Кипение

С ранним ласковым солнцем, очнулась заря,
В сердце лучиком тёплым мне светит, ликуя,
Греет майской улыбкой, мне нежность даря,
На щеке оставляя щепоть поцелуя!

И природа очнувщись от долгого сна,
Пицикато играет капелью под крышей,
И смеётся, танцуя проснувшись весна,
Щедро буйствует снежною кипенью вишен!

Обогреет застывшую душу теплом,
Подарив ей надежду и веру на счастье!
В небо, ввысь позовёт за собою крылом,
Улечу, не раздумывая с ней в одночасье!

Просыпали мысли по пОлу,
Повесили душу на вешалку,
Спрятали совесть за штОру -
Сказали, что будет весело.

Сдержали своё обещание:
Крутили-вертели долго,
А после обняв на прощание
Всадили в сердце иголку.

Венок опустили нА воду -
Поплыл тот против течения
На зло всемирному замыслу...
Дошли вы до точки кипения.

Дошла я до точки касания,
До грани прикосновения,
Держась за перила мечтания,
За силу души притяжения...

Вцепились, как ветка в волосы.
Вцепились - не отпускаете...

И снова расцветает пышный сад.
И талою водой реки кипенье...
Не повернуть нам прошлое назад--
Столетия, веками становленье.

Не натянуть ту маску белизны,
В которой замерзали жизни реки.
Она сползла в предверье новизны,
В предверии Весны в моём столетье.

И кинув на вечернюю метель
Прощальный взгляд, я буду знать на утро,
Что зазвенит восторженно капель
Души моей влюблённо песней-сутрой.

Сама себе я клоун в маске,
Сама себе и Айболит,
Сама себе дитё и сказки,
От А до Я весь алфавит.

Мелком рисуя на заборе
Надежды белые ручьи,
Снесу штакетники я вскоре,
Чтоб не граничили они

Меж"я" и истинной Природой,
Меж тем, что было, будет, есть.
В одной лазури неба своды,
В одном сознании--Я Есть.

Одним кипением вулканы,
Состав единый из ядра.
Одним моря и океаны--
С воды, эфира,газа,льда.

Одно--эфир твоих познаний
В соцветьи истинного Я :
Душа и тело, дух мечтаний...

Шумели Листья Древа на ветру,
Что много их, уж тем они могучи,
Им Солнце светит, кланяются тучи,
Щебечут Птицы рано поутру!
А Ствол молчал. Конечно ж, не от страха!
Он листопад предчувствовал корой, -
Как вешнею осеннею порой
Слетит Листва и сделается прахом!
Знал Ствол, что есть ещё и Корни,
Которые для Листьев не видны,
И ЧТО - они, без тех Корней родных,
За счёт которых сыты и довольны?!
Так зеленело Дерево, пленяло ароматно
Скоропостижной кипенью Цветов...

Нас не ищите в списках хит-парадов,
Мы золотом дорогу не мостили.
У нас давно изношены сандальи,
А на телах – кровавые рубцы.
Не тяготясь о роскоши нарядов,
Мы Русь во имя Истины крестили.
Несли мы крест во времена вандальи,
Мы Русской Правды вечные бойцы.

Был кляп тугой надёжно в горло зАбит,
И шеи нам арканами стянули,
В согласии с намеченною темой
Готовя пасть в свинцовую волну.
Потом поэтов выбросили за борт,
И мы благополучно утонули,
Но с этой каннибальскою Системой
Теперь...

Близ кручины, за горою,
Где стоит и сохнет клён,
Речка вьётся бирюзою,
Навевая дивный сон.

По весеннему кипеньем
Полноводная река
Плещет радость упоеньем
На крутые берега.

Ближе, ближе волны всходят
Под кручины сапожок.
Клён надеждою исходит,
Жаждой сохнет бережок.

То накатят, то отступят
Волны вешние любви,
Встрепенётся, то остудит
Клён желания свои.

Как-то в солнечное утро
Набежавшая волна
Высоко взлетела --круто,
В поцелуе обняла.

Обнимала, целовала,
И не раз...

Прости меня, моя родная,
За всё, чего не так творю,
И не считай, что привираю,
Когда тебе я говорю
О том, что ты моя Богиня,
О том, что я тебя люблю,
Что, как и прежде, так и ныне,
Я бо Же о тебе молю.
Не сокрушайся, что порою
Мирские делаю дела
Не так, как мыслится тобою,
Они для Жизни мишура.
Не назначай меня виновным
Во всём, в чём я не виноват.
Ведь, обвинения все спорны,
А, споря, души мчатся в ад.
И я тебя не назначаю…
С тобою быть – мой выбор был.
И все обиды я прощаю...

Поэт - как скульптор. Помнится, когда-то,
Великий Микеланджело сказал:
"Вот мрамор. Отсекаем, что не надо
И статую несем в парадный зал".

Поэт - как повар. Очищает, солит,
Доводит до кипения мозги,
И пробовать, однако, не неволит,
Хоть до чужого - сам порой брезглив.

Поэт - как математик: счеты, меры,
Покуда голова не заболит;
Поэт - священник: не живет без веры,
Что некогда он станет знаменит.

Он - как швея: сшивает слов лоскутья,
Он - музыкант, с гармонией в...

Летний день жарой лучится,
«Масло сливочное тает»,
Ветерок в листве кружится,
Что-то шепчет и стихает.

И, как будто, ниоткуда,
Наплывает тучек стая,
Облаков сбивает груду,
И дождями проливает.

Но недолго гроз волненье,
Небо чисто. Жар. Кипенье.