Как лист

Вон же их сколько!
А приглянулся этот –
Жаркий лист клёна.

*

Мне ли кивает
Или что-то клюёт?
Ворон на ветке.

*

Жёлудь в кармане,
Жёлтый лист на ботинке…
Из лесу, вестимо!

*

Дождь не стихает.
День напролёт за стеной
Бренчит пианино.

*

Дождя хватило,
Чтоб в одну ночь опали
Почти все листья.

*

Слякотно, зябко.
И всё же я радуюсь
Первому снегу.

*

Ноябрьский снежок.
Между рам цепенеет
Поздняя муха.

*

Подморозило.
Убираю в кладовку
Дежурный...

Поэзия - белая пустота
насколько хватит смелости зайти...
И некому было сказать, что это не чудо - идти строкой,
А испытание.
На кончике языка первая моя смерть.
Я где-то между стрелок часов.
Что заставляет строки оторваться от земли?
Поймавшие мгновение,
замершие на месте, застигнутые врасплох,
Уже знающие чему стали свидетелем...
Всё слилось в капле и скатилось на лист.
Всё медленно сквозь пальцы течёт остывать в полутонах.
Животворящий стазис.
Я вижу звуки тишины, я венчан с...

Сон лета быстрым был,
Я в осени проснусь.
В ней листьев жёлтых пыл,
И зрелых плодов вкус.

Туманы в ней с утра,
И зябкость сырых дней.
Осенние ветра,
Прохладой дышат в ней.

Стай птичьих караван,
Летит в ней на юга.
В тепло не наших стран,
В чужие берега.

Сухой и ломкий лист,
Как старости приход.
Безгрешной грустью чист,
В земли грязь упадёт.

Был быстрым лета сон,
Я в осени проснусь.
В ней лист теряет клён,
И увяданья грусть...
Марковцев Ю.

Пожелтеет лес и песнь прощания,
Птичья стая в небесах споёт.
И огнём пылая увядания,
Лист багряный, с клёна упадёт.

За красу печали увядания,
Воспоют поэты листвы смерть.
Смертника последнее желание,
В их стихах, окрасит листву в медь.

А листва сухая падёт в лужу,
Почву удобряя под стволом.
Нет на ней грехов, ей небо душу,
Сделает в Раю златым листом.

Вечной жизнь и память не бывает,
Свет огней погасших станет тьмой.
И сухой лист мир не согревает,
Вспыхнув, в свете солнца...

Шум дождя. Ветра свист.
Залетел к нам в окно желтый лист.
Ты здесь, рядом, а мне все равно.
Ты как лист. Ты – прохожий.
Закрою окно.

Ещё один осенний лист
Сделал свой последний круг.
Художник поднял свою кисть,
Природа замерла вокруг.
Рисует он осенний лес,
Картину "Осень", он назвал.
Прошло уже не мало лет
И снова он зарисовал.
Продумывая каждый шаг,
Наносит он на холст мазки
И глядя на его кратину
Сердце рвётся на куски.
Стоит печален дивный лес,
Роса, как слёзы, на холсте,
Свою печаль до нас донёс,
Скопившуюся на душе.
Печаль уносит жёлтый лист,
Который ветер с дерева сорвал.
Художник опускает кисть...

Мы каждый день живем, не замечая,
Что он один, что он неповторим.
Невольно мы проходим мимо счастья,
Но счастье рядом, здесь, оно внутри!

Тебе решать, среди дорог, что выбрать,
Тебе желать, тебе мечтать и ждать,
Тебе стремиться к цели долгой, длинной,
Тебе искать и находить себя!
* * *

Каждый век
Отражает людей,
Каждый день—
Беспокойный пробег.

* * *

Природой восхищаются и любят
Ее, как нежное дитя. Но здесь
Мы забываем, мы же «просто» люди,
О том, что надо и ее беречь...

Слякоть и капель в декабре,
Словно вдруг апрель на дворе.
Дождик промелькнул, пробежал.
Одинокий лист задрожал:

"Лучше уж мороз и метель,
Чем быть одиноким в тепле.
Ни к чему тепло и капель.
Все равно, зима - не апрель."

Родилась весной - будь весной.
Стала ты зимой - будь зимой.
Стала вдруг чужой - будь чужой,
И не возвращайся порой.

Сердце лаской мне не кружи, -
Я так не хочу новой лжи !
Дай же до весны мне уснуть
Или хоть немного вздремнуть.

Страшно обмануться порой...

Полноводье чувств
Среди зимы:
Декабрист, цветущий на окне,
На другом цветке желтеет лист,
Третий спит - блаженствует во сне.

Полноводье чувств:
Совсем не в срок,
Но могучий яростный разлив.
Сердце, распустилось, как цветок,
Цвет его наряден и красив.

Полноводье чувств:
За много лет
Только раз лишь кактус зацветет,
И колючек словно не было и нет,
А ведь вел годам угрюмым счет.

Полноводье чувств:
Внезапный шквал,
Растворивший сердце в глубь и в ширь...
Вот цветок среди...

Почему-то не пишется стих,
Просто он не ложится на лист!
Вроде вечер время суток,
Но сейчас мне не до шуток,
Стих не ложится на лист,
А в ушах какой-то свист!
Думаешь, про все писала,
Может, ты просто устала…
Про любовь, и про огонь,
Про SMS, про ангелов,
Про весну и про войну,
Про лето, осень и зиму!
Про все писала, как же быть?
Может, перестала ты любить?
Ведь как сама ты и писала,
Когда любовь поэтов всех пропала,
Не писались и стихи,
Просто не было любви!
Ты скорей, скорей...