Капканы для нас

Время стреляет в нас днями,
Минуты трассируют враз.
Нежно цветет между нами
Извечный обман и соблазн.

Девушка... Кто ты? Откуда?
Куда направляешь свой взор?
Бьется на счастье посуда
Для тех, в ком искристый задор.

Жизнь — это счастье и воля,
За правду считается ложь.
Грустью печалит нас, что ли?
Иль просто идет майский дождь?

Девушка, жизнь — это радость,
Другие ж зовут тебя: «блядь...»
Эх, буйная, сочная младость,
Как бы тебя не проспать!

Май 1998

Новый год на носу – любит он нас встречать.
Наряжены елки и подарки под ними.
Старый год был хорош, но его провожать
Надо нам, - это все дни былые.

Кто-то в этом году не успел и не смог,
Кто-то в этом году приобрел себе друга,
Кто-то в этом году уходящем помог
Иль себе, иль кому-то, - и жмут ему руку.

Жизнь теперь обновиться должна, и она
Уж не станет как прежде, уходит былое.
Что-то важное было в ней, и у окна
Я смотрю на снежинки в душевном покое.

Все устроится в жизни, не...

Куда нас демократия ведёт?
Пока ещё путём никто не знает.
Один в надежде шкуру продаёт.
Другой её за рубль покупает.

О чём же речь? Спросите, не соврём.
Где грань между друзьями и врагами?
Так скоро всё на свете………….,
Раскачивая маятник с долгами.

Москва ль стозвонной блещет новизной?
Я братцы не москаль, но режу смело:
Швыряясь государственной казной,
Она сегодня сильно обнаглела.

Провинция и мечется и рвёт
В стабильности хоть как-то укрепиться.
Да только вольных денег не...

Как много внимания мы придаём мелочам,
От главного нас уводящих, с дороги сбивающих.
О том, что нас мучает, спать не даёт по ночам,
Мы пишем романы, поэмы, словами играючи.

Весна, пробуждение - это вам не пустяки.
А летом жарища от страсти, всё испепеляющей.
Сентябрь, бабье лето, прощания, птиц косяки,
От душ чьих-то стылых и зимних ветров улетающих.

А дальше позёмка, сугробы нам ставят заслон.
Приехали, словом, и дальше нам двигаться незачем.
Сбылось, не сбылось, было или быльём...

Нам крылья даны для полета.
Нам сердце дано для Любви
И тысячи солнц во Вселенной
Для нас зажигают огни.

Потоком сияющим света
Пронзают стремленья души
И расцветают Востоком
Души лучезарной цветы.

И мыслей сияющих стрелы
Слились в светоносный поток,
Душа вдохновенно звенела,
Пришел предначертанный строк

Никто из нас не в силах удержать
Того, чем мы, как будто бы, владеем;
Господь даёт затем, чтоб отобрать,
И посмотреть: а вправду ли мы верим?..

Тот предан, кто смирение явив,
Всё принимает, как ниспосланную милость,
Тем сердце очищая для любви,
Что в нём бы лотосом цвести раскрылась…

А мудрости пчела летит на мёд,
Она нектар с бутонов чистых пьёт,
Где нет обиды, гордости и гнева…
Так пусть же твоё сердце расцветёт,
И привлечёт внимание её,
Лишь стань заметен на земле ты с неба…

Как же донести тебе, родимый,
Что мы целое, и как бы не плелись
Наших мыслей нити паутины,
Ткётся полотно с названьем жизнь.

То, что отдаётся в междустрочье,
То, что отражается в стихах,
Каждый шаг словами мы пророчим,
Всполоха предчувствуя размах.

И фантомных болей отраженье--
Вылился одним ,но в разный стих,
Это жизнь, и мысли искушенье
От фантома призрачного штрих.

Мыслеформы есть в любом и каждом,
С ними ты живёшь, иль отпустил--
Всё зависит--кто ты в настоящем,
Прошлое...

Чему нас только не учили,
Лишь главное совсем забыли,
Как в этом мире честно жить,
Создать семью и сохранить.

Один богач на сотню бедных,
Которые работают за хлеб,
Из-за неравенства агрессия и много бед,
Затем народные волнения, война,
Всё повторяется спустя века.
Зачем тогда история нужна,
Когда события идут по замкнутому кругу,
Так ничему всех нас не науча?

Имеем мы другой плачевный результат,
Мы химию едим, мы химиею дышим,
Здоровья меньше с каждым поколеньем, это факт.
Мы...

А, что с нас взять. размер и буквы, что чередой,
идут, сменяя, запятые, точки, крючочки,
ритм определяя, тех остановок, интонаций, из
ничего, создать хотим и пустоту, заполнить
словом, а для чего, не знаем сами, прочтешь,
забудешь, удивишься, перо в руке, опять по кругу,
причина, следствие рождает, всему виной бумаги
лист, чернил флакон, перо и гуска, что-то перо
взрастила, грузно, идя к кормушке, га-га-ча,
и нас крылами провожая, причинности своей не
зная, вины того, что...

Сколько нас, безумцев, в поле под штыком?
Сколько пало бравых под картечный гром?
Сколько мертвых после? На гербе Орел!
Для ворон накрыли швед и русский стол.

Сколько там осталось? Не найти ответ...
Значит в дуло вставим снова багинет,
И теперь на юге, в Киевскую выть,
Не дадим снарядам рвущимся остыть.

Под Полтавский вечер, сломим всех врагов,
Нам не нужно кличей, и высоких слов.
Мы стоим за родину, мы стоим за дом,
Мы стоим за девушку, ждущей под окном...