Это танцуют фламинго

Я скажу, и ты поверишь в это,
Ничего не надо мне иметь.
Потому, что слово для поэта,
Это – жизнь,
И – хлеб его,
И – смерть.

Разрывало слово воздух мёртвый,
Знало и падение, и взлёт.
…Жизнь, как жизнь,
А хлеб – он чаще чёрствый,
Ну, а смерть – она свое возьмёт.

Я умру –
это точно,
На родной стороне.
Но останется прочно
Всё, что жило во мне.
Пусть в минуты исхода
Отойдёт суета.
Вспомню краски восхода
И закатов цвета.
Жизнь прожита не даром,
В каталоге времён.
Искрой Божьего дара
Не был я обделён.
По России метался,
Закусив удила.
Только всё же остался
Тем,
кем мать родила.
Как мне в юности было
И легко, и светло.
Хоть одна, но любила –
Даже в этом везло.
На закате всё строже
Нам дано принимать.
Но о старости что же
В этот час...

Мне припомнится это потом,
Память явит на миг, как награду,
Эту комнату с елкой и дом,
И морозный пейзаж Ленинграда.
Стыл заснеженный Аничков мост,
Рвались вскачь ошалелые кони.
Опускался легко на ладони
Снег последний, как россыпи звезд.
Все припомнится, это и то,
Дни счастливые не повторятся.
Затерялись случайно в метро –
Только в жизни бы не затеряться.
Блеск неона.
Цветное кино.
Зарисовки в блокноте с натуры.
Наплывает,
как свет на окно,
Четкий контур лица средь сумбура...

Конец февраля, дождь в окно,
Мы с тобою – одно.
В этом городе полгода нет солнца,
Серое небо и не хватает неги.
Мы не рифмуем «слезы и розы»,
Между нами - десятилетия, морозы
И стена, и разлук полотно.
Только сколько б веков и где не прошло,
Мы с тобою – одно.
Я вижу узкую улицу из брусчатки, вьющуюся вверх,
Ночью в доме светит теплым только твое окно,
И я быстрым шагом иду по ней.
Ты знаешь, я вижу в прожилках камень,
Булыжник на мостовой, он подо мною тает,
Он плачет, потому что...

Покидать эту жизнь… Да покину,
Не гадая, что там за чертой.
Разогну напряженную спину
И отправлюсь, как будто домой.
Где мой дом?
Где ни тлена, ни праха,
Где еще зеленеет река.
И пока предвечерняя птаха
Что-то свищет мне издалека.
Это где же?
За лесом, за полем,
За какой-то туманной горой.
И расставшись с надеждой и болью
Я туда возвращусь, как домой.
Покидать эту жизнь…
Да покину.
Мне иных не отыщется мест.
Там внизу только супесь да глина,
А вверху только небо да крест...

Наверно, это не случайно,
Когда откроется, как тайна,
Что ты не юн и меру сед,
А всё такой же домосед.
Горит полуночный светильник,
А эта комната – могильник
И на лице землистый цвет.
Нас время – лечит, время – губит,
Молчанье опалило губы,
Одна работа и спасёт,
Но где тот новый поворот?
Красивый мальчик худ и тонок,
Он твой болезненный ребёнок,
Воображенья скудный плод.
Но этот мальчик к воле рвётся,
Ему фортуна улыбнётся.
В твоей загадочной судьбе
Он будто соло на трубе.
Твой...

Пронеслись года ветрами, И обратно не вернутся.
Чувства, будто оригами, Голубком вдруг обернуться.

Унесут в воспоминанья, Где летает змей бумажный.
Коль из детских лет изгнанник, Не попасть в них и однажды.

Нет дорог обратных в детство, Только память греет душу.
Там девчонка по соседству, И в саду поспели груши.

Там грибы на сковородке, И грибы в кадушке тоже.
А в сенях в перегородке Дед всегда хоронит гроши.

А мы с бабушкою знаем Те на чёрный день запасы.
И горилка за сараем...

Все изменяется в эти мгновенья.
Музыка слышится тише и робче;
Будто настали минуты забвения…
Сердце биение становится громче.

«Щёлк» - плюс секунда… Но она как-то дольше
Шла от нуля до целой одной…
Времени в сутках стало что ль больше?
Будто бы Жизнь говорит нам: «Постой».

Может казаться – становишься тенью,
Мрачной, безликой и вовсе пустой.
Ты позабудь про эти сомненья,
В это томлении смысл другой.

Это – возможность для размышления,
Чтобы понять «А кто ты такой?».
Все...

И эти полчаса,
что занял у рассвета,
И эти пять минут,
что полночь отдала,
Сегодня всё моё,
Смету секунды эти
С тетрадного листа и с краешка стола.
Сегодня день и час дарованы судьбою,
Рассечь ночную темь Всевышний повелел.
Я стану кем хочу,
но всё же – сам собою,
Пока ещё рассвет в окне не заалел.
Пока ещё строки предвидится рожденье,
И слово изнутри горячим дышит ртом.
Мне есть куда спешить.
Осталось лишь мгновенье,
А после хоть и смерть.
Но это всё потом.

Не "дружит" молодёжь с мозгами -
наркотики тому виной...
Но, как сказать об этом маме?-
приходят вовремя домой...

И мамы доверяя чадам,
не догадаются о том.
Что детки их питаяясь ядом,
сидят в беседках, за углом...

А что же папы? Эти папы...
А папам вовсе невдомёк.
В семье бывают как сатрапы*,
не спросят: "Как дела, сынок?"

Вы, лучше, папы - посмотрите,
что сЫнка прячет в свой карман...
Возможно, очень удивитесь -
что ваш сыночек - наркоман...

Наркотики проникли в школы...