Каркает напрасно ворона

Цветут васильки и ромашки.
Чирикают весело пташки.
По лугу гуляют коровы.
Играет на дудочке Лёва –

Пастух деревенский, влюблённый
В девчонку из книжки – Алёнку.
Он ищет по жизни такую –
Чтоб был сарафан. И - босую.

Прошёл все деревни в округе.
Но только вороны на плуге
Сидели и каркали: «Глуп ты.
Один лишь Иванушка люб ей.

На волке он вывез из леса
Алёнку. А ты, друг, - повеса.
Коровам играешь на дудке,
Сзывая на пастбище утром».

Грустит Лёва, очень. Ромашки
Срывает...

Снова весна на подходе
Как бы ни злилась зима.
Всё справедливо в природе –

Жизни пружину тугую
Трудно с годами держать.
Смерти никто не минует.

Март осторожно колышет
Голые ветви берёз.
Всё ожиданием дышит.

С крыши сосульки свисают,
В лужи роняя слезу.
Знают, несчастные, знают…

Села на ветки массивно
Мокрая стая ворон.
Им даже каркать противно.

Долго глядел из окна -
Слякотно, зябко и грязно.
Вот ты какая – ВЕСНА!

Однажды шел по улице домой,
Сверкало солнце в небе на заходе,
Шагал неспешно и махал рукой,
В одежде, что уже не в моде,

Вдруг на березу плюхнулась ворона,
Помяла на ветвях листву и закачалась крона,
«Ах, неуклюжая тетеря,
Как можно так летать, ты будто из берлоги зверя»,

Я сделал два шага вперед
И в этом миг Ворона сделала налет,
На голову мою пыталась лапой встать,
Оставив на затылке лапы, жесткую печать,

Через ворону кто-то счел меня предупредить,
Чтоб я не пил и не курил...

Захмурилось небо печалью сиреневой
Весь город промок под дождем,
Расправили ветки кусты и деревья
И улица стала ручьём.

Вороны зашлёпали, каркая бдительно,
А дворник сбежал под навес.
Он радио слушает:"дождь будет длительным"
Мой пес к нему тоже подлез.

И зонтик мешает свободе движения
Я лучше накроюсь плащем.
Прекрасное утро! Душе наслажденье!
Что в жизни мне надо еще!?

Сегодня гуляем по лесу ,
Вот дождик пошёл и роса,
Ах как я люблю невесту ,
Ты счастье в моих глазах …

Как больно любовь остывает…

Как больно любовь остывает,
Как тяжко на сердце потом ,
Всерьёз кто любил - тот знает ,
Сурово по жизни идём …



Русь моя…

Русь моя , ты придумана что ли,
Где же твой поэтический дар ,
Где же песни свободы и воли,
Где же вольный задор твой и жар ?



Ты моя такая нежная…

Ты моя такая нежная ,
Не придуманная что ли,
А любовь твоя...

Гуси-лебеди плывут по течению,
На крыле они весну принесли.
И по доброму её, по велению,
На лугах цветы опять зацвели.

Жужит шмель в траве, нектара напился.
Чёрной молнией стриж в небе мелькнёт.
Ворон, бедный на ветру простудился:
Хрипло каркает теперь — не поёт.

Речка горная весной полноводна,
Воду талую забрав у ручьёв,
О весне поёт-журчит беззаботно,
Ей не нужно для того громких слов.

Небо синее безоблачно, чисто,
Самолёта след, полоскою в нём.
Время-времечко летит очень...

Холодный берег лунного заката,
Горячий берег утренней звезды.
Меж ними мы брели рекой куда-то
На паруснике солнечной мечты.

И с неба улыбались ярко звёзды.
Окутывал тумана серый мрак.
И каркали вороны, вили гнёзда,
О бурях предвещая, и штормах.

Но высветило солнце ярким светом
Два берега одной и той реки,
И утренней звездою на планете
Алел маяк на выбранном пути.

Рассыпался картона старый домик,
И сняли свои сети рыбаки.
Остался на плоту весёлый гномик,
Вбирать восхода яркие...

Отчего тоска в душе, отчего печаль,
Отчего предчувствие в ней живёт плохого.
В небе вместо солнышка тучи серой хмарь,
Смотрит оно хмурое на меня сурово.

Ах душа ты душенька, что же ты страдаешь,
Что же ты кричишь во мне, грудь на части рвёшь.
Сердце с перебоями биться заставляешь,
Волком во мне воешь ты, птицей не поёшь.

Что же ты предчувствие каркаешь вороной,
Что же ты пророчишь горькую беду.
Отчего ты осень тучей смотришь чёрной,
Ветром дико воешь словно чёрт в аду.

Ах душа...

Как празднично звенят колокола,
И далеко доносятся их звоны.
Свет яркий излучают купола
И, будто в такт им, каркают вороны.

Мелодия всегда неповторима,
Она мгновенно завораживает нас,
Так просто и так неторопливо
Играет людям через каждый час.

Мы слушаем звон заворожённо
И наслаждаемся всей красотой,
Звучит он ярко, приглушённо,
Завладевает сердцем и душой.

И музыка такая не стихает,
И не забудется. И не умрёт на век.
И дальше пусть теплом он согревает
И будет счастлив...

Лист чёрен, сажа копоть, мрак, после пожарища
бумага, писать я буду мелом, так, а что получится
прочтёшь, и задом наперед он буквы выводил сле-
ды, запутывал, мосты не жёг, витрин не бил, вот
собственно и всё акрил, гуашь и краски, акварель,
он скопом поместил, он простоту искал, нашёл
смешенье, и мотивов и наветов, ну что ещё сказать
об этом, а нечего, весь исчерпался, обрадовался,
наконец, себе принадлежит он, в том венец мечта-
ний, вот свобода, не надо слов искать ни песен,
и...