равно.

Мы играли в асики,
А девчонки в классики.
Проведя черту меж нами,
Переходят её сами.
Марковцев Ю.

Я встретил вас – и все былое
В отжившем сердце ожило;
Я вспомнил время золотое –
И сердцу стало так тепло...

Как поздней осени порою
Бывают дни, бывает час,
Когда повеет вдруг весною
И что-то встрепенется в нас,–

Так, весь обвеян духовеньем
Тех лет душевной полноты,
С давно забытым упоеньем
Смотрю на милые черты...

Как после вековой разлуки,
Гляжу на вас, как бы во сне,–-
И вот – слышнее стали звуки,
Не умолкавшие во мне...

Тут не одно воспоминанье,
Тут жизнь заговорила...

Все чаще я родной свой, русский, забываю:
Смотрю ли что, читаю ль, мучает попса –
«Творец» пошел крутой – «на все он забивает»,
«все по боку» ему, и перлам нет конца…

От вирш таких опять «перевернулся» Пушкин,
Да разве он один на сочинителей сердит,-
И музы бедные, все будто из психушки –
Немало классиков давно уже «не спит».

Любое творчество, талант – теперь «за бабки»,
В искусстве тоже рынок, грех не торговать,-
Он все сейчас товар: стихи, артисты, шапки…
Все можно и купить – с...

1
Есть различные понятия,вроде истории
Охватывающие какой-то отрезок времени
Оказалось ,что более глубокий пласт сокрыт в аллегории
Давящий на всё своим тяжким бременем
2
Эта та часть ,что внешнему глазу не видна
Хоть ты вооружись микроскопом
Что Яросвет-демиург наш,Навна его жена
Такие мысли не осилишь скопом
3
И вопрос ,что ранее меня волновал
Почему классики так зовутся?
Обрушился буд-то девятый вал
Когда в "Розу Мира"я окунулся
4
Они выполняют миссию демиурга
Кто в...

И ставшим классиком при жизни,
И тем, кого никто не знал,
Давая Дар стихов Всевышний,
Тем, над людьми не возвышал.

Поэт, не ремесло — Призвание,
А стих, рождённый в муках — мёртв!!!
Ремесленник, ища признание,
Его расчётом создаёт.

В нём, в каждой строчке число слогов,
Он подсчитав, их подтесал.
Есть красота в нём, но нет Бога,
В него души — никто не вклал!

И как стеклянные цветы,
Блестит красой он не живой.
В словах нет чувств — они пусты,
И душ, не трогают собой.

И...