Кисти

Я терпел твои обвинения,
Я молчал, разрывая листы.
Ты ждала от меня оскорбления,
А я все верил, что это - не ты.

Ты срывалась на мне ежедневно,
Я с улыбкой брал все на себя.
Ты лишь хмыкала тихо и гневно,
А я обнимал, любя.

Все ждала, что я первым вдруг сдамся,
Что я сам прекращу этот бред.
Что напрасно я в верности клялся
На коленях давая обет.

Но ты глубоко ошибалась,
Не бросаю на ветер я слов.
Ты при луне обязалась,
Сама освободить от оков.

И теперь, когда правду...

Круто не будет, а так себе,(«ты с севера, что ли?»)
без экскурсов и последствий, без пророчеств пере-
числений, пересечений путей, схем и правил, ….
- Мутить не надо, оставил,…..
- Оставила, что на потом?
Или исчерпалась вся без остатка? А где же твоя
хватка? хиты?
- Катаю…
(Чёрная тушь, лист, кисть, (рисовая бумага), иеро-
глифов поступь, фонарь на столе в углу сверчок,..)
- Можешь начинать свой концерт.
- Это никому не нужно, избежать повторов невозм-
ожно,
Сверху вниз? Слева...

Красками рисует дочка,
Кистью, разные цветочки.
Окружают те цветочки
Мелко-чёрненькие точки…

Подглядел за дочкой папа.
Не ругал, что в краске руки.
Но вопрос задал, однако --
«Точки чёрненькие – мухи?»

Улыбнулась папе дочка.
«Мой рисуночек готов!
А вокруг цветочков точки,
Это – запахи цветов!»

Зеленым листьям выдан приговор,
Крадется желтизна неумолимо,
А старость ждет, как в подворотне вор,
И крутит на руке кастет лениво.

Нет, неизбежного не избежать,
Седеют волосы, желтеют листья,
Лишь финишную ленту разорвать -
Мерцает Свет,
Ты нарисован кистью.

И твой фантом остался на Земле,
Ты верил в чудо, плакал и смеялся,
Сгорал огнем и грелся на золе,
Но в землю врос и нефтью в ней остался...

Я стою у окна...
Ночь за окном.
Светит ярко луна...
В чёрном небе ночном.

Где-то там за рекой...
Вскрикнула птица.
Как и мне ей сегодня...
Отчего-то не спится.

Я стою у окна...
Ночь рисует мне сны.
Кистью мне набросав...
В небе... мысли мои.

Скоро будет рассвет...
Новый день начнётся.
И луна на прощание...
Тихо-тихо качнётся.

Я стою у окна...
Я в небо гляжу.
А ночь в небе рисует...
Всё... о чём я молчу.

Лариса М.

Ты возьмёшь акварель, нарисуешь вечернее небо,
Облачишь его в розово-жёлто-багряный закат
И придумаешь мир, где никто до тебя ещё не был,
Но, в который попав, не хотел бы вернуться назад.

Акварельные краски ночные пейзажи разбудят
И серебряной нитью в узор силуэты сплетут,
Засияют в бездонном пространстве деревья и люди,
И поселятся в душах беспечный покой и уют.

А наутро заря алым светом опять загорится,
Новый день сменит ночь – у земли повороты круты.
Акварельная кисть, как...

Отзвенела осень медью листьев,
Первый снег засыпал жар костра,
Словно холст, покрыла белой кистью
С зимним хладнокровием пора...

Под синим небосводом - белизна,
Деревьев оголенных дрожь под снегом...
Своей победою зима окрылена -
Осенним преждевременным побегом.

Жаль, завершились этюды пейзажей,
Осень уходит, промолвив: - "Пора!"
Бесследно по снегу, обидевшись даже,
Выключив золота прожектора...

Владимир Зайченко
===================

***
Я люблю размытость акварели,
Сочность цвета, плавность перехода -
В звонкой краске слышно птичьи трели,
Нежность звуков робкого восхода...

Лёгким слоем призрачность сюжета
Может раскрывать души виденья -
Словно кисть художника-поэта
Рифму подбирала для творения...

Живописец людям дарит чувства,
Душу обнажая на бумаге -
Акварель - великое искусство!
Утоляет жажду каплей влаги...

Владимир Зайченко
===================

легче не станет.

что-то продолжает тянуть вниз, хватаясь за брусья, как за последнее испытание. тянет руку к небу, выгибая кисть, надеется, что выполняет задание.
что-то зажимает грудь: пронзает сотни иголками. и сквозь пелену муть, ты видишь, как распадешься осколками.
что-то все так же держит крепко, не отпускает, не дает утонуть. это моя последняя вера. это то, во что я собираюсь нырнуть.

(только держись)

голос, как под толщами вод, заставляет сделать вдох. я продолжаю брыкаться...

Луна игриво, между туч,
То взглядом жжет,то пропадает.
Срываясь мигом с темных круч,
И снова, плавно воспаряет.

А может это облака,
Как кистью мажет холст небрежно.
Я не решил еще пока,
Стою или колеблюсь между.

И все в движении своем,
Нет оправдания покоя.
Животрепещущим огнем,
И все живет его игрою.

Короткий, видимый фрагмент,
Одним вопросом ограничен.
Какой всем движет элемент,
Чей взор, всегда, во всем первичен.

И относительность вещей,
И нежность сотканной материи...