Клан падающей воды

Мы с тобою в атмосфере душной кухни
Но нам совсем не мешает этот воздух
Заполняем мы пространство мыслью бесконечной .От того может и глупой
Замечаем приближение истин
Запиваем все время чаем
Философий с крон первый падающий лист
Но мы с тобою в нем души не чаем
И любим тратить время в кругах шатаний болтаний

Вяли помидоры ,теряли тонус тона
Спиной вставала природа ,уходила она
Горячее дыхание оссенней порой
Было просто язвой с твоей доброй красотой
Проводили время мы с...

Менял местами, хочу и хотел бы? Или они шли
рука об руку, поедатели лотоса и возделываю-
щие поля погружений в ленивую праздность,в
безвольное забытьё? Сохранял великий покой?
ничего неделанья или деланья по указке, пря-
мой и свыше? Жил чуть дыша? («Кто кричал те-
бе, ша? Или говорил в полголоса?») Или полной
грудью? По пересечённой местности, преодол-
евал препятствия:бега силы, великого предела,
(тайдицюань), смело или осторожно, трусливо,
входили в свет серьезно или игриво...

Однажды умер я в душе,
Я был ходячий труп.
Я был в кромешной темноте,
О как же был я глуп.

Я будто весь покрылся мхом,
Я прятался от всех.
Я видел мир покрытый льдом,
Там вечно сыпал снег.

Везде царила тишина
И гробовой покой.
Я думал о себе тогда
И был я сам не свой.

Тогда себя не мог найти,
Тогда я был другой.
Я потерялся на пути
Раздавленный судьбой.

А мимо жизнь всё пролетала,
О как я от нее устал.
И тут то мысль и пробежала
"Я этот мир себе создал!"

И первым...

Мы уедем, взорвемся, когда уже ждать
станет пыткой удушливей, чем не дышать,
со следами колодок на бледных руках,
мимо глаз птицелова с решеткой в зрачках,
мимо мшистых домов, мимо жадных болот,-
в наш свободный полет.

Мы сорвемся измученной в луке стрелой,
ты из А. я из Б. по свистящей прямой,
на которой годами лишь письма, звонки
нас сближали на расстоянье руки,
на расстоянье тепла из глаз, из груди
по строке «ты еще подожди…»

Мы уедем, исчезнем (что б я пропал...

Слух пополняет библиотеку шумов, проплывая над
зимним городом, облаком налегке, местами слега простывшим;
и случайно выловленный из толпы взгляд,
случайный, как порыв ветра,
вдруг напоминает о музыке летних крыш;
и это мгновение – такая же загадка,
как сотворение мира,
когда что-то входит в тебя безвозвратно,
а после молится замёрзшими пальцами у камина
собственному воображению,
выкроенному по образу и подобию
мерцающий тени свечи у окна.

А поблизости – чёрный огонь занавесок...

Пока ты в сумерках смотришь на пояс Венеры,
я расскажу тебе о голубых пещерах Закинфа,
о песчаных дюнах Сахары и кольцеобразных затмениях,
о гейзерах Йеллоустоуна и великом коралловом рифе,
о песчаных бурях и огненной радуге,
о соляных озёрах Боливии и тосканских холмах,
о бирюзовых волнах и фьордах восточной Исландии,
о пропасти взгляда в разломах сланца, песчаника, известняка,
о синей луне и высокогорных лугах,
о водопаде Жемчужина и рисовых склонах на Филиппинах…
Пока ты смотришь...

Июнь в зените.
Горизонт скрывает
отчаяние
последней строчки
письма.
Волны
плачутся
в жилетку песка,
облокотившись о берег.
Подставляю
вторую щёку
пощёчине ветра.
Рассвет,
как пустой вокзал.
Небо выходит из берегов,
раскрываясь китайским веером.
Шелест воздуха
над медленным морем
проникает
в сонную плоть.
В первых лучах –
душа,
как одиночество
на лодочной пристани.
Солнце –
капля запёкшейся крови –
жаждой стянуло рот.
Блики танцуют
падающим
дождём.
Дождь...

Ночь на юге, возле моря
Так тепла и так темна.
Нежному прибою вторя,
Ветерка звучит струна.

Так загадочно, так близко
От меня сейчас волна.
И, сливаясь с небом низко,
Сказки шепчет мне она.

Черный бархат небосвода
Весь расшит узором звёзд.
Ветер кружит хороводом
В море падающих грёз.

Чувствую себя пылинкой
Я в сверкающих мирах.
Вверх лечу я паутинкой,
Растворяюсь в южных снах…

Но лететь мне одиноко,
Не хватает здесь тебя.
Бездна взглядом чернооким...

Её глаза –
словно древние ледники.
Она бежит навстречу
ноябрьскому
снегу,
обгоняя
завтрашний день,
собирая
иней,
как падающая звезда
в галерее осеннего неба.
Душа её,
словно песчаные дюны
на фоне рассвета,
играет светом и тенью.
На ветвях проступает
изысканность
французской
позднеготической живописи.
Mon amour, mon amour, mon amour
навзрыд.
Её глаза –
смертельно искренни
и закрыты.

возмущаться тем, что люди безразличны,
негуманны и эгоистичны -
всё равно, что возмущаться (наглым:) снегом,
на башку нам падающим с неба!
------
поэтесса одна говорить мне любила
(поэтессы так любят порой... говорить:)
«мы мечтаем о том, что... уже с нами было!
вспоминаем же то, что... могло с нами быть!»
------
сказал один мудрец (в каком-то веке:)
«в природе есть такие человеки -
чем человечней с ними обращаются,
тем больше те в животных превращаются!» (хрю...