Кисти

Кентавра верного взнуздаю -
и вскачь, по жребию Весов.
Мой МиГ выводит в небо стаю
великолепных Гончих псов.
Одним движением небрежным
сиянье Млечного пути
я зачерпну Ковшом Медвежьим
(ну, кто мне сможет запретить?),
на холст, трепещущий под кистью,
мазком размашистым швырну...
Я прописных не жажду истин -
я их и даром не приму.
Но знаю я, что путь мой светел,
и здесь я не калиф на час:
небес я истинный владетель!
Как, впрочем, и любой из нас,
пилоты-асы высшей лиги.
Зачем нас в...

В этом сезоне ждать не модно,
Привычней стало предавать,
Чтоб доказать свою свободу -
Легче свернуться и соврать.

Любить в этом году не модно,
Сам за себя каждый!
Но почему вдруг дети уродливы
Стали у нас рождаться?

Следовать моде вдруг стало не модно…
Возьму-ка я кисть и краски,
Выпущу страхи и боль на свободу,
И жить начну без оглядки!

- «Что, ты, Настенька сказала?
Ну, малышка, повтори!
Как меня сейчас назвала?..
Да потише, не ори!»

- «Дима, ты, как принц из сказки.
Можно мне с тобой дружить?
У меня есть кисть и краски,
А ещё умею шить.
А давай сыграем в прятки –
Спрячем в комнате брелок.
Есть и приз в кармашке сладкий…
Только не под потолок»

- «Нет, я в прятки не играю.
Хочешь видик посмотреть?
Где-то тут, я точно знаю,
На кассете мультик есть»

- «Да, давай, включай кассету…
Так мы как, с тобой друзья...

Мне в охре видится уют
Лимонный кадмий дарит нежность
А с кроном желтым в Абсолют
Уходит Осень безутешно

В мехах-снегах, перстнях из льда
Зима надменно аскетична:
В оттенках лишь голубизна –
Для дамы этот цвет приличный

Весна вломилась напролом
Вплетая зелень в грязь газонов
Глухим рычаньем слышен гром,
Разлился маем сок озона

Ах, Лето… баловень времён
Цвета смешало дивной кистью
Сомлел, пленен, заворожен...
Закат пылает в чаще листьев

И, чередуясь, времена
С собой...

Неужто мало было бед народу?
Неужто прогневил он, чем богов?
Неужто потерял совсем свободу
И пал под тяжестью своих оков?

Хватало ведь министров – казнокрадов
И вечно пьяной знати и жрецов
И короля измазанного шоколадом,
А также разных там бандитов и воров.

Так тут ещё Антониева дочка
Свои порядки начала вводить.
- «Все будет, так как я скажу и точка.
А тех, кто против, палкой буду бить.

Министры, что-то вы, тут разжирели.
Зарядку надо делать по утрам,
В спортзал ходить по...

Ты шепчешь по ночам,
Что жизнь твоя немилосердна,
Ты рисуешь по утрам
Свой мир и добрые лица.

Ты мечтаешь о нём,
Чтоб отвлечься от ломящей тоски,
Не понимаешь слова причём,
Если только глаза спасают ото лжи.

Ты замыкаешься от всех,
Не хочешь признавать неправдивость своих картин,
Ты рисуешь других:
Красивых и нежных – ими рисунок полон.

Уходишь в выдуманный свет,
Поглощая живое, которое в тебе осталось.
Не считаешь своих лет,
Ты не любишь вспоминать, что с тобою случалось...

Человеческих драм
Драгоценность потерь
Увлекает аркан
В незакрытую Дверь
Между Было и Есть,
Между Буду и Быть –
Эту Дверь не разнесть
И гвоздем не забить:
Сразу – кровь на кистях,
Лоб – в терновых шипах,
А на царских устах
Полусмех, полустрах…

Между Прошлым и Есть,
Что Он видел в Тот миг?
То ли рабскую месть,
То ли прочность вериг?
Что возжаждал в ТОТ миг …?
Но
Захлопнулась Дверь
Словно Вечности крик
От безумных потерь.

Вдоль дороги кресты
О пощаде молят…
Где и я, где...

Поэзия, возможно ль выразить тебя,
В стихах иль в прозе, музыкой иль кистью?
Как можно описать, воистину любя,
Словами скудными и жалкой мыслью
Вселенную бескрайнюю, что звёзд полна -
Прекрасных слов, слогов и звуков дивных,
И образов, томительно влекущих нас,
Иль вдохновляющих, зовущих, сильных?
Палитрой красочной рисуешь натюрморт
Цветов земных, небесных, или женский
Букет разумной красоты, или экскорт
Из клёнов вкруг берёзок, или сельский
Уют средь городских пейзажей, иль портрет...

Небо прокурено - табачные клубы
туч… На ресницы, на губы
мелкими каплями падает боль –
… я не с тобой…
И еще… играет Nirvana – Курт
Кобейн поет: «Jesus…» и неба лоскут
на прорехе изодранных в клочья туч…
Где-то есть ты/с тобою, а тут -
словно примета, словно бы весть,
бьет голубок крылом о жесть
подоконника - край карниза…
Воспоминание вырвется из-за
сотни ненужных, рутинных вещей -
оттуда, где без тебя ничего вообще
нету…
- я верю в приметы…
В руках дождя и кисть и холст,
и...

Возьму бумагу, краски
И нарисую дом.
Как в старой книжке, в сказке,
Живет Волшебник в нем.

Огонь пылает в печке.
Во сне мурлычет кот.
И белые колечки
Пускает дымоход.

В горшке - цветок герани.
Сундук стоит в углу.
Ковры из пестрой ткани -
На стенах, на полу.

Блестят в окошках стекла
И тикают часы.
Трава в саду намокла
От выпавшей росы.

А вот - и сам радушный
Хозяин на крыльце.
Веселый, добродушный,
С улыбкой на лице.

Старик седой и бодрый,
Хоть борода - до пят...