Картины

Постепенно зреют мысли,
Постепенно тает лёд,
Обострённый поиск смысла
Избавляет от невзгод.

Ты поверь, смотря на ветви
Замерзающих в в ночи,
Что деревья гонят стужу,
Вместе с ветром хохочи.

Ты поверь, что небо хмурясь,
Просто грееет облака
Или туча растянулась,
Подскользнувшись свысока.

А устав от серах красок,
Вспомни летний маскарад,
Сад цветущих пестрых масок
Или спелый виноград.

В зимней дрёме свят снежинки
Чуть согреешь – слёз роса.
Чувств замерзших холод льдинки...

По линиям невидимым эфира,

через моря, через пустыни, смок,

хотим дотронуться слегка, незримо,

поймать Мечты дрожащий мотылек.

Цепочки слов, связав изящной нитью,

пошлем на юзер чей-то по волнам...

Зажжен экран... И ждем мы по наитью...

И нужный кто-то отвечает нам....

Рисуем образ, лепим из фантазий,

красивых фоток, смайликов, картин,

надеясь, что и в Яви он прекрасен....

Рождая Миф, любуемся мы им....

слепой придворный музыкант
играет скрипичное рондо
для печальной покинутой королевы
разоренных владений безвластных
изнывает непроглядной тоскою
одинокая ночь бесконечная

в тронном зале глубинный полумрак
отраженная гулкость мраморных плит
лишь трепещут вьющимися переливами
желтые языки пламени свечного
огненными лентами
из тьмы выхватывая
образы на старинных картинах
их рам позолоту
бархат тяжелых гардин
стальной холодок оружия
развешанного на стенах
смертоносными лезвиями...

Я всегда ношу тебя в кармашке;
Ты в локон вплетена тесьмою,
В отворот пришита на рубашке…
Я всегда беру тебя с собою!

Я могу найти тебя в открытке:
В отраженье глянцевом витрины,
В уголках застенчивой улыбки,
В силуэте вазы на картине…

И бессильны двери и запреты,
Строгий тон, решенья волевые,
Нипочём любой замок с секретом.
Я в себе ношу тебя отныне. :-*

Даже если вдруг тебя оставлю.
Сдую ветром, унесу рекою…
Все равно окажешься ты рядом,
Я всегда беру тебя с собою…

Свежей зеленью одета роща,
В речку смотрятся, любуясь, берега,
Тело от прохлады ещё ропщет,
Но уже проснулись мои "мощи"
И к земле стремится голая нога.

Воздух по-особому весенний -
Прелости зимы и свежести букет,
Много удивительных знамений -
Вот и у пернатых в бойком пеньи
Лета золотого слышится привет.

Возле речки хорошо и дивно -
Вот плывёт кленовым парусом корабль,
Островом, так плавно и картинно,
Уточки покрякивают мирно,
И под ветром о тепле поёт кора.

Курс намечен...

здравствуй, сторонний
мимопроходец
это долинный
термитов народец
каждый невзрачен
ростом малы
только толпою
они удалы
вместе собравшись
валят других
раньше похожих
счас не таких
в этих признаньях
есть негатив
зависть играет
вечный мотив


Песня термитов:

вместе собравшись
с песней идем
гор испугавшись
башню снесем
это спасенье
наших долин
от леденящих
снежных вершин
вот они всюду
вечно стоят
к нам не пропустят
ищущий взгляд
были бы силы
свалили б и их
выскочек...

В немой действительности сердце вновь заныло,
Усталою рукой официант кладет меню.
Мне кажется, все это уже было,
Мне это снилось? Или это дежа вю?

Нам классик рассказал, что жизнь – это театр.
Все так и есть. Фактически вся жизнь – игра.
Одно и то же происходит акт за актом,
И завтра будет то же, что вчера.

Опять звучат все те же праздничные залпы,
И прошлогодний наполняется бокал…
Достаточно игры! Гасите рампы.
Актер уходит в «никуда», актер устал.

Я продолжаю находиться в...

За то что женщина любила-
судьбу благодарю не раз:
свеча, молитва- это мило,
но как божественнен блеск глаз!..
Изгибы дъявольской фигуры-
манящий страстью силуэт:
в ней звуки все- все партитуры-
покорности в ней только нет!
В ней жажда жизни, приключений
и к быту,и к уюту страсть-
она источник всех влечений:
и нежность, и сама же власть!
Она и серость, и палитра-
картина жажды и огня,
она и Демон, и молитва-
конец и тут же утро дня!
За то что женщина любила-
судьбу благодарю не...

Линейка....Ряд....

Прямо и ровно,

в затылок один

за другим....

Первый - последний...

Одинаково - сходно....

Был или не был...

Исчез, словно дым...

Оттиск растаял

и нету в помине....

Как и не значился,

будто не жил...

Не обозначив,

конкретное имя...

След, не оставив,

в шеренге картин...

* * *

Яркие блики

в серости будней,

жарко взлетели

в искрах огней....

И отразились

в сером безмолвье,

мыслью живою,

градом Идей....

Наточены карандаши,
Готовы к бою кисти,
Забиты пули в калаши –
Охотимся на мысли.

Стихи мужские бьют не в бровь,
А в глаза сердцевину.
Течёт не клюквенная кровь
На белую картину.

Вспороть ножом тугую мысль
До требухи, до жути,
Чтоб чувства наши добрались
До первородной сути.

И там найти ядро причин,
Скелет для всех явлений,
Тугой комок седых морщин…
И преломить колени?