Картон

Тепловоза хриплый бас
Над перроном грянет снова.
На посадке прежде нас –
Потребители колбас,
Пива
И всего другого.

Над толпою взмах руки,
Чьи-то слёзы проливные,
Сигареток огоньки,
Сумки,
сетки,
рюкзаки,
Лица потные и злые.

Может, станция не та
И народ с другой планеты?
Но знакомые приметы
Подтверждает суета.

В духоте,
В чаду,
В дыму
Ругань, смех и песнопенья.
Где ты, чудное мгновенье,
Разобраться, что к чему?

Социальный поворот
Не приемлет пораженья,
Не за...

Прикинься душа неумершей,
Что в небе – не видно ни зги.
А нас всё становится меньше,
А больше всего мелюзги.
Повсюду и ныне, и присно,
Картонные флаги шумят
И машет ручонкой капризно,
Какой-то бездарный примат…
из черновиков 2006г.

Эй, маманя! Там, в горнице - тятя,
За столом ненакрытым, один.
Рассыпается глиной по скатерти,
Подгнивающим пальцем кривым
Потирает небритый кадык
Над орленою пуговкой ворота,
Где занозою ужаса крик
Или ком неспокойного шепота,
А быть может - земля и трава
Запечатали напрочь гортань
Сохранившую метку штыка,
Собиравшего жуткую дань...

Эй, маманя! У тяти - нет глаз
Над истлевшею скаткой шинельной.
Их удушливый выхлебал газ
В блиндаже среди прели осенней,
На закрашенном черною...

я вчера из дома вышел
и упал в большую яму,
кто её, собака, вырыл? -
правильно - Барак Обама!

я открыл сегодня двери,
глядь - дерьмо у двери прямо,
кто скажите это сделал? -
правильно - говнюк Обама!

кто на корточки поставить
хочет вновь Россию-маму?
и свой флаг ей в сердце вставить? -
правильно - мудак Обама!

кто напал на Украину?
кто поддерживал майданы?
кто расстреливал невинных? -
правильно - Барак Обама!

кто поссорил нас с Европой
и с народом братским...

Где же были забыты дороги?
В одиночестве строки плывут:
то обходят крутые пороги,
то желания в заводи ждут.
Занимают причины пространство,
забавляясь над глубиной.
Не хотят они здесь постоянства,
отпуская, кричат мне: «Постой!».
Серый волк, как случайный прохожий.
Утро в городе – сонный парад.
Строки старые, пути не хожены –
Дон Кихот без картонных лат.
Что дороги? Так, пыльное братство,
погружаются в млечный путь.
Разобраться в себе бы без пьянства,
в мир заветный...

Перекатами снов безудержных, прикрывали мы раны девичьи
В одиночку нас не разбуженных, вывозили мыслями греючи
Отбивали маршами доблести, отвергая события ветхие
Невзирая на природные подлости, увидали мы земли редкие .

Коротая линии времени, отмечая отрезками важности
Вспоминали тихо о племени, не испытав при этом и радости
Словно толпы оконченных разумом, поплелись в состояние стойкости
Удивленные жизненным казусом, распивали напитки из бодрости.

По утру перейти мост незрелости...

Восхода ясность, после заката, ночи, как отк-
рывание твоих глаз, ресниц, как рождение на-
верняка, слава Б-гу, ты жив ещё пока и твой
путь ясен и строг и осени стог не собьёт тебя с
курса, несмотря на прошедшее лето, его звон
и впереди уже не тысячи километров, дни со-
чтены, (так думал он), осталась зима, с её хо-
лодом, морозом, льдом, снегом, болью, разо-
чарованием, речитативом, трясиной последн-
их слов, воспоминаниями: радости, печали,
грусти, счастья, горя, а что собственно...

Осень роняет лист...
В под ногами лужу...
Жизнь, как круги...
В той луже, что под ногами...
Из-за одной ошибки...
Пятьсот событий...
Лужу прошел...
Давно уж забыть пора бы...
Только в душе штормит...
Ураган и грозы...
Все образуется говорят...
Успокойся...
Скоро опять украсят...
Окна морозы...
Жизнь, как узоры те...
В целом все же красива...
Не убивай себя из-за человека...
Что не увидел света...
Но сделал вывод...
Знаешь бывает хуже...
Но правда реже...
Знаю...
Но человек...

Яков Есепкин

На смерть Цины

Пятьсот сороковой опус

До сирени во сенях витых,
До пенатов и как дотянуться,
Хоть виждите отроков святых
О тенях, сколь всепоздно вернуться.

Ах, порфирный безумствует май,
Ах, цветницы, цветницы блистают,
Кто успенный, сирень вознимай,
На венки нам ея заплетают.

Столы эти лишь отроцев ждут,
Круг сидят в опомерти родные
И места их пустые блюдут,
И сирени каждят ледяные.

Пятьсот сорок первый опус

Преведем золотыя каймы
Вдоль бордовых...

Лежит оно скромно в коробке картонной.
И вид не шикарный давно у него.
Но место в музее ему оттого,
Что пало когда-то оно на Ньютона.
Загадка: Ньютон написал бы о чём,
Досталось бы если ему кирпичом?