Каждодневность бытия

А странно? Да! Действительно странно!?
Писать о наивности быта других...
Понять на себе их загнившие раны,
При этом чудиться от боли своих.

К чему я? Вы спросите: "Что же за бред!?"
Зачем мне прививка чужого страданья?
А я нахожу в нём обличья свет,
И в трудных моментах сего созидания!

Я чувствую, переживаю, живу!
И верю что всё в этом мире по праву!
Готов я доверится даже врагу,
Ведь каждому светит прийти на расправу!

Он был ветром, запоминал вкус, когда не будет
сил подняться, и иметь свою орбиту, быть не
умытым дождями и отутюженным грозами,
(хотел сказать морозами, но почему-то не
было холодно), единение, основное чувство,
(парение)…..

Что ж, пусть Господь судьёю будет,
Тебе, ему, мне, им — всем нам.
Покажет время, нас рассудит,
И всё расставит по местам.

Нет вечной памяти и славы,
И глуп в тщеславии гордец.
Не отыскать на смерть управы,
Одет на жизнь её венец.

Наш след укроет пыль столетий,
Плоть превратится наша в прах.
А дух?! - Быть может он бессмертен,
И не умрёт, оставшись в снах?!!

В жизнь после смерти — в Запределье,
Продлить стремясь мы «Я» своё,
Путь ищем, каждый в своей вере,
Частичку нас отдав...

В детском саду - был телефон
Ярко красного цвета..
К нему подходили, звонили -
Сотрудники сада. И это…

Так интересно казалось мне
Куда они звонят?
Все молодые, красивые все -
В россыпи яркого света.

Я понимал своим детским умом,
Что им - все в радость.
Что назначают свиданья они,
Что им - это важно.

Я так хотел быть на месте их,
Мне так хотелось…
Мне так хотелось назначить им -
Свиданье.. Какая смелость!

Я как сейчас вижу его
Тот телефон - красный…
Я так хочу...

Всего в начале было Слово,
А после... - Сколько ж было их!
И новым словом пишут снова,
О том же — Вечном, люди стих.

Слов много сказанно так было!
Что, чтобы не писал поэт.
О том же до него красиво,
Был в песне слов других куплет.

И словом новым вновь о том же,
Мы пишем и поём сейчас.
Без песен мы никак не можем,
Они в сердцах живут у нас.

У всех эпох свои проблемы,
Свой повод смеху и слезам.
Но как бы не разнИлись темы,
Жизнь для любви дана в них нам.

Жизнь начиналась в...

Есть книга Бытия
Есть книга Имен
Есть книга Перемен
Книг великих много
Есть тот, кто не написал ничего
Он отдал свою кровь
Он отдал всего себя
Он дал людям Слово
«Бог есть Любовь!»

Не бойся
Чаще
Заглядывать в глаза...

Там взгляд привычный
Теперь ушел в себя,
Лишь изредка откликнется участьем.
Там радужная оболочка
Не радостью,
Не разноцветьем,
Но желтизной потухшей отливает.

И жест руки нервически замедлен,
И тело,
И движение,
И взгляд--
Тоска.

--По бытию?--
но это
не торопись понять.

1980г.

Много-много лет спустя,
Кто-то будет о похожем,
Думать мысли как и я,
И искать ответы тоже.

И быть может для себя,
Новым будет он считать,
Мысль, что думал сейчас я,
Но в словах не смог сказать.

Всё уже когда-то было,
Где-то с кем-нибудь другим.
Жизнь в нас просто повторила,
Всё, что мы зовём своим.

Всё что в жизни мной открыто,
Кто-то уж давно открыл.
Канул в Лету он — забыто,
С ним всё то, чем он здесь жил.

Повторится снова где-то,
Всё что будет здесь, сейчас...

Была я пушистой и белой
Пока
Над горлом котенка
Не видела тени клыка.
Куда подевались несмелость
И неприятие зла?
Я жаждала крови.
И серость
Туманом на шерсть мне легла.
Я должна быть быстрее чем смерть!
Мне бы только успеть
Ей вцепиться в глаза.
Вырвать сердце.
Отсечь ядовитое жало.
Мне бы только успеть…
Боги! Где вы?
Наплевать, что могу умереть.
Мне бы…
Тьма.
И шерсть моя чернее ночи стала.

Не был повесой? брезговал? оборзел? или проз-
рел? вырезал, вызрел, разложился, сгнил, изор-
вался на клоны? которые все бегут по склону, по
наклонной плоскости, теребят кости, мышц ка-
шу, выполняя на ходу, маваши, бой с тенью, пр-
ивет тебе и твоему бденью, с самим собой и не
говори ой, летящий в трубу, подзорную, не мо-
гу дальше, куда ещё больше фальши, враков ну
ты и собака, оборотень, держал оборону, бил-
ся с вампиром в тире, рассказывал сказки ире,
как было или могло быть...