Как вчера

На окраине мая, на цветущем холме
Это жизнь мне играет на цветке и волне

Это память включает все цвета, как вчера
Это время играет, как в песке детвора

Это кто-то сдувает с одуванчика май
Это лето впустило с солнцем старый трамвай

Это как безбилетник на последних местах -
эта ветка сирени на губах, в облаках

И над тою рябиной, и над тем огоньком
так протяжно и длинно проплывает в ней дом

И сиреневым маем завершается мир...
Кто же снова играет, создавая клавир?..

Кто же...

О, сколько раз! Давался шанс
Мне, быть судьбой благословенным
Но, всякий раз испив тот час
Всё возвращалось таким же неизменным

А после, уже наедине с собой
За глупость (или за испуг) стыдом терзаем
В тоске - вине, с душой-зимой
В толпе таких же исчезал, не узнаваем

И мерно дни срывали календарь
Листки судьбы, кому-то отдавая
Другую боль, в чужую даль
Несли - зачем, куда не объясняя

Так, длинная тянулась эта нить
Но, говориться: счастью - горе помогает
Совсем иной судьбы...

№3.1
Забила верный гол:
не так стихи,как автор их смешон!
Король, конечно, гол,
но положением смущён.

№3.2
Женолюбив, охотнословен,
ни денег, кстати, ни наград,
под небом как безликий воин,
а над землёй – невидный бард.

№3.3
Порядком походил в мужьях,
и при деньгах, и при друзьях.
Его б уважить – уважать!?
Да верно, надо возмужать.

№3.4
К глазам, целомудренно томным,
В глубинах опасно бездонным,
Очки б посветлее, позорче,
чтоб взглядом,как сглазом, по порче!

№3.5...

Исчезнет всё, что было мило,
Иссякнет наслаждений мёд,
А юность, что вчера кутила,
Сегодня милостыни ждёт.

Забыта будет роскошь женщин,
В пыль обратится прах цветов,
Плоды садов сгниют - не вечны,
Седым узрим голов покров.

О, юность, милая! Вернись!
Но время к нам так безучастно.
Воспоминанья рвутся ввысь
И душу мучают ужасно.

Любовь земная! Будь со мной!
Но чувства, как цветы, увяли.
Их гонит прочь дождь ледяной.
Куда уходят? Если б знали...

Влюблённая в Мечту
И с верой в чудеса
Я каждый день ищу,
Что не нашла вчера.

С утра я снова в бой
Со свежей головой иду туда,
Где будешь ты со мной.
Место для мечты есть в каждом новом дне
И я несу свой рай, свою Мечту тебе!

Прощай, оплот всех детских дум,
Что, уж забытые, молчат,
А как услышат школы шум,
И гам таких родных ребят,
Неслышно, сдержанно кричат:
Мы не уходим ни сейчас,
Ни мы уходим никогда,
Ведь здесь наш дом, здесь наш очаг,
Лишь здесь и только, навсегда

Но слышен запах новый дней,
И будто маленький испуг
Лишь усмехается над ней,
Услышав частый сердца стук...

Бывал здесь как-то человек,
Что чувствует поток энергий,
Сказал: не слышал в этот век
Такой Любви: извечной, светлой

Здесь...

Он умер, дёрнулись руки,
и череп уж начал желтеть.
С улыбкой застыло лицо, зрачки устремились в небо.
Он словно собрался весёлую песню запеть,
а, может, решил – откусить от краюхи хлеба.

А комната у него – не комната – клеть.
Паук ухмылялся с угла,
перебирал паутину.
Пыль, пыль, только – пыль, если фарфор обтереть,
узреешь на этажерке лёгкую балерину.

Врач – не в восторге. Морг. После – сырая земля.
Диагноз – умер внезапно, загнулся от истощенья.
Ах, да,
он просил вчера, кажется...

Былое кануло в забвение
Под толстым слоем пыли.
И эти чудные мгновения
В реке времён уплыли.

От глаз сокрыты пеленой
Ажурной сеткой паутины.
Вчера кудрявый, молодой
Сегодня редкие седины.

Морщинки трещинкам сродни
Лицо и лоб испещрили.
Закрыв глаза я вижу дни
Они на вечно там застыли.

«Есть в деревне придурки
куркули и шпана,
потаскухи и урки,
но деревня одна.»
(Евг.Евтушенко)

Серые облупленные срубы,
лопухом заросшие плетни,
старые берёзовые пни,
печек покосившиеся трубы…

Там свои дожёвывают дни
двое бывших зэков-«металлистов»,
парочка шалавых вековух,
тройка алкоголиков-артистов,
инвалид, да несколько старух.

«Что, земляк, вчера приехал к Нинке?
Да какая разница, поди…
А у нас как раз в обед поминки –
ты давай-ка тоже приходи»…

И застолье...

Превед тебе патомок дальний!
Невесть у вас который год.
Перед тобой раскас пичальный
поэта древнева. Так вот:

Вчера в газете «Красный трактор»
куда принёс свои стихи
меня облаял шеф-редактор.
Што типа большей чепухи
не слышал будто бы паскуда.
Прогнать поганою метлой
патом велел меня оттуда.
(А ить обычно он не злой).
И надо как бы глыбже-ширше…
Штоб не пускали на порог
таких што чисто лепят вирши
таких как афтор этих строк…

Абидна – в каждой сотне вижу
очкариков не...