Казачья доля

Вам нелегко со мной, а мне не просто с вами,
Мы слишком разные во всём.
И об одном и том же разными словами,
Мы говорим, мечтаем и поём.

Я сын степей, моей души открытость,
Вам глупой кажется, наивной и смешной.
А мне претит, расчёт ваш и практичность,
Живёте вы умом, а я душой.

Вам не понять её порывов,
Хотя вы тоже можете любить.
Но вы спокойней — в этом ваша сила,
Расчёт позволил, вам в достатке жить.

А моя сила, в удали казачьей,
В умении пожертвовать собой.
И принять всё...

Не зарастёт народная тропа...
В лес донской наш никогда!
Будет вечно лес живой...
Манить своею красотой.
Дарить дары, красы природы...
Водить грибные хороводы.
Вот как чешуйчатка золотистая...
На берёзке выстроилась праздничнолучистая.
Хором все здесь запоют...
Боровички им подпоют.
Подосиновики под осинами подхватят ...
А подберёзовики задишканят.
Мухоморы хороводом спляшут...
Красивой шляпой всем помашут.
Вот такой лесной здесь хоровод...
Впрямь на праздниках казачий народ.
Так...

Любимый край не унывай...
За жизнью новой поспевай!
Не обошла Дон стороной...
Да! Прокатилася волной!
По всем степям района так прошла...
Все фермы по хуторам снесла.
От малых хуторов курганы лишь остались...
В память всем дубовые кресты достались.
Есть поверье на Руси...
Ты Господь уж нас прости.
«Где дубовый крест вкопают
Хутор там не возрождают»
А коль хутора в степи уж нет...
Знать исчез казачий след.
Чтоб на Дону казак наш не исчез...
Да! Хутор вновь в степи воскрес...

Донской любимый край...
Живи родной и процветай!
С донской природой нашей...
Обязан быть ты краше!
Чтоб казаки здесь жили...
По жизни не тужили.
Донским своим здесь краем...
Огромным караваем...
Они все дорожили
Да! Мирно на Дону бы жили.
Богатства степей приумножали...
Сынов Дона размножали!
Казачьему укладу по жизни приучали
И честному труду их в жизни научали.
На земле родной трудиться...
Своим трудом всегда гордиться.
Что степи родные хлеб рожают...
Урожайность прибавляют...

Нашёл жизни мотив и мелодию,
Я в тех песнях, что пела мне мать.
Ну а путь, в ней не сами находим мы,
Не дано нам судьбы выбирать.

Песнь казачья, лихая и грустная,
В ней задор, удаль, радость, печаль,
В ней азарт боя, схватки предчувствие,
Забайкальских степей ширь и даль.

Где б не жил бы я, где бы я не был,
Русский я — всей своею душой!
И под чьим бы, не шёл в пути небом,
Песни мамины в сердце со мной.

В жизни всяко бывает и сами,
Не всегда в ней найдём путь прямой.
В ней...

Недавно на операционный стол попал...
Хирургов всех почти собрал.
Ребята замечательные здесь у нас!
Юмор не унять у них подчас...
Один в шутку: - «Давай больного подержу,
Чтобы небыло здесь падежу».
А другой постарше седой...
Со стажем и квалификации большой: -
« Будем тебя мы здесь дорезать...
Чего на этом свете мучатся... загибать».
На том свете будут лучше лечить...
Ещё гутарят, что лучше там жить.
Заволновался... на том столе тогда...
Ни нароком и вправду прирежут друзья...

Милая родная Матушка Русь!
За народ родной здесь боюсь...
От корысти алчности своей,
Он забыл Родину! Своих друзей!
На деньгах больших совсем помешался...
С совестью, честью, навсегда распрощался.
За деньги Родину готов продать...
За большие деньги родную мать отдать.
Для таких людей, цель капитал сколотить ...
Да! На чужбину к морям укатить.
Вот недавно Хоперские казаки...
Предки были их, царю батюшке верны,
Встали на защиту Воронежских степей...
Чтоб не загубил их корыстный злодей...

Разъезд казачий по степи скакал...
Пикой острой воздух рассекал!
Чтоб обнаружить неприятеля в степи,
А посля полком... врагу головы снести.
Чтоб враг знал и помнил завсегда...
Донская степь, - вторая мать для казака!
Он за неё готов и голову сложить...
Лишь бы врага на Дон свой не пустить!!!

Русь ты милая родная,
Что творится дорогая?
Год лишь только начался...
Сколь народу уж скончалося.
В Ставрополье таксистов перестреляли...
Мол, террористам откат не дали.
Вот поэтому и расстреляли...
На счетчике у них давно стояли.
А откуда в Ставрополье террористы?
Или еще, какие там экстремисты?
Ведь полицейских там не счесть...
Дружин казачьих не перечесть.
Оклады приличные все получают...
Только ничего видать не замечают.
Откуда террористы там берутся...
Не в инкубаторе ж они...

В палатке полевого лазарета,
Пропахшей кровью, смертью и мочой,
Не доживут до серого рассвета,
Те, кто вчера отважно принял бой...

Еще мальчишки, зрелые мужчины,
В бинтах кровавых все лежат рядком,
Для них копают свежие могилы,
Два мрачных санитара под хмельком...

Сойти с ума без спирта здесь недолго,
Все время отправлять в последний путь,
От запахов и йода, и карболки,
Чуть отхлебнуть, забыться и уснуть...

Под низким небом тучами укрытым,
Везут телеги раненных...