Картина и скульптура

Я творю в своем пространстве,
Грязной лапою не лезь,
Не учи меня, засранца,
Стилю, ритму, строю мест.
На искусанной картине
Кожи матушки-души
Швами штопал я малину
Дыр кровавых, ты не рви
Этой нити свежий воздух,
Серебро моей страды,
Не в надел мне чей-то посох,
Я склоню горб у беды,
Окунусь в ее засолы
Да раскинуся петлей,
Я творю своим простором,
Нервным словом холостой,
Пьяный, вольный да не в блеске
Позолоченных судей,
Пусть кривится слух до треска,
Мне, убогому, елей...

В одной гостинице богатой
Среди картин ковер висел,
На общем фоне красок ярких
Терялся,чуточку бледнел.

В мечтах и думах о прекрасном,
Стеснялся тем что на виду.
Все больше в угол забивался
И оказался на полу.

Великим мастером был создан,
Украшен нитью золотой,
Лежал смиренно под ногами,
У заезжавших на постой.

Ковер довольствовался малым
И вот затоптанный до дыр,
Пейзаж украсил на помойке,
А ведь дороже многих был.

Неумолимо время мчится
Мод,вкусов,нравственных реформ...

Твои рисунки, твои картины,
Твои желания... Всё стёрто водой.
Твои наброски, как кубы дыма.
И вот ты снова стала декабрём.

2

Не бойся боли, уже не страшно.
Ты стала птицей, что не хочет домой.
Ты стала песней без слов. Ужасно,
Теперь не боишься, потеряв свой покой.

Ты падаешь вниз, сломав свои крылья.
Ты забываешь глаза.
Ты замерзаешь, все чувства застыли.
И покидаешь май навсегда.

3

В закрытой клетке сердцебиение.
Ты считаешь, что смысла в нём нет.
В твоих глазах...

В покоях взору недоступных
Жил гений каверзный с рожденья –
Хранящий: сон – для неподкупных,
А для ответственных – сомненья.

Ночами он царапал стразы,
Дарил с утра гостям похмелье,
Как имитировал экстазы…
А как расстраивал веселье…

Красиво. Ярко. Беспричинно,
Для смеха! Может, для острастки
Водою разбавлял он вина
И добавлял жестокость в ласки.

Шутник. Бестактно, беспардонно
Марал бытийную картину –
Выращивая белладонну
Там, где давно цвела малина.

И странно. Гения...

Потёмки, смена кальп, томительное дление,
Невовремя любовь, кармическое дно,
Согнувшись отползать от чудного мгновения,
Спасительно глотать совместное гавно,
Вот она воронка, вот оно молчание,
Между красно-белым чёрное течение,
Последняя картина, лёгкое касание,
Сатори ускользает, сладкое падение...
Ослепшие глаза от света не спасение,
Оборванный стопкран, наощупь марш-бросок,
Бессонницей висит, избегнув омертвения
Ребёнок нерождённый, зачёркнутый мирок,
Но вот оно всеобщее, вот оно...

из воспоминаний соткан ковер памяти
узоры один уродливей другого
а иногда глядишь - так вроде красиво
вычищаешь ковер от пыли
какая глупость - картину показывать частями
но не для всех - авторы лоскутков
ведь иногда тайны не только твои
и причудлив и дорог узор сплетенный лишь для тебя.
чем больше его увидят, тем он обыденней станет
и быть может - совсем неприглядным
станет уродлив, так стоит ли
создавая уникальное уродовать
и показывать вблизи - великое

Нарежем лучок, помидоры и хлеб,
Поднимем стаканы, схлестнёмся в дискуссии
О вечном, святом, дорогом нам искусстве,
О миропорядке, о тайнах судеб.
Художник закончил вчера натюрморт.
На нём – пиво в кружке и рыбка солёная.
Любуюсь, и мой организм утомлённый
Настроен на спирт, а отнюдь не на спорт.
Ведь пена в той кружке, осевшая чуть,
Ну в точь настоящая! Сдуть бы и ладно,
И пить сей напиток, прозрачно-прохладный…
Как жаль, что нельзя хоть глоток отхлебнуть!
А рядом с картиной на...

Древнее видение, постигшее меня на склоне дня,
Фантасмагория затмения, прощенного собой огня,
Звезда, погибшая на крае вечности хромой
Стук сердца в небе, гром забвения звал домой.

Так я родился и включился в ритмы мира,
Так восприятие застыло, утвердив единственную верную картину,
Вот так и стал самим собой, едва родился,
Вот так и жил, та к и любил, так с жизнью навсегда простился.

Моя монада трепыхалась, очарованно шутя,
Кусалась, зубки скалила и выла, словно малое дитя.
Она не...

Стремительно падая вниз
В немую и темную бездну.
Как чахнет осиновый лист-
Сомнения так же исчезнут

И память, прожженная ветром,
Не оставит пылающий след.
«За что?» - вечный вопрос без ответа
И прошлое - которого нет…

Рисуя на стенах картины
Слезами и болью обид,
Отчаяние оставить руинам –
Их молчание его сохранит.

Лишь эхо последнего звука
Смеется над слепой высотой -
Здесь тени убивают друг друга
И время заодно с темнотой.

В безмолвии ночном задохнуться,
Исполнить...

Поэзия боли - навязчивый страх.
Искусственный секс на твоих губах.
Б**дские прозы о высоких чувствах.
Всем хорошо - все продаются.
Геноцид людей - лишь самоистребление.
Это вполне разумное стремление,
Когда уже совсем не к чему стремиться.
Как мы сумели этого добиться?
И, наблюдая всю эту картину,
Ангелы блевали миром.

2

Заражённые смыслы подохшей моралью,
Которую мы всегда убивали.
Мы были богами! То есть просто никем.
Иногда мне кажется, что я лишь манекен.
Без душ и без...