К кому приведет дорога

Судьба кому-то мать, кому-то кара
Кого-то направляет, кого-то убивает
Не всякий верит, что она ведет по жизни человека и решает за него, что и как
Бороться бесполезно с ней
Принять бывает больно
У одних она прекрасна, у других подобна яду
Вы как хотите, но я из тех не многих
Которые не верят
Судьбу творим мы сами
Мы есть творцы своей судьбы

Да, ты не мой, я не твоя,
И кто кому принадлежит?
Прости меня, прости меня...
Ну такова, представьте, жизнь.
Она меняет мою боль,
Мою незыблемую сласть.
Я не твоя и ты не мой,
И ведь должна я это знать.
Никто по жизни не идёт
С улыбкой верности без лжи.
Всё скоро в вечность уплывёт,
Прошу одно лишь,не спеши.
Давай ещё поговорим,
Давай расставим точки над...
И может быть уже простим
Друг другу грустные слова.
Мы вместе слишком мало дней,
Что я могу тебе сказать?
Привязываюсь...

По ком это плачу?
За что я и сколько плачу?
Чужую удачу
Примерить к себе не хочу.
По ком мои слезы
И капли живого огня?
Осины, березы,
Спасите от крика меня.
Спешил, суетился,
Врезали смертельно под дых.
Но не расплатился
За смерти друзей и родных.
За дальнее горе,
За ближнюю чью-то беду.
Уйдя за три моря,
По первому зову приду.
Все силы истратил,
Осталась лишь твердость руки.
Давайте, как братья,
Разделим свои медяки.
И супесь, и глина,
И пристань души – окоем.
Мы...

Криминальную матрёшку
Привезли в Москву из Коми.
С государственной ей ложки
Не поесть на воле боле.

Покуражилась ВИП-банда,
Разоряя свой народ.
Пусть теперь эрзац-команда
На баланде поживёт.

Поделом им - фигурантам,
Выводившими в офшор
Наши деньги. Их талантам
От России приговор.

Губернаторам всех проще
Из бюджета воровать.
По закону надо строже
За такое отвечать.

Понимаю Коми в коме,
Ведь лишенье головы
Ничего трагедий кроме
Ей не принесёт, увы!
-
Сергей Прилуцкий...

Куда ж теперь, кому сказать
Как невесомы впечатленья...
Кому теперь слезить глаза
И у кого просить прощенья?

Я не из тех, кто по ночам
В душе копается лопатой,
И о врагах я не кричал,
Как все мои друзья когда-то.

Всё детство ветер уволок
Под панихидный звон погоды.
Я одинок, мой дом далёк,
Далече радостные годы.


2003

А кому я нужна? Ни кому.
За коленки себя обниму,
Посижу так минуток пять.
И начну - кА стихи писать.

Напишу я красивую грусть.
Лист осенний там будет пусть.
Будет дождик в проём окна
И, как шар, большая луна.

А ещё напишу про закат,
Про улыбку и нежный взгляд.
Я сотку из красивых слов
Всем знакомое чувство любовь.

За домом комья тающего снега
Виднеются в густой тени.
Листы промокшей под дождём бумаги
Напоминают мне они.

Чернеют капли грязи, словно буквы,
На этой хладной белизне.
То очерки моих прошедших дней,
Что никогда не вспомнить мне.

Всегда ни причём, а при ком-то,
Слуга он не званьем — душой.
Такой он породы и сорта,
Он злее собаки цепной.

Отдав жизнь тому кому служит,
За шефа, на смерть он готов.
Хозяев заботой окружит,
Желания поняв без слов.

Он преданней пса и смелее,
И палкой его не прогнать.
От боли он лишь свирепея,
Хозяйских врагов будет рвать.

Такие во всех есть эпохах,
С душою раба и слуги.
Им жить без хозяина плохо,
Без властной над ними руки.

Не манят их дальние страны,
Не снятся цветные...

Разве может быть кому-то
Интересно очень то
Что не мучает не гложет
Иль не радует того
Кто нам пишет?
Для людей? Что ж)
Хороших Вам идей

Я о том не ведал, что стал стих мой песней,
Я о том не ведал, что его спел бард.
Но скрывать не стану и скажу вам честно:
Я польщён немножко и за стих свой рад.

Ведь я каждый стих свой, не писал — им жил я,
В нём меня частица, снов моих полёт.
И я горд и счастлив, что был стих услышан,
Человеком песни — Тем, в Ком Свет Поёт.

Певчею душою, наградил Бог многих,
Голос музыкальный, не у всех из них.
Не дано мне сделать, песней стиха строки,
Хоть её и слышу, при рожденье их.

Говорю...